Moderato_Dos_Josef

Noticia y Felicitaciones.

2011-12-30T15:14:00.002+01:00

Hola lectores, amigos míos y de mi blog.

Si de momento no publico y tampoco os visito no es porque no lo desee, sino porque estoy enfrascado en un proyecto complicado pero muy interesante. Trato de sacar un nuevo libro a la luz. Y, por ahora, no sé si más adelante, el trabajo exige toda mi atención. Con esto quiero decir que me está costando bastante arrancar, y todavía no sé cuanto tiempo me llevará. Desde luego, me propongo acabarlo dentro de un plazo, más o menos, razonable.
Os mantendré informados.

Os deseo un ¡Muy Feliz Año Nuevo!

Un gran abrazo.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Desde La Butaca.

2011-12-20T22:59:00.001+01:00

Detén el Reproductor, pon el vídeo, comienza la lectura...

Me acomodoen la butaca, frente al ordenador. Entro en youtube y la busco. Está ahí, altadelgada y preciosa. Envidio y adoro su éxito.
Y su voz...acaricia mi sien y me cautiva. Está ahí, vestida de negro, sus melodíasidílicas y su mirada extraviada en un lugar indefinible. Un espacio invisiblenos distancia y separa. Su voz, eterna, hurga en mi cerebro, remueve misemociones y las moldea en partículas inmaduras. Juega conmigo, me hace suyo, melibera, se sincera por mí y para mí. La deseo, quiero que comprenda, oiga,mire... Una mirada suya y me consumiría...
Nuncaaprendí su idioma pero la entiendo, sé lo que dice y como... Sé a quién o quése refiere. Es la clase de hechizo que anhelé cuando las ilusiones vagaban enmí...
La admirodesde la butaca. No estoy solo. Mi blog, mi perra, los sueños, la vida... Hayvida dentro de mí. Qué más quiero, ¿qué necesito? A ella. Su voz, sus gestos,sus ilusiones junto a las mías...
Su voz...
Emerge de lanada, se alza, y alcanza cimas desconocidas. Tiemblo... no es miedo, sinoplacer, energía vital y belleza; intensidad, sed de vivir alimentándome de undeseo glorioso, inalcanzable, acariciando mis neuronas. Y ella. Está ahí, altadelgada y preciosa... Envidio y adoro su éxito. La quiero, sé que es así...
Un detalleme entristece y me hace ser diferente, me ayuda a seguir adelante. Ella nuncallegará a saberlo. El día en que amé su voz, su imagen e incluso, la idolatré.

Entoncesella fue religión, único dios...

JoséFernández del Vallado. Josef, diciembre 2011.

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La Danza de los Delfines.

2011-12-15T13:29:00.001+01:00

Nubes blancas de algodón condensado seacolchan unas sobre otras en el cielo y presagian lo que sin duda será un díaespléndido de finales de verano. Salgodel tantas veces vilipendiado Palm Beach figurando dirigir la proa de mi embarcaciónhacia donde siempre mantuve mi sueños: La Habana.

Recuerdo aquellas tristes Navidades del 58,en las que mi padre, funcionario de un podrido Estado del dictador FulgencioBatista, llevándonos a todos, nos impuso abandonar nuestra tierra. Y yo, conveinte años, dejé atrás aquellos parajes de ensueño e inequívocos aromastropicales, y también a Yoslaine.

La mar está revuelta, debería haber comenzadoa faenar; en cambio, trato de dominar el timón. Olas grises vomitan espumarajosde babas sobre la cubierta de proa y en apenas unos segundos, trazandoespirales sobre sus crestas, me encuentro cercado por un portentoso ymultitudinario baile de delfines mulares; nunca vi tantos reunidos, jamásconversaron conmigo. ¿Hoy lo hacen? Arrimados a ambos lados del barco meobligan a bregar en dirección sur sureste, y así continúo unas horas.

El mar se serena y un sol de otros tiempos iluminay dora mi rostro. En medio de ese océano tranquilo, a brazadas de donde meencuentro, balanceándose en chalecos salvavidas, un conjunto de hombres grita yríen eufóricos. Según los subo a bordo mi asombro va en aumento. Dicen ser lospasajeros de un aeroplano de la marina estadounidense, un Martín P5M. Son diezhombres que ahora se abrazan y ríen felices.

No creo que lo sepan y no me decido acontárselo. Leí la noticia hace años. Desaparecieron en 1956, deduzco queignoran el largo periodo transcurrido. El Triángulo de las Bermudas les hajugado un enredo y han perdido o desperdiciado cincuenta y pico años de susvidas; lo mismo que yo. Sin embargo no han envejecido y tal vez el tiempo nocuente para ellos, para mí ha sido malvivir en una prisión con barrotes encarcelandomi cerebro. Aún así, cuando regresen, no encontrarán a muchos de sus seresqueridos, serán infelices y en cierto modo se sentirán desarraigados...

Ni siquiera es una idea, tampoco unasolución. A través del paso del tiempo he seguido de cerca la evolución de Cubay entiendo que es el único lugar del mundo que no progresó y se detuvo enaquellos ¿dorados o inmorales? años cincuenta. Y estos americanos, apenastuvieron ni tienen idea de Fidel Castro y su Revolución, la vergüenza de BahíaCochinos, o la Crisis de los Misiles... Y, además, ¿quién conoce eltemperamento de nosotros, los cubanos? ¡Quizá incluso me reciban como a unhéroe...!

Sin que ninguno lo aprecie, mansamente enfilorumbo a La Habana.

Entonces pienso en los días felices que vivíjunto a Yoslaine; sus cabellos cobrizos, su piel negra como la brea, sus ojoscon iris de miel, y me pregunto ¿por qué no lo hice antes...?

José Fernández del Vallado. Josef. Diciembre2011.

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Claudia.

2011-12-10T12:54:00.001+01:00

Si deseáis ver más detalles, clikar en los enlaces a color.

Invitado por la Società Geográfica Italiana,me desplacé a Roma para exponer mis teorías sobre la “Tectónica de Placas.” Mellamo Raúl y soy catedrático en geografía. Durante los primeros días todo sedesarrolló con equilibrio. Roma es un lugar apasionante y una gran exposiciónde monumentos.

Mientras por un lado dedicaba mi tiempo alas conferencias, emprendí las salidas a la ciudad con cierto desorden. Más bienpor casualidad que por acierto, dediqué primero mi tiempo a ver las obras deRoma renacentista, después me enfrascaría en la clásica.

Empecé por sus calles y plazas más características:La Piazza di Spagna, la Fontana di Trevi... Para terminar en San Pedro del Vaticano.Hasta ahí todo fue bien.

El desasosiego se produjo cuando visité la primeraconstrucción romana: El Castillo de Sant´Angelo.

Encuadrado en un grupo de diez personas, mecondujeron a la cámara de las cenizas.Sin detenerse, el guía encadenaba anécdotas y sucesos, como la epidemia depeste que asoló la ciudad en el año quinientos noventa. Entonces, clavada en minuca, sentí la mirada. Un acusado mareo me llevó a perder el equilibrio. Encorvándome,me apoyé a los pies de una escultura. La sensación duró unos instantes, luego cesó.Con angustia y cierta precaución, me aventuré a mirar a mis espaldas, y la vi. Setrataba de una mujer alta, de complexión muy delgada. Una túnica con uncapuchón y unas gafas de lentes oscuras, ocultaban sus ojos y parcialmente el semblante.¿Estaba allí desde mi entrada en la sala? No había advertido su presencia. Talvez formara parte del personal que velaba el monumento. Así debía ser. Se diola vuelta y caminando con ligereza, se introdujo en el vano de una estatua. Impresionado,me disponía a dirigirme hacia el lugar, cuando el guía me instó a seguirlo.

Transcurrieron unos días. Comencé a impartir conferencias presididas por duras polémicas. Proseguí con mis salidas programadas. Visité El Coliseo, las Termas de Caracalla, El Foro Romano y el Palatino.

El temblor se produjo cuando admiraba lacúpula del Panteón. Una grieta comenzó a nacer y atravesarla. Pensé que todohabía terminado. Me encogí, me protegí la cabeza, y aguardé a que la violencia deldesplome me enterrara. No sucedió así. En cambio, una viejita risueña, mepreguntó si me encontraba bien. Retiré las manos y respondí de forma afirmativa.Sonrió y me explicó que hablaba mi idioma desde la guerra civil, donde luchócon las fuerzas de la República.

Anochecía, decidí tomar algo en el Caffe Della Pace, es un lugar agradable y multitudinario, cercano a la Piazza Navona. Conclusióntras el extraño suceso: Tal vez padecierafobia a los espacios cerrados.

Comenzaba a encontrarme relajado, cuando integradaentre la afluencia, vi pasar a la misma mujer. Resuelto, bebí de un trago lainfusión y salí tras ella. El camarero, un muchacho con la constitución de unboxeador, me detuvo y me exigió pagar la consumición. Naturalmente la perdí.

Impartía mi última conferencia en la "Università de La Sapienza." Todo iba bien, mejor aún, de maravilla. El auditoriose encontraba a reventar. Exponía algunos matices que había añadido a la teoría de la “Deriva Continental” y sentí un ligero mareo. Alcé la cabeza y acomodada en una de lasbutacas centrales, la descubrí. A partir de ese instante mi discurso remitió enuna serie de balbuceos. ¿Escuché aplausos? No, abucheos. De la primera fila ala última, los asistentes comenzaron a levantarse y desalojaron la sala. Alfinal sólo quedábamos ambos. Dejé de pronunciar incoherencias y me dediqué a escudriñarla,un creciente interés nació dentro de mí. Descendí del estrado de un salto,corrí hacia ella, la abracé y ardiendo en deseo, la besé. No era un espíritu.Estaba allí, entre mis brazos, como si desde siempre hubiera sido así, y derepente, no estaba...

Me descubrí tendido en la camilla de unhospital. El dictamen de los doctores: “Desvanecimiento debido a la intensapresión sufrida durante la conferencia.”

Esanoche dormí agitado por pesadillas en las que la imagen de una mujer de milnovecientos años, invocando a los dioses de Roma, fluctuaba ante mí manteniendosiempre una distancia insalvable...

Días después me disponía a viajar y recibí lavisita de Giacomo, un colega italiano. Apenado por mi fracaso se empeñó enllevarme al único lugar que no deseaba ver: Las Catacumbas. Ante su reiteradainsistencia, no encontré fuerzas para negarme.

Nos adentramos en pasillos claustrofóbicos,cercados por celdillas donde los cristianos de antaño, enclaustraban a sus muertos.

En todo momento me muevo con cautela, sinsepararme del grupo. Tras recorrer el tramo final nos disponemos a salir yentonces, surgiendo del interior de la galería, me llama una voz de mujer. Giro,avanzo unos pasos. “Por favor...” Nopuedo ver con claridad. Dudo y concluyo: “Estáen tu mente. Jamás ha existido.” Vuelvo a centrarme en el espacio que meresta para salir; apenas diez metros. La voz, de delicadeza innegable, repite. “Por favor...” Me doy la vuelta ypermanezco inmóvil, en realidad incapaz de dar un paso. Siento un vaho helado,un silencio infinito, un aroma a algalia y agua de rosas me envuelve y cautiva.Braceando como si me ahogara, inquiero. “Estábien. ¿Dónde estás? Necesito verte.”Repercutiendo entre las paredes de la necrópolis, el murmullo de una cascada, se transforma en la algazarade una muchacha. La voz pronuncia. “Elamor es ciego.” Y me pregunta. “¿Meamas... todavía?” Entregado, confieso: “Sí.”Seguidamente, de mi interior surge una revelación asombrosa. “Hace mil novecientos años. ¿Recuerdas,Claudia?” Una caricia. Su mano al estrechar la mía. Unos labios al acoplarsea los míos... La voz completa. “Puedes irte.Te estaré esperando...”

Tres horas más tarde el avión sobrevuela elMediterráneo.

Mientras me alejo, a través de la ventanilla,contemplo en silencio el perfil de bota de Italia. No es para siemprecomprendo, y me olvido del miedo. Al otro lado del velo oscuro de la muerte, unviejo amor y una vida eterna, aguardan mi retorno definitivo.

José Fernández del Vallado. Josef. Diciembre2011.

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Necesito Unos Zapatos Nuevos.

2011-12-07T23:35:00.003+01:00

Pintura tomada de Internet

Necesito unos zapatos nuevos. Adecuados, útiles,resistentes. ¿Dónde encontrarlos? Una palabra habitual alumbra de pronto mi sentido:El corte Inglés. ¿Chocante que se me haya ocurrido? No. Es ya una facultadimplantada que los peninsulares almacenamos en nuestros cerebros.

Llegar, perderme y perder mi automóvil en lasentrañas de un garaje que nunca acabaré de dominar, resulta tan sencillo...

Las escaleras mecánicas se me dan mejor de loesperado y en breves instantes, mil aromas, efluvios, emanaciones, sugieren queestoy en el gigantesco hormiguero. Entro en el supermercado y mirando de reojoo tal vez ávidamente a las impolutas señoritas que atienden diversas secciones,me dirijo a la de calzado. Una vez allí voy al barracón de rebajas, donde se aglomeranen desorden los pares en oferta. Tengo suerte, solo nos encontramos yo y unajoven de aspecto inocuo: es rubia y delgada, con una boquita que es casi unpiquito de pichón. No está mal. Rebuscó de forma tranquila. Mi competencia, alprincipio al otro lado del cajón, se ha ido acercando y ahora se encuentrajunto a mí.

Me olvido de su presencia y prosigo. Veo un zapato precioso, locojo, lo miro, me encanta. Tengo el pie izquierdo, ahora solo falta el derecho.Alguien me pellizca en el hombro, vuelvo mi vista y la veo o más bien lo veo,sostiene en sus manos el que hace el par que necesito. Amablemente doy las gracias,lo agarro y tiro sin resultado. Levanto la cabeza y observo su perfil afligido.Un trino de ruiseñor se eleva y declara. “Perdón... ¿Me puede alcanzar el otro?”Me paralizo. Permanezco aferrado al zapato y balbuceando, susurro. “Se trata demi zapato.” Ella entonces amplía. “No. Es justo el calzado que necesita mi hijo.”Corrijo. “Se equivoca. Son los zapatos que necesito, yo. Los he encontradoantes.” Corrige. “Creo que el equivocado es usted, los vi yo primero.” Vaya, lachiquita es tenaz, pero está buena. Hagámosle un favor. Cambio de expresión y ledigo. “Escuche.” Asiente. “Podemos resolver esto por las buenas. ¿De acuerdo?”Asiente. Prosigo. “Mire. Le ofrezco justo el valor de la mitad del calzado ylistos. ¿Le parece bien?” Sonríe, va a aceptar. Claro, es exactamente lo quepensaba. Todos tenemos un precio. Además la chica tiene un polvete y...

Un dedosuyo se alza ante mí rostro y se mueve en sentido negativo. Abre un estuchito,saca unas gafas, se las pone, me escruta con detenimiento. Su boquita se abre,su rostro está colorado ¿o pálido? No, no es posible ¿cambia de color como elde un camaleón? Comienza a hablar. “Escúchamebien macho huevón. Si crees que vas a corromper el alma de una mujerincorruptible, estás equivocado. Y ahora, por cojones, me vas a dar el zapato.”Mientras habla se ha ido acercando y está prácticamente pegada a mí. Algo punzami estómago – ¿unas tijeras?– Su aterradoravoz se escucha de nuevo. Pero ahora clara, alta, nítida. Ha dejado de ser unamujercita tímida, para convertirse en fiera. He despertado el alma pendencieray luchadora de una mujer avasallada, prisionera durante años de arbitrariedadesque ahora se vuelven contra mí y me señalan. Señalan el machismo imperante ydominador, un machismo acostumbrado a adueñarse y violar las razones de lasmujeres durante siglos.
"¿Me los entregas, ya?"

Un intenso aroma paraliza mis sentidos. Con precauciónmiro a mi alrededor y me encuentro rodeado de dependientas que apoyan laactitud de la mujer. Le doy el zapato. Lo toma y se va.

Rendido, salgo del supermercado y meencuentro en la librería. Delante de mí se amontona una pila de libros, su título:“Violencia de Género.” Un volumen sale más caro que un par de zapatos. Noimporta, me llevo uno.

José Fernández del Vallado. Josef. Diciembre 2011.

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Benidorm.

2011-12-05T16:35:00.001+01:00

Hace unos días, en un arcón del trastero decasa, mi madre redescubrió unos negativos arrinconados por el inexorable pasodel tiempo. Se los entregó a mi hermana y su marido, disponen de un buen escáner.

Ayer los visitamos, nos sirvieron un refrescoy emocionados asistimos a unos resultados inesperados. Allí estaba yo, conapenas cuatro o cinco años, junto a mi hermano mayor fallecido, con la boquitaabierta de par en par, haciendo gala de una sonrisa beatífica – tan natural enlos niños – que jamás he sido capaz de volver a reproducir.

Nos encontrábamos en la playa de un Benidorm deensueño; mi madre, junto a nosotros, era la mujer más feliz y hermosa del mundo,mientras que mi padre, fallecido el mes de junio pasado, volvía a ser joven y aencontrarse pletórico de facultades; y luego, mis hermanos menores, a quienesapenas dediqué tiempo en mi infancia...

Debo reconocerlo, me puse melancólico, deseévolver a ser niño y recuperar mi inocencia perdida. Y si pudiera, lo haría. ¿Porqué no? Volvería a esos años antiguos que una vez fueron modernos, respiraríael aire cálido y puro de un Benidorm inmaculado. Prolongaría mi infancia ydisfrutaría de ella como un ser auténticamente limpio; sin prejuicios, sinideales podridos, odios, muertes y corrupciones. Me encuadraría en aquellafotografía en la que detrás de mí una playa espléndida y desierta luce y seabre a mis brazos. Volvería a vivir sin apreturas en una naturaleza donde losseres humanos todavía no éramos plaga, pero sobre todo, recuperaría a mifamilia y dejaría de existir, aunque solo fuera un instante, sin sensacionesnefastas.

De modo que me hice a la idea. Seguía conellos. Estaban ahí, con la pala entre sus manitas, mirándome sonrientes, sindejar de ser niños. Ignorando las guerras de los mayores, sus peleas,ambiciones y envidias. Di unos torpes pasitos, caí de bruces, y volví a sentirel sabor de la tierra – mi Tierra – dentro de mi boca, como no lo recordabadesde que fui aquel niño de sonrisa fácil y espontánea...

José Fernández del Vallado. Josef. Diciembre 2011.

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La Editora.

2011-11-28T14:56:00.001+01:00

Imagen tomada de Internet.

Verla entrar en la sala le impresionó. Leshabían informado que vendría un “editor” y escuchar aquella palabra, para Jaime,era sinónimo de hombre alrededor de los cuarenta, hastiado de losescritores, juzgándose el mejor en su singularidad, y en realidad sabríabastante, aunque debido a su soberbia y quizá también a la sobrecarga demanuscritos que debería atender, dejaría escapar documentos interesantes.

Mónica, la editora, era muy joven – no llegaríaa los treinta – baja y morena, con mejillas destacadas, cejas negras y finas, yunos ojos con unos iris negros.

Dirigiendo a los presentes una sonrisa, se sentócon delicadeza, y empezó a exponer detalles que incomodaban a los editores.

Les desagradaba que se presentaran trabajoscon errores ortográficos; se hablara demasiado sobre uno mismo; se expusiera uncurrículo excesivamente amplio; o se intentara resultar original. Menos,darles a entender respeto o admiración. Los elogios injustificados no ayudabanante profesionales “serios.” Ya que ellos se consideraban como tales, cuando lamayoría de las veces evaluaban a los demás como a meras ratas de alcantarilla.Y en realidad lo eran, pensó Jaime. Soportaban años escribiendo en tugurios,sin que nadie les ofreciera un céntimo por uno solo de sus relatos. Su trabajoera el peor remunerado, y si no se había estudiado la carrera de periodista,progresar era aún más complicado.

La conferencia finalizó. Aquella mujer le deslumbró,parecía profesional, y estaba al tanto de gran diversidad de pormenores. Nosalía de su asombro. Llevaba dieciséis años escribiendo sin cobrar un euro yella, en apenas tres, ya era una editora consagrada. ¿Tenía envidia de susituación? Debía reconocerlo: Sí.

Se despidió y comenzó a bajar las escaleras. Dentrode él una certidumbre actuó como una fuerza que lo obligó a seguir sus pasos.

La editora se detuvo unos instantes en elportal del edificio. Jaime consultó su reloj: Eran las diez de la noche. La alcanzó,se puso a su lado y haciendo un esfuerzo, la interpeló.

— ¿Quiere que laacerque a algún lugar? Tengo el coche estacionado a apenas una manzana.

Ella se volvió, lo observó con displicencia,y le dijo.

—Por favor, si no teimporta, puedes tutearme. Y, a continuación, moviendo la cabeza, añadió.

— Gracias. No esnecesario.

Jaime se fijó en el vaho que expulsaba. Hacíauna noche heladora, la temperatura quizá no superara los cinco grados. Depronto reparó en un detalle: No llevaba anillo de compromiso.

— ¿Tiene marido?

Mónica volvió la cabeza y lo miró conexpresión de irritabilidad. Mordiscándose los labios, dijo.

— Oye... No es algo quete concierna.

— Espera a su novio, verdad.Vendrá a recogerla...

Apoyada contra el muro de la casa, a laizquierda del portal, con los brazos envolviendo un par de libros sobre su pecho,se balanceaba ligeramente a derecha e izquierda.

— ¿Cierto?

Dio un paso y bruscamente se giró del todohasta enfrentarse al físico de Jaime. Por primera vez sus ojos lo miraron conatención. Entonces, manteniendo la calma, le preguntó.

— ¿Cómo te llamas?

— Jaime.

—Bien Jaime. Dime, ¿quéhaces aquí? ¿Tienes alguna duda que aclarar sobre la conferencia? De locontrario. ¿Por qué no regresas a casa?

Él la miró cohibido. Sus ojos pestañearon connerviosismo, la lengua se le trabó en la garganta, y articuló.

— Pu... puedo llevarla. Su novio tal vez novenga...

Ella echó un vistazo hacia ambos lados de lacalle. Se revolvió, encendió un cigarrillo, y mirándolo con desasosiego, le dijo.

— Tienes razón. Deberíahaber llegado hace más de un cuarto de hora.

Dio un par de caladas y exhaló con placer.

— Entonces Jaime ¿podrásacercarme?

Él la miró satisfecho. Asintió y dijo.

— ¿Hace frío verdad?

Y se aventuró.

— ¿Me permite que la invitea una copa?

Los labios de Mónica se separaron y dejaronescapar una grácil sonrisa.

Fueron a un tugurio que Jaime conocía doscalles más abajo. Pidieron dos cubatas que una hora más tarde se convirtieronen cuatro. Luego, canturreando, entraron en el viejo Peugeot; el coche estabahelado. Antes de arrancar Jaime abrió la guantera, cogió una petaca llena deron y se la ofreció. Mónica dio varios tragos, se acomodó en el respaldo delasiento y se quedó adormilada.

Se estimuló en la casa de Jaime, recogidasobre el sofá del cuarto de estar, tomando una copa de jerez frío. Él seencontraba acomodado sobre un cojín ante ella, con un lector pdf. Se sirvió ungüisqui y comenzó a leer algunos relatos. Leyó unos cuarenta y ella no cesó uninstante de escuchar mirándolo con ojos soñadores. Finalizó y examinándola con desvelo,le preguntó si creía que eran publicables. Ella se levantó y esbozando unasonrisa, lo abrazó por el cuello, le tomó de las manos y lo condujo aldormitorio.

A la mañana siguiente desayunaron en un bar,tomaron unas cervezas en otro. Acabaron besándose con arrebato, como si nohubiera otra cosa que hacer...

Finalmente ella, tras facilitarle sus señas,llamó a un taxi y se despidieron.

Dos días después Jaime le envió cinco de susmejores relatos. Se había esforzado en parecer desinteresado, aún así, no lecostó llamarla. Una voz de hombre sonó al otro lado del cable y le dijo queMónica estaba ocupada. Lo llamaría más tarde.

Transcurridos cinco días se encontrabadescorazonado, sin saber nada. Volvió a llamar, encontrándose de nuevo con lavoz de la misma persona, que fue más explícita. Le dijo que Mónica no queríaverlo. Desconcertado, Jaime quiso saber si sus relatos habían llegado. Elindividuo le contestó que no habían recibido ningún manuscrito. Irritado, replicóque los había enviado hace días – aunque sin acuse de recibo – pensópreocupado. El hombre titubeó unos instantes y dijo que aguardara, tendríanoticias más adelante.

Dos meses después tuvo noticias. Encontró surelato más conseguido: “Muerte en los Acantilados,” publicado – es decir:plagiado – en el escaparate de ciertas librerías de renombre.

Trató de llevar el caso, sin éxito, amagistratura. Al no haber registrado los textos no tuvo mucho que hacer.

Dos años después sigue sin saber nada de ella:Ilustre editora, que al fin y al cabo se alimenta de la prole de ratas dealcantarilla que pueblan los barrios más bajos de una infra cultura, a día dehoy, pisoteada y desprotegida.

*Lospersonajes y hechos que se representan, en este caso, son sólo anecdóticos.

José Fernández del vallado. Josef. Noviembre2011.

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La Daga y la Alhambra.

2011-11-24T17:30:00.000+01:00

Imagen tomada de Internet.

Volvió a recordar las noches en que una vez acostadossus padres y hermanos se levantaba y en la oscuridad tanteando las paredes de lospasillos, alcanzaba el Salón de los Embajadores y tras esquivar la colosal extensióndel sofá de ocho plazas de la sala, alumbradas por una claridad inexistente, alfondo, divisaba las rejuelas de madera de la puerta del pequeño escritorio.

Antes de entrar su mano se detenía unosinstantes ante el pomo del picaporte de la estancia más misteriosa del palacio.Dubitativo, abría con sutileza y ante sus ojos, reclinada sobre un fino tapetede cuero, al lado de una geoda rellena de amatistas que se utilizaba de pisapapeles,la daga de empuñadura de plata y brillantes volvía a ofrecerse a su mirada.Manteniéndola a milímetros de su rostro, acariciaba la funda y la empuñadura ylentamente desenvainaba. Sin apenas un roce, el acero discurría con facilidad ysu pulida claridad lo deslumbraba hasta sentirse cegado. Pasaba un dedo por suarista y como si acabara de hendir las carnes de una víctima, el prístino ymagnífico utensilio todavía estaba cálido.

Enfundaba de nuevo y tras echárselo al cinto,desde las almenas del extraordinario palacio, Boabdil contemplaba conpreocupación el avance del ejército que acabaría con una dinastía de siglos. Unospajes le anunciaban la llegada de un emisario. Instantes después elparlamentario se presentaba altivo, demostrando prepotencia. Y él, dejándosearrastrar por una mezcla de cólera y dolor, acalorado, desenvainaba yescapándosele de las manos, la daga caía a sus pies, partiéndose en dos en elpunto de unión entre el mango y la hoja.

Sobrecogido, se arrojaba al suelo lloroso,recogía las piezas e intentaba recomponerlas. La guardia se retiraba y lasultana Aixa irrumpía. Mirándolo de forma soberbia, exclamaba:

"Lloracomo mujer lo que no supiste defender como hombre"

Sobreponiéndose a esa voz desgarrada, una dicción más cariñosa yreconocible, pronunciaba:

“No tepreocupes, uniré la daga con pegamento. Tu padre no se enterará de lo ocurrido”

Y agregaba:

“Y ahora, hijo mío, es muy tarde. Regresaa tu habitación.”

Cabizbajo, convertido de nuevo en niño,Boabdil volvía a su dormitorio y tembloroso se acostaba.

Al díasiguiente la daga no estaba en su lugar y su padre tampoco comentaba nada alrespecto.

Jamás volvióa ver el maravilloso artilugio ni el palacio. Recluido en Fez todavía serecuerda allí, de pie, reinando sobre las almenas de la fortaleza más admirablede cuantas existen...

José Fernández del Vallado. Josef. Noviembre2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Paz y matrimonio feliz en Oriente Medio.

2011-11-21T13:39:00.001+01:00

Imagen tomada de Internet.

Susralas y bellas cabezas esbozaron un escorzo imposible; antes de eso, susmiradas se encontraron por primera vez con pasión y lloraron. Incómodo,Netanyahu trató de desabrocharse el botón de la camisa – necesitaba presentarseinformal – y la corbata le resultaba demasiado ajustada. Emocionado, Mahmut casipierde las gafas, aún así no le dio importancia, llevaba un juego de lentillasde repuesto que Obama, tras insinuar su inconveniente ceguera política, le regaló en laCasa Blanca. En cambio ahora lo veía todo claro. Netanyahu no era la bestiaencarnizada que había supuesto, incluso destilaba un cálido aroma a Eau deRochas. Y se miraban, y no dejaban de contemplarse con arrobamiento, mientraslos periodistas asistían al encuentro con aire de desconcierto. Mahmutestudiaba el rostro del “Martillo de Oriente Medio,” pensando en cómo habíadejado escapar aquellos detalles de dulzura; de niño, de inocencia infantil deNetanyahu, y el israelí, emocionado, hacía pucheros.

Setomaron de las mejillas y oprimiéndoselas con ímpetu, se prometieron amor y pazeterna y se besaron en la boca, primero con besitos de piquito, por findestaparon sus cartas y finalizaron con un beso de tornillo.

Dentrode unos días, a bombo y platillo, se celebrará la boda. No habrá másdivergencias. Palestina e Israel serán uno.

JoséFernández del Vallado. Josef. Noviembre 2011.

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Federico Losada.

2011-11-17T16:12:00.001+01:00

Imagen tomada de Internet.

Federico Losada tenía hambre. Llevaba viviendo treinta años en un hogarsilencioso y apartado. Tenía un setter de doce años que iba siempre tras él yse llamaba “Notepierdas.” Le gustaba remojar sus botas de agua en los charcosen los días de aguacero, disfrutaba de las siestas durante los calurososatardeceres de verano, y nada más despertarse hablaba sin descanso a lospájaros y a la vida durante la primera media hora de estirones y recogía ramosde flores que enviaba a Dulce, la mujer que regentaba un burdel de un pueblo enA Coruña y de la que estaba perdidamente enamorado desde hacía diez años.Estaba empleado en la contabilidad y revisión de las líneas férreas de RENFE,su coche era un Wolkswagen escarabajo que arrancaba tosiendo improperios a lassiete de la mañana.

Viajaba dos veces por mes a ver a Dulce, hacían el amor, paseaban por laPlaza Mayor del pueblo y soñaban con lo que harían si estuvieran en otrasituación, pero ambos vivían en aquella situación, e imaginar que alguna vezpodrían ser más felices les hacía muy muy felices.

Federico Losada tenía hambre. Llevaba viviendo treinta años en una chozasilenciosa y apartada de la montaña. Tenía un sombrero panamá, un gato de ochoaños y siete vidas que iba siempre tras él y se llamaba “Trabalenguas.” Legustaba caminar las dos horas que había hasta el pueblo de Chicaguas – lugarmás cercano. – Disfrutaba de los amaneceres en los que su cabaña aparecíaestablecida sobre un mar de cielo; entonces, sentado en el porche de su hogar,podía sentir el alma de la mujer a quien más amó sentada a su lado. Cuandodespejaba emprendía rumbo al pico más alto y acurrucado, tocaba una melodía consu flauta de Pan mientras contemplaba el elegante vuelo del cóndor.
En el pueblo visitaba siempre a Angelita, una viuda mestiza y pecosa queregentaba un viejo tugurio. A veces se quedaba a dormir, hacían el amor yjuntos soñaban con lo que harían si estuvieran en otra situación, pero ambosvivían en aquella situación, e imaginar que alguna vez podrían ser más felicesles hacía muy muy felices.

Federico Losada tenía hambre. Llevaba viviendo treinta años en una cabaña juntoal océano, oyendo el rumor de los cantos rodados removidos por el oleaje. Teníaun perro de aguas que pescaba escualos a bocados y se llamaba “Mordisco.” Legustaba hacerse a la mar para ver si sacaba, además de buena pesca, una sirena.

Disfrutaba de esos días en que la mar estaba serena y parecía una enormeAvenida llena de tranquilos paseantes, mientras echaba sus redes con parsimoniapodía oír las melodías de Fabiana, la mujer que conquistó su corazón, hasta quecierto día a la mar, que a veces es un poco lesbiana envidiosa, le dio porrobársela. Cuando terminaba la faena emprendía rumbo a la isla de Cucaña dondevivía Carmela; entraba a su casa por la puerta de atrás, se encontraba con ellaen secreto y hacían el amor. Y si el marido los sorprendía, salía corriendodesnudo, Mordisco saltando tras él, embarcaba en su velero y ponía rumbo a lavida. Una vez a salvo le gustaba soñar lo que haría si Carmela estuviera enotra situación, e imaginar que alguna vez podría ser más feliz le hacía muy muyfeliz.

Federico Losada tenía hambre, era hora de comer y apenas tenía comida, peromientras tuviera vida los sueños serían su alimento, abasteciéndole siempre derenovadas esperanzas y sobre todo, de felicidad.
Coció un par de patatas, las peló, las tomó e imaginó que eran un deliciososolomillo, un rico pollo a la criolla, una hermosa lubina...
Cuando terminó de comer Federico Losada no tenía hambre, estaba saciado deansiedad pero continuaba hambriento de vida.

Se levantó canturreando, acarició al perro al gato y al perro, y pusorumbo a la vida...

JoséFernández del Vallado josef 2009. Arreglos 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Glacial.

2011-11-14T20:23:00.001+01:00

Ocho de la mañana,la temperatura ronda los -70º C. Un paisaje blanco y virginal se instaura antelos ojos todavía soñolientos de Néstor. Pese a las inclemencias del tiempo,como cada mañana, se encuentra dando un paseo por la Casa de Campo. Es dos deenero y no se tropieza con nadie, la mayoría están en sus trabajos o en sushogares con la cabeza todavía embotada por la recién transcurrida noche de finde año. Camina con cautela y de súbito, se detiene y saca los prismáticos. Cincuentametros más adelante Humberto, un viejo conocido, marcha con sus dos pastoresalemanes sin percatarse de que a su derecha, arropado tras unos arbustos, ungran gato ibérico acecha con voracidad e inquietud. En cuestión desegundos el animal de noventa centímetros de altura en la cruz y doscientosnoventa kilos de masa muscular, se abalanza primero sobre los perros y da cuentade ellos. Persigue al hombre; lo alcanza por las piernas, cuando trata deescapar encaramándose a un árbol, lo arrastra al suelo y de un preciso bocado,lo asfixia. Néstor no puede hacer nada, es ley de vida.

Aguarda y cuando elfelino se retira, se acerca hasta los restos, invoca unas oraciones a losdioses, desenvaina el puñal y corta unos filetes, saca un bote lleno de aceitepara conservar, los deposita con esmero y decide que ya ha paseado bastante; lamañana ha sido fructífera. En silencio da la vuelta y regresa a su casa.

Hace ya cincosiglos desde que una nueva era glacial se instauró en el planeta y las cosas se volvieron aún más difíciles, piensa. La crisis mundial acabó en bancarrota y debido a una oleada de terremotos, una cantidadindeterminada de nucleares reventaron irradiando la atmosfera y, algunas especies,en lugar de desaparecer, se transformaron. Mientras cocina la carnecanturrea una vieja melodía de las de antes, y Tiny su tigre (panthera Tigris)doméstico, con una longitud de treinta y ocho centímetros y un peso de seiskilogramos, aguarda con glotonería a recibir algún resto...

José Fernández delVallado. Josef. Noviembre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Sueños Oníricos...

2011-11-07T21:15:00.000+01:00

Imagen tomada de Internet.

Descendí del avión y una humedad soportada veinteaños antes, trató de encharcar mi voluntad. Esquivé la barrera de chicos maleteros,efectué la reserva en el Rent a Car y arranqué dirigiéndome al este. Una noche diferenteresplandecía o era el poder de una luna sobredimensionada. No había oscuridad.Azules plomizos y metálicos abrillantaban los acantilados dotándolos de espíritu,mientras una brisa somnífera embadurnaba mi piel de recuerdos. Estaba en elCaribe, donde la noche forma parte del día y deambulando entre ensueños esposible existir sin la obligación de detenerse, el tiempo transcurre al revés ylos caminos transitan hacia el interior de bocetos revestidos en pátinas dematices imposibles. Nada funciona según los cánones y los hombres sucumben a subella locura o agonizan envueltos en sueños oníricos...

La pulcritud de una recién construida autovía,me permitía avanzar a buen ritmo. Demasiado fácil. La ilusión desaparecióveinte kilómetros más adelante, cuando me interné en una carretera de oscuridadamenazante. De todas formas, estaba seguro, mi dirección era la deseada. Puse unacinta en el casete y canturreando proseguí hasta llegar al puente del ríoChavón. Todavía seguía ahí. Se trataba de un paso elevado de forma arqueada construidoa principios de siglo. Primero ascendías un primer tramo y luego bajabas. Comenzabaa descender cuando, procedentes del otro lado, gritos exaltados me dieron elalto, los haces de varias linternas me deslumbraron y vi el arsenal de kalashnikov,M16 y revólveres, apuntándome.

Me detuve sin siquiera encontrarme asustado,en realidad no tuve tiempo de asimilar la situación, sólo empecé a hacerlocuando el cañón de un revolver que empuñaba una mujer con el rostro cubiertopor un pasamontañas, se detuvo junto a mi sien. Entonces pensé: “Guerrilleros.”Me sacaron a empellones del auto, secaron pronto mis ideas, convirtiéndolas enun remolino de pánico. No cesé de repetir como un vinilo rayado: Español,español, y su algazara iba en aumento. Se hicieron con mis papeles, meesposaron las muñecas por delante y sin atender a razones, tras un paseo de unpar de horas, me metieron en una choza y allí me dejaron.

Pasé la primera parte de la noche envuelto enelucubraciones sobre lo que podría ocurrirme. Tal vez pidieran un rescate, oquizá yo no les resultara de utilidad. A lo mejor hasta pensaban ajusticiarmeal día siguiente, o me retendrían prisionero en la selva durante años. Darlevueltas a la cabeza a veces resulta agotador y un sopor enfermizo se impuso ami exigencia de permanecer alerta...

Alguien me agitó. Mis ojos se abrieron. Lamujer permanecía acuclillada a mi lado, sin dejar de mirarme con curiosidad. Mepreguntó.

— ¿De verdad es ustedtan malvado como dicen los jefes?

La miré de soslayo, acababa de descubrir labelleza de su rostro y no quería que se diera cuenta de mi debilidad por lasmujeres hermosas.

— ¿Yo? Desde luego que no.

Se rascó la mejilla, se arregló los cabellos,y mirándome con naturalidad, dijo.

— Mi comandante suele decirque un hombre cuando se pudre en su interior, nunca cambia. ¿Usted... estápodrido?

Apoyado de lado me sentía incómodo. Hice unesfuerzo y me di la vuelta hasta detenerme con las piernas cruzadas. Alcé lamirada y me encontré con unos ojos negros, llenos de energía y sinceridad. Dejéescapar una sonrisa y negué.

— No.

— Entonces ¿por qué está aquí?

— Usted sabrá. Yo solohe venido de vacaciones.

Se revolvió intranquila, me tomó de losbrazos y casi gritó.

— ¡El comandante dice que es uno de ellos...!

— ¿De quienes?

— Los hombres al servicio de Balaguer.

Dejé escapar una sonrisa y añadí.

— Pues están equivocados. Ya se darán cuenta.

Se acarició el cabello castaño, se puso derodillas, se acercó y en un susurro, dijo.

— Sabe... Usted es diferente.

Dudó unos instantes y señaló.

— Yo le creo.

Permanecí en silencio. Observé su bellezamestiza y mi cabeza se llenó de viejos recuerdos, aromas e incertidumbrespertenecientes a otra época, veinte años antes. Es curioso, había deseado aotras mujeres tantas veces intentando llamar su atención, sin resultado. Nohice nada. Apenas me moví y me encontré libre y con las esposas entre mis manos.Hice un movimiento rápido y sorprendí a la chiquilla; instantes después sedebatía esposada. No había música, tampoco estábamos en un lugar romántico,pero el amor es capaz de florecer incluso entre la podredumbre más espantosa.La amordacé, la situé boca abajo y le bajé los pantalones...

A la mañana siguiente la puerta cedió deforma violenta y unos hombres pertenecientes al comando militarcontrarrevolucionario me liberaron y apresaron a la miliciana. Me condujeronante su puesto de mando en la selva. Un militar de alta graduación me recibiósonriente y me dijo.

— Los tenemos. Su idea ha resultado un éxito,Jiménez. Difundir que volvía y luego dejarse coger llevando el dispositivo deseguimiento. ¡De lo mejorcito! ¡Bravo por la colaboración entre su Generalísimoy nuestro Gran Balaguer! Y además, no ha pasado tan mala noche..., ¿verdad?

No respondí. Con seriedad eché un vistazo alos prisioneros. Ante el puesto de mando, con el foso a sus espaldas, habría unos quincehombres. Eché de menos a la mitad. Elevé una mano. Las ametralladorastraquetearon medio minuto, fue suficiente. Quedaban tres cabecillas, desenfundémi revolver y tras recibir un balazo en la nuca, uno tras otro, se desplomaron.Volviéndome hacia el capitán, le pregunté.

— Y los demás. ¿Qué hicieron con ellos?

El militar se rascó la cabeza, frunció elceño y mirándome flemático, me inquirió.

— ¿Eran más?

— Sí...

— Bah, no se preocupe.Habrán huido. Los cazaremos.

Brindamos, tras lo cual le tendí la mano con formalidad.

En un extremo habían retenido a la mujer. Diorden de que la trajeran y la obligué a arrodillarse. La infeliz sollozaba, noestuvo mal la noche pero era una rebelde y... ¡Vaya, era valiente! No, no gemíade miedo, sino de rabia.

Temblando, farfulló.

— Podrido, estáspodrido. Los gusanos te comerán las entrañas. Jamás serás feliz ¡Cab...!

Unas detonaciones interrumpieron su cháchara.Disparé sobre ella y me vi obligado a echarme a tierra. Transcurridos treintaminutos de refriega, me di cuenta, los rebeldes eran más numerosos de lo que enprincipio supuse.

Al cabo de quince minutos más, yo y otrossiete hombres, depusimos las armas.

Los guerrilleros eran más blandos de lo queme figuraba, en lugar de ejecutar a los militares, los interrogaron y trasasegurarse que no suponían una amenaza, les permitieron marcharse. En cambio amí me llamaron traidor, pensé que me destrozarían, pero en lugar de golpearme,me pusieron contra el muro de una vieja casa, leyeron mis cargos y declarándome“Enemigo de la Patria,” se dispusieron a fusilarme.

Estaba preparado para todo menos para morir.Me di cuenta cuando me oriné en los pantalones, mi organismo reaccionaba por sucuenta, y además era joven y todavía me quedaban cosas por hacer, desesperadocomencé a llorar y a implorar...

Una algarabía interrumpió el espectáculo. Alguienllegaba gritando. Se trataba de una mujer. La dejaron pasar. Se arrojó sobre lafigura tendida de la guerrillera, revolviéndose en el terreno constituido poruna pasta de barro y hojarasca, mientras lloraba angustiada, abrazó y besó a lajoven, limpió su rostro y ¿logró incorporarla? Me llevé una sorpresa, no estabamuerta. Al proceder con diligencia apenas le había rozado el hombro.

La mujer se dio la vuelta y unos ojosconocidos me contemplaron con odio. La miré y la sorpresa me hizo permanecer aturdido;era el semblante de Minerva ¡mi amada!, y a quien no veía desde hacía veinteaños. Con voz desgarrada por la furia, profirió.

— Lo sé todo... Me engañaste siempre. Acabasde forzar a nuestra hija y encima... ¡ibas a asesinarla!

Permanecí mirándola lívido. Nunca imaginé quetuviera una hija y ahora, ahí estaba, sin atreverse a mirarme, odiándome eternamentey no me equivoqué, era más valiente que yo. Arrimándose a un guerrillero, porsorpresa, con una frialdad fuera de dudas, la muchacha desenfundó su revólver ylo puso sobre mí sien. No sufrí más.

José Fernández del Vallado.Josef. Noviembre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Cerco de Asfalto.

2011-11-05T14:05:00.001+01:00

Fotografía tomada de Internet.

Desde su más tierna y germinal adolescencia,a sus diez o doce años, Paulette comenzó a descubrir que no era como las demásy menos, como los demás. Mientras que a las otras chicas del colegio, durantelas chácharas de chismorreo, la palabra: Sexo, les hacía alborotarse y elnombre común: Hombre, terminaba por llevarlas a un estado cercano a laenajenación, en lo que a Paulette atañía, dichos apelativos, carecían decualquier sentido e interés. Es más, ni siquiera figuraban en el repertorio desu vocabulario. Y era así porque, desde que tuvo noción, se desarrolló con lossentidos orientados hacia una sola percepción: El ecosistema.

Circunscrito entre praderas y arboledas, el liceoestaba situado en un área de la periferia. De tal forma que en su niñez, la acrecentada complacencia de Paulette hacia el medio ambiente, ni siquiera fuedetectada. Tampoco lo sería en su pubertad, en cambio algunas de sus “amigas”si figuraron que quizá padeciera otra afección irreparable y de cuyo epígrafe,recelaban: Frigidez, pues exceptuando la flora, era insociable con todos.

Durante los siguientes años muy pocos o ningunose fijaron que su humor iba en concordancia con los actos que el ser humanoperpetraba sobre la naturaleza.

Se encontraba en segundo de BUP, cuando enlas inmediaciones de la escuela, una constructora comenzó a remover el terrenoy a derribar la arboleda para edificar. Entonces el semblante de Paulette pasóde saludable a lívido, se sentó en la última fila, junto al ventanal que daba alexterior, y observando meditabunda los destrozos, dejó de prestar atención alas clases y comenzó a transcurrir las mañanas sumida en una tristeza lánguida;por entonces tenía quince años. No suspendió gracias a Ricardo: un muchachomenudo, que de la noche a la mañana, de juguetear con coches de plástico pasó afijarse en el semblante sereno y armonioso de Paulette, y revelando en ella unabelleza indescifrable, cual incógnita matemática, inútilmente se enamoró. Antesde tiempo finalizaba los exámenes y deslizaba los resultados delante de ella,que de forma distraída y casi involuntaria, copiaba lo necesario para aprobarpor la mínima.

Paulette nunca supo agradecer los favores de Ricardo– apenas eran capaces de comunicarse. – Cuando una nueva primavera floreció, lollevó con ella al boscaje, y mientras conversaba con las flores, dócil y comedido,Ricardo la observaba sin saber cómo actuar...

Cerca del colegio, a unos cientos de metros,había un longevo cerezo japonés. Paulette estaba en COU y no le iba mal cuandoen la primavera el árbol se vistió con flores grandes, con pétalos gruesos deun color rosado.

A lo mejor ocurrió a la salida del colegio, otal vez cualquier mañana, cuando los autobuses dejaban a los chicos en laexplanada, frente a los muros grises del edificio. Paulette rechazó la compañíade Ricardo, y atraída por el “sensual” aroma del árbol, acariciando su tronco yrecibiendo la sombra de sus ramas, se instaló bajo su protección y allípermaneció ¿hasta el amanecer del día siguiente? Nadie lo sabe. Pero a primerahora de la mañana, antes de entrar a clase, Paulette ya se encontraba allí. Besóel tronco y entró al colegio, donde comenzó a destacar como una estudiante aventajada,sobre todo, en las asignaturas de Ciencias.

Ese verano las máquinas de los hombres no sedetuvieron y armando un ruido ensordecedor, a unos metros de distancia delárbol, prosiguieron con su labor colonizadora. A la salida de las clasesPaulette seguía acomodándose bajo el árbol, las calificaciones que sacaba eranexcelentes, y los profesores encontraban que aquel era un ejercicio espiritual –tal vez feng shui – que le proporcionaba resultados muy satisfactorios.

Una mañana de finales de curso, los albañilesse acercaron a ella y le pidieron que se retirara, necesitaban ampliar laurbanización y el cerezo no entraba en sus planes. Paulette se negó; le dieronun día de plazo.

Al día siguiente la encontraron encadenada altronco del árbol; organizó un buen alboroto. Los operarios llamaron a lapolicía y los bomberos, provistos de cizallas, la desligaron y la llevaron a unaula cercana a dirección.

Expectantes, muchos alumnos presenciaron al braceroacercarse. Activó la motosierra y solo hizo que rascar la corteza del árbol,cuando procedente del aula, surgió un escalofriante lamento de dolor. Encontrarona Paulette malherida, con un corte profundo a la altura del estómago. Trashoras de crispada discusión, los especialistas, llegaron a una conclusiónsorprendente. La herida de Paulette bien podría haber sido producida por losdientes de una motosierra.

La tala del cerezo se detuvo.

Semanas después el curso finalizó y repuesta,Paulette regresó bajo las ramas de su árbol.

Un par de años más tarde el antiguo colegiofue demolido.

Cercada de asfalto y modernos edificios decemento, inamovible, Paulette y su metáfora, aguantan en su lugar...

José Fernández del Vallado. Josef. Noviembre2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Violines, Violonchelos, Omerta.

2011-10-29T22:38:00.001+02:00

Imagen tomada de Internet.

La primeravez que la vio alzarse sobre el trampolín de la piscina del Hotel Carlos V,advirtió algo diferente en Emilia. Quizá su forma de sonreír, su físico de casimetro ochenta, o sus ojos verdes, que contemplaban el entorno solazados, sinmiedo al vacío; o su estilo de salto en apariencia desgarbado y que culminaba,con una entrada limpia en las aguas cristalinas. No ganó. Quedó tercera en lacompetición de salto. Mejor aún para José, quien opinaba, que el primer premioera para el recomendado, el segundo para el mejor entre los peores, y eltercero, para el indiscutible vencedor.
Ese atardecer, en la celebración que el club organizaba, la conoció. Seencontraron en el concierto de música clásica, respaldados tras un bullicio deviolines, violoncelos y piano. No es que José lo encontrara desagradable, perodespués de entablar una incipiente conversación con Emilia, lo demás pasó aformar parte de un segundo plano.

Esa noche,tras saborear una considerable ración de alcohol, ambos se encontraron desnudosbajo el mismo edredón. Abrazándose a José, Emilia susurró a su oído palabras deamor y cariño, vocablos tan bellos que José sintió un escalofrío y al tiempo,su corazón se disparó y latió acelerado, y no sólo debido a la emoción o lasorpresa, sino de pura felicidad y de saber que arrullado entre sus brazos,había encontrado un tesoro.

A la mañanasiguiente era sábado. Su móvil repiqueteó y oyó la voz de Benedetto, el patrón.Algo había ido mal en las apuestas del canódromo. Disgustado, no tuvo másremedio que salir. Emilia aún estaba en la cama. La besó una, dos cinco, diezveces, e hipando de coraje, bajó a la calle y tomó un taxi que lo dejó junto aun portal de la Vía Carpetana.
Tras acceder al edificio, le informaron que el robo de la recaudación semanaldel canódromo había sido llevado a cabo por delincuentes rumanos. Amarrados aunas sillas, espalda contra espalda, le señalaron a dos de los implicados. Joséya se había fijado en ellos; eran chavales. No tenía prisa, le habíanfastidiado el plan con Emilia, y se encargaría de hacérselo pagar. Volviéndosehacia Marcos, le preguntó.
— Han dicho algo.
— Lo habitual.
— Ya… ¡Y qué es habitual con esta gentuza!
— No saben nada.
— Claro… Nadie sabe nada.
Caminó unos pasos hacia el primer cautivo, abrió su cigarrera de plata y leofreció un cigarrillo. Con las manos atadas por delante, agradecido, el sujetose dispuso a tomarlo. Bruscamente cerró la tapa pillándole los dedos. El chavalprofirió un aullido que se trocó en estertor al recibir un balazo en la frente.Pasó al siguiente, lo agarró por los pelos, le levantó la cabeza, y como si setratara de un saco de prácticas de boxeo, lo abofeteó.
Con los nudillos ensangrentados, se detuvo y preguntó.
— ¿Qué? ¿Recuperamos ya la memoria?
El infeliz tenía los ojos deformados, la nariz fracturada, y al respirar emitíaun silbido que sonaba como el pitido de una olla.
Alzó la cabeza, sus ojos sanguinolentos se detuvieron sobre la figura deJosé, contemplándolo en silencio. Su boca, tumefacta, se entreabrió y dejóescapar en un susurro.
— No sé… nada.
José lo miró, en cierto modo, fascinado. Era duro de pelar, no más que otros.Volvió a cogerlo del pelo. Acercó su cara e inquiriendo, repitió.
— ¿Nada? ¿Estás seguro?
— Sí…
— Dime, ¿cómo te llamas?
— Marius…
— Bien Marius. Estás seguro de tu respuesta.
— Sí.
El retumbo seco de un par de puñetazos, está vez en la boca del estómago, sedejaron sentir en la sala saturada de humo.
Se acuclilló, y observándolo con curiosidad, dijo con una sonrisa.
— Bien… Y ahora… qué dices, Marius ¿Te ha gustado?
Con una lentitud rayana en lo imposible, el chico levantó la cabeza, hizo unamueca, y soltó un escupitajo que acertó de lleno en el semblante de José, quiencomo si hubiera recibido un calambrazo, se incorporó, y con el reverso de unamano, le golpeó. Después pidió agua y una toalla y una vez aseado, le dijo.
— Mequetrefe. Te lo has buscado. ¡Vas a hablar…!
Se agachó y le quitó los zapatos. Sacó el mechero y ordenó que le alzaran laspiernas y con saña, lo prendió bajo las plantas.
El chico aguantó más de lo esperado, aunque transcurrido medio minuto, comenzóa aullar y movió la cabeza en sentido afirmativo.

Tras largar,se lo llevaron y lo soltaron. Ramón, le dijo.
— Tenías que haber acabado con ése también…
José, seguro de sí mismo, contestó.
— Para qué. Si quienes acabarán con él van a ser sus amigos.
Inclinándose sobre la mesa, el otro esnifó unas rayas e instó a José quien,mirando pensativo por la ventana, rechazó la invitación.
El secuaz lo observó con desconcierto, y le dijo.
— Te encuentro diferente…
José se volvió, parecía incómodo, y le preguntó.
— ¿Por qué?
— Dejaste marchar a ése… Antes no lo habrías hecho.
José regresó a la ventana y permaneció inalterable.
— Dime ¿dónde está la avecilla afortunada?
— Mejor estás sin saberlo.
— ¿Desconfías de mí?
— Desconfío de cualquier ser humano.
Hubo una pausa de circunspección. Luego, Ramón pronunció.
— Sabes…
— ¿Qué?
— Éste de ahora, sí que eres tú…

Emilia yJosé se casaron y recorrieron Italia. En Venecia visitaron la Basílica de SanMarcos, el Campanile, el Palacio Ducal, el imponente puente Rialto, dejándosellevar por canales desconocidos con Simón su gondolero. Luego fueron a Pisa ycontemplaron la asombrosa Torre Pendente. Prosiguieron hacia el sur hastallegar a Nápoles. Se amaron en el parque Capodimonte, ascendieron a la cima delVesubio, bajaron y visitaron la magnífica Pompeya.
Una mañana, su móvil sonó y oyó la voz de su patrón. Displicente, José no tuvomás remedio que salir de inmediato. Emilia aún estaba en la cama. La besó una,dos cinco, diez veces, bajó a la calle y tomo un taxi que lo dejó junto a unamansión a las afueras de Nápoles.
Lo recibieron en un grandioso salón con lámparas de lágrimas, suelos conalfombras persas, mármoles de Carrara, jarrones de porcelana, etc. Un hombreque se presentó como Edoardo Contini (más tarde sabría que era el jefe de lacamorra, y por lo tanto, el líder) mientras invitaba al personal a unas copas ya un delicioso aperitivo, desarrolló una soflama en la que resaltó laimportancia de la unidad, pero ante todo, de la lealtad. Brindaron, yaconsejándoles fortuna y salud, despachó al medio millar de personas procedentesde todos los rincones del mundo.

Volvieron aMadrid y destinaron a José al hipódromo de la Zarzuela. Sería el encargado deque el negocio de apuestas funcionara. La organización sacaba casi un quincepor ciento, o más, de los envites en carreras de caballos, que ofrecían ampliasoportunidades para el lavado de dinero. Se habían creado circuitos paraorganizar la recompra sistemática de los tickets ganadores de sus titulareslegítimos. También se apostaba dinero para blanquearlo. La última operación clandestina,requería la conversión a gran escala de billetes de baja denominación en otrosde alta denominación, por parte de la banda. Otras formas en las que podíanlavar dinero a partir de las carreras, consistían en la adquisición de caballosy la organización de carreras ilegales.

Acompañadospor numerosos guardaespaldas, junto al alcalde y otras celebridades, Emilia yJosé se dejaban ver los fines de semana en el palco presidencial. Estaban allí,pero sus nombres jamás figuraban. Así como tampoco la hora en que se dejabancaer en el hipódromo, y menos el tiempo de permanencia, el cual podía oscilarde minutos a horas. Por otra parte, la vida de ambos comenzó a estar, si novacía, sí empantanada, y la felicidad de los primeros días, pasó a formar partede los recuerdos. Emilia daba la impresión de encontrarse cada día másdistante, encerrada en sí misma. En cuanto a José, incapaz de aportar almatrimonio una vida sexual solvente, comenzó a visitar prostíbulos de alto“standing.”

Dentro de su status llevaban una vida estándar. Los viajes privados pertenecíanal mundo de negocios de José. Los viajes a Marbella y a Miami, eran de ambos.Se codeaban con celebridades del hampa. Con la mafia rusa debían tener tacto;solían ser individuos brutales, no les importaba referirse a sus aventurasesgrimiendo sus kalashnikov. En cuanto a los árabes… con los jeques conveníahablar de negocios o de arte; les agradaba que estuvieras cercano a su nivel,desde un punto de vista, estrictamente, económico.
En pleno mes de octubre el Casino Marbella estaba colonizado por una clientelaselecta: Jeques, mafiosos, y políticos corruptos.

Cierto díaEmilia, en el pórtico de recibimiento del hipódromo, se encontró con unasamigas. Se puso tan entusiasmada, que José ordenó a los guardaespaldas que seretirasen unos instantes y se dejó arrastrar junto a ellas a los palcos de laSociedad de Carreras de Caballos. No había estado, recordó, en aquellos lugaresreservados a la muchedumbre, desde su época de adolescente. Se sentó junto a dosjóvenes que, mientras bebían cerveza, presenciaban con emoción el desarrollo deuna carrera que para él ya estaba decantada: Ganaría el número seis. Eldoce, el favorito, perdería por caída del jockey. Sin esperarlo, su menteretrocedió décadas, y se acordó de Soraya: “La preciosidad iraní que despreciócuando comenzó a trabajar en el bloque inferior que conformaba la escala de lamafia. Por entonces, eran los encargados de hacer desaparecer evidencias.Recordó los rostros maltratados de los cadáveres que habían transportado yarrojado en los desagües del alcantarillado. Para luego, tras recibir el dinerosucio, disfrutar de unas horas presenciando las carreras en compañía de Soraya.Entonces, y para no tener que volver al trabajo, deseaba que nunca finalizaran.”

La carreraterminó y enardecida, la multitud se levantó de los asientos. En ese instante ypor primera vez en su vida, José se sintió francamente asqueado, pasó sus manospor el chaleco y las retiró encontrándolas manchadas de sangre. ¿Era una ensoñación?De súbito el bullicio reinante pasó a un segundo plano, de forma precisa ygradual, su visión seleccionó entre la concurrencia y lo encontró, de pie, conel revólver entre las manos, detenido a unos cinco metros por debajo. El rostroestilizado y casi famélico del hombre se alojó en su mente con fortaleza y leprodujo un dolor inhumano, o el sufrimiento era el que padecía su cuerpo alofrecerse como blanco de los impactos. El desalmado – no más que él mismo –ascendió de dos en dos los escalones, se detuvo a su altura, y con una sutilsonrisa impresa en sus facciones, susurró en su oído.
— ¿Me recuerdas? Soy Marius…
Se alzó de nuevo. Y con el odio transfigurando su rostro, pronunció amenazante.
— ¡Mataste a mi hermano!
José recordó. Intimidado volvió la cabeza y la vio, era Emilia. Sentada en lasgradas unos metros más arriba, con gesto desencajado, bajaba los escalones parareunirse con él. Estremecido, pensó que el sicario también la iba a malherir.Su impulso fue gritar, pero su voz, sumada al estruendo de la masa, resultabainaudible. De pronto esgrimió un objeto brillante y se abalanzó contra él, quelevantando la mano trató de contenerla – sin éxito – y recibió un par depuñaladas. Asombrado, se contempló las manos ensangrentadas, luego alzó lamirada y a la vez que trataba de profundizar en unos ojos desconocidos, la oyóchillar con ira.
— ¡Puerco…! ¡Muérete!
El agresor la tomó de la mano y ella – sin resistirse – la acogió. Engullidospor la afluencia, desaparecieron. Sólo entonces comprendió. ¿Emilia y elindividuo a quien maltrató, tenían que ver? Eran hermanos o tal vez… ¿algo más?

Tras recibir cuatro balazos y dos puñaladas, no falleció de milagro, en cambio,se sintió como si así hubiera sido.
Fue el primer criminal en la Península que rompió la ley de la Omerta. Debido aun plan de protección hoy, nadie sabe dónde se encuentra, y ni tan siquiera, sisigue con vida.

JoséFernández del Vallado. Josef. Octubre 2011.

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La Catedral

2011-10-28T01:05:00.000+02:00

El sonido discordante del despertador urgió a abrirlos ojos a Juan. Se revolvió entre las sábanas, se dio la vuelta, los cerró ytrató de dormir un rato más; se encontraba nervioso y apenas había podidopegar ojo, era el día de su boda. Los abrió de nuevo. Frente a él el marcadorfluorescente del programador, le reveló que habían transcurrido quince minutos.Sobresaltado, salió del edredón, se sentó sobre la cama y se frotó el picor delos ojos. Estiró los brazos con pereza y se puso de pie, se acercó alordenador, pulsó un icono y eligió una melodía de la lista.

Se encerró en el cuarto de baño; se ducho, seafeitó, pulsó un automático y ordenada, su ropa estuvo lista para suconfirmación. Comparó los datos en un gráfico, marcó Apto, y a continuación,utilizando un agente químico esterilizante, la desinfectó con prudencia deposibles radiaciones ionizantes.

Salió de la habitación, caminó por el estrechocubículo iluminado con luz roja, pulsó el timbre de la portezuela de enfrente.Lo recibieron todos. Su padre y ahora Padrino de velación; el Padrino deanillos; el Padrino de lazo; y como Padrino de arras, un viejo amigo de lainfancia. Sirvieron varias rondas de aguardiente hasta embriagarse y entonceslo abrazaron deseándole suerte; algunos, incluso, con lágrimas en los ojos.Juan se sintió agradecido y emocionado por tanta efusividad; le habían contadotantas cosas hermosas sobre las mujeres...

Sin pérdida de tiempo, partieron hacia la catedral.

Subieron al ascensor, abrieron la portezuela ysalieron de las entrañas de la tierra. Juan no había estado en el exterior, ypresenciar el paisaje que sus superiores nunca habían descrito, fue un golpe quelo dejó confundido. Un sol rojo gigante caldeaba una extensión infinita,manteniéndola a unos 150º C. Ataviados con trajes térmicos y gafas solares, sepusieron en marcha.

Abriéndose paso en un paraje muerto, caminarondurante cerca de ocho horas. Se detuvieron en lo alto de un risco ycontemplaron el desierto monstruoso y estéril que constituía aquella tierra.Oráculos especulaban que antaño, en superficie, hubo grandes extensiones deagua, pero ¿era posible con aquel calor extremo? Estaba claro: No.Prosiguieron durante dos días más, y al anochecer del tercero, admiraron las elevadas y extrañasalzaduras de piedra dibujándosecontra el perfil de la luna. Con una longitud de casi doscientos metros, y una altitud de cincuenta, la catedral se integró en sus miradas. Sin saber exactamente de qué se trataba, intuyeron quepertenecían a un pasado remoto y casi olvidado. Y dentro del espacio semi derruido, construida con telaproteica, hileras perfectas y translúcidas, hechas con seda untuosa,permanecían a la espera del marido.

Se arrodillaron y se despidieron, quedándose a unadistancia razonable.

Calzado con el equipo anti glutinoso, Juan escalóunos diez metros y tensa, aguardando en el centro de la tela, divisó a su mujer. Sellamaba Haplopelma lividum, le habían informado. Tuvo oportunidad de constatarque se trataba de una fastuosa hembra azul cobalto del orden de las tarántulas.La llamó con natural desconfianza. Haplopelma acudió a él y lo abrazó. Ymientras la penetraba, inmerso en el primer y último orgasmo de su existencia, Juan supocon certeza que en la vida no importaba nada, sino cubrir con éxito el ciclovital...

José Fernández del Vallado. Josef. Octubre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Aflicción Incorregible

2011-10-22T17:22:00.001+02:00

Unnuevo otoño consumía con precipitación redundante la vida de Marc. Se cumplíanseis meses del terrible accidente de Sonia, y continuaba echándola de menos.Trabajaba a destajo, pero eso tampoco era suficiente para llenar sus áridos momentosde soledad...

Eranlas seis de la tarde, pronto anochecería, se esforzaba en asimilar el últimolibro que le había regalado un compañero, de título: “La guerra contra elcliché”, de un escritor inglés de renombre. La cuestión, no lograba meterse enla trama. Llamaron al timbre, desperezado por el timbrazo, sin ni siquieracalzarse, corrió a abrir la puerta. Antes de hacerlo, echó un vistazo a lacámara de seguridad, y vio a una belleza. Volvió a calzarse, se peinó, se pusodesodorante y nada más abrir, por primera vez en meses, algo en su interior lehizo olvidarse de sus circunstancias. Desde luego, era una muchacha de ensueño.Aunque lo primero que dijo y cómo lo dijo, no le encajó. Fue lo siguiente:

— Hola,soy María. He venido a hacerte compañía.

Permaneciórígido, observándola con suspicacia, dudoso preguntó.

— ¿Teconozco de algo?

Ella,abriéndose paso, dijo.

— ¿Nolo sabías? Lucio, tu hermano, me propuso que viniera, y yo acepté gustosa.

Lamiró de arriba abajo. Como toda mujer acostumbrada a ser observada, sedesenvolvía con desparpajo. Y pensó: “Debería de haberlo supuesto. Mi hermano.”

Preocupadoañadió.

— Asíque no te conozco. ¿Nunca nos hemos visto?

— Oh,desde luego. Estoy casi cansada de verte. Te veo vía satélite, en documentales,en el visor... ¡Eres toda una excelencia!

— Bueno,por lo que veo mi hermano también lo es y... Oye... No habrá qué...

Lachica refunfuñó, inventó una mueca lasciva, y respondió.

— Te refieres a pagar. Crees que soy unacualquiera, ¿no?

— No,disculpa. Pero... no todos los días llama a mi puerta Afrodita.

— ¡Vamos! Déjalo ya. Has sido bastante grosero. ¿Note parece? ¡Presta atención! Repito: Soy una amiga de Lucio que sigue de cerca tuspasos. ¿Pasa algo?

— Ya...Lo suponía. ¿Caza fortunas?

Caminandocon sosiego rodeó la mesa de mármol del salón y añadió.

— Asíque no das el brazo a torcer. Claro que... ¿debo de parecerlo, verdad? Y siguió.

— Sí,estoy al corriente, eres un tío forrado...

Semantuvo en silencio unos instantes, y tomando aire, adujo.

— Aunquepara nada. No soy una inútil de ésas. Sé hacer de todo.

Confundido,Marc se dejó caer sobre el sofá y de su voz, en cierto modo pasmada, apenasbrotó un susurró.

— Ya.¿Y qué es lo que sabes...?

Ellalo miró solazada. Dejó escapar un ronroneo similar a una risita, y comenzó.

— Sécoser, soy buena fregando y planchando pero sobre todo, y esto es algoimportante, sé bastante cocina.

Ycon orgullo añadió.

— Tengoun Máster.

Llegóa su altura y sin demostrar un destello de rubor, se acomodó junto a él.

Marc,incómodo, cruzo los dedos de ambas manos y titubeando, sin atreverse a mirarla,la desafió.

— Bien, genial... Buena forma de presentar tucandidatura para enrollarte conmigo. ¿Alguna cosita más?

Ella,sin darse por enterada, contempló con fascinación la enorme pecera que estaba asu izquierda, en la que había incluso ejemplares de cría de escualo. Sin forzarla voz, dejó escapar.

— Sí,amo a los hombres que me agradan y también... bailo.

— ¿Bailas?

Selevantó y balanceándose con exquisitez caminó hasta el equipo de música, ojeóla lista de reproducción, pulsó un botón y el One Wing de Wilco comenzó asonar. Dándose la vuelta estiró los brazos y dijo.

— Pasado, pero genial.

Hizoun aspaviento con ambas manos y excitada, agregó.

— ¿¡Vienes!?

Marctrazó una pantomima en el aire y las cortinas metálicas de la habitacióncomenzaron a cerrarse, hasta que el entorno, excepto tenues y anaranjados rayosdel sol que se filtraban, quedó envuelto en penumbra. Se reunió con ella, latomó de la cintura y apreció su templanza y elasticidad. A pasitos, conindecisión palpable, comenzaron a evolucionar.

Doscanciones más ella estaba contra la pared, apoyada de espaldas alzó una piernay la acomodó sobre los gemelos de Marc, quien a su vez aspiró con sofoco y la besó.Sus lenguas se entremezclaron enlazándose de forma febril, palpó su paladar, mientrasacariciaba su nuca ella se detuvo y cuando volvió a besarla no obtuvo otrarespuesta que unos labios rígidos; unos brazos que lo acorralaban como tensaslianas, y un cuerpo de pronto tan frío como el de una merluza congelada...

Aullóde estupor, se detuvo, y la miró con detenimiento, meditó unos segundos, tanteóde nuevo la nuca de María, y ahí estaba: El resorte. A continuación, jadeandocon desesperación, se liberó de sus brazos y la pierna entrelazada, la agarró,y alzándola como si fuera un maniquí, la apoyó contra la pared.

Enese momento sonó el timbre, la puerta se abrió y las luces se encendieron.Detenido detrás del marco, como un gigante feliz, estaban los dos metros tresde Lucio, sonrojado y risueño, que berreaban feliz cumpleaños. Se giró y echóun vistazo al calendario tridimensional alojado en el centro del la sala. Erasábado, veintidós de octubre, estaba tan descentrado que incluso había olvidadosu aniversario. Miró con ojos sanguinolentos a Lucio, quien traspuso la puertay encajó un puñetazo en la barriga y otro en el mentón. Apenas afectado extendiósus tentáculos, atrapó los brazos de Marc y haciéndole un pressing, le dijo.

— Calmahermanito. Podrás hacer lo que quieras con María. Es genial. Pero nuncatoquitees esa nuquita tan hermosa... y si te gustan las nucas ya inventaremosalgo para que no se te desconecte. Y ahora ¿puedo soltarte?

— Si...¡Déjame en paz sucio inventor de pacotilla!

— ¿Yo?

— Sítú. Así es como piensas llenar el vacío de Sonia. ¿Regalándome a una vulgarandroide?

— Oye.No es para nada mediocre. Es la mejor de su clase.

— Claro,la novia de Blade Runner ¿no?

— No,mucho mejor que eso...

— ¡Ja!Pues no la quiero, te enteras. No deseo joder con una muñeca de cables ysilicona... Para eso la adquiero en un establecimiento porno...

— Oh,es mucho más. ¡Vale millones!

— Yno podías haber tenido una idea más ocurrente, ¿verdad?

— Creóque sí.

— ¿Cómo?

— Aquítienes las llaves del coche que falta en tu colección, un Pontiac G5 Top Speed.Está ahí abajo.

— ¡Caramba,hermano, te pasaste! Y además...

— Qué...

— Jodido.¡Me diste el pego!

— ¿Enserio? ¿Lo hice? ¿Engañé al maestro de la robótica?

— Sí,lo hiciste. Ahora me doy cuenta. He desperdiciado mucho tiempo en lloriquear yme has sobrepasado. Ahora eres tú el número uno.

— Entonces,sin rencores. ¿Amigos de nuevo?

DijoLucio, avergonzado y feliz, y tendió su manaza. Era, una vez más, el desiempre.

Marcse la oprimió con entusiasmo, de forma casual pulsó el resorte en su dedopulgar y la fisonomía de Lucio se puso tan fría como una merluza congelada...

AMarc no le hizo gracia la ocurrencia. Reconocía en su hermano a un genio, peronunca había sospechado en qué punto dejó de ser hombre para convertirse enandroide.

JoséFernández del Vallado. Josef. Octubre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El Ruiseñor y el Mauser 98.

2011-10-18T16:58:00.000+02:00

Hacía ya tiempo que Maxim, a causa de susordera, había dejado de escuchar, entre tantas otras cosas, el trino de losruiseñores en la dacha. Los años pasaron y dado que tampoco logró divisarlos, llegóa suponer que, debido a la contaminación, dichas aves habían desaparecido de laregión. Por entonces, su padre se hallaba enfermo de alzhéimer y postrado sobreun sofá ya apenas hablaba.

Estaban en primavera. Un día Maxim tuvo unaocurrencia y le preguntó si había oído a las avecillas cantar las últimasmadrugadas. El viejo, sin mirar, en un estado de ilusoria reflexión, permaneciórecogido sobre sí mismo (solía mantenerse horas en aquella postura) y no dijonada. Por ello, transcurridos unos instantes, Maxim supuso que ni siquierahabía prestado atención a su consulta. Súbitamente, la cabeza siempre ladeadadel padre se irguió para encontrarse con la mirada de su hijo. Sus ojos azulcristalino estaban llorosos. Alargó su brazo endeble, se aferró a la mano delhijo e imitando de forma asombrosa el trino del ruiseñor, silbó varias veces.

Como es natural Maxim apenas entendió lafiguración se emocionó, y le agradó suponer que era posible que continuaran anidandoen la zona.

Un mes más tarde y tras desembolsar una pequeñafortuna, adquirió los primeros audífonos avanzados, que daban inicio a ununiverso desconocido de oportunidades.

Esa noche, sin los artilugios, todo erasilencio. Sintió la vibración del despertador a las cinco de la mañana. Cogióla cajita con los audífonos y abrigado con un grueso batín salió al jardín,caminó hasta la mesa cenador, se sentó y una vez acomodado, siguiendo un ritualminucioso, se los insertó.

El primer sonido no irrumpió de inmediato,necesitó de unos breves y razonables instantes para alojarse en sus ventrículosdesacostumbrados: Se trató del siseo del viento. Después, como una dulce ylejana melodía, oyó el murmullo de un riachuelo y se recordó capturandoinsectos en su niñez, fue entonces, cuando clamando en el silencio matinal,surgió una cadencia que lo dejó suspendido, una vez más, en los bosques de Amur,en su dacha de aquella época, junto a Vera, un amanecer de primavera de hacíaveinte años.

Él, feliz, arrullado por el trino más preciosodel mundo y ella, recogiendo temprano las fresas que tanto le encantaban. En losárboles nacían brotes tiernos, las frondas pronto se extenderían, y la superficiede la tierra, despejada de nieve, era una alfombra verde y aromática...

De repente el ruiseñor cesó de cantar y unsilencio disfrazado se instaló en el ambiente. Mientras, Vera continuabaafanada en su labor. Con cautela Maxim dirigió su mirada a izquierda y derecha.Descubrió al tigre apostado a unos diez metros de Vera. Ni siquiera gritó; nohabía tiempo. A su izquierda, asegurado en la pared y a su alcance, estaba elviejo fusil de cerrojo Mauser 98, arrebatado por su bisabuelo a los alemanes enla primera contienda, en la batalla de Tannenberg; siempre estaba cargado. Locogió, apuntó, y la mañana se revirtió en gris y helada, fijar la mirilla sobreun animal que con agilidad insólita se deslizaba hacia Vera, le supuso unesfuerzo considerable. Trató de templarse, afinó y disparó. El viejo M 98profirió un silbido agónico y reventó; no sin antes, de forma milagrosa, enviaruna esquirla de muerte al cuello de la fiera.

Envuelto en un zumbido que anulaba los sonidosde su mente, tambaleándose, Maxim se puso de pie sin dejar de gritar ygesticular. Instantes después Vera estaba a su lado, nerviosa y sonriente,empapada en sangre, pero viva. Mientras para Maxim, de golpe, el mundo acababade sumirse en el mutismo más angustioso que jamás había conocido.

El ruiseñor avisó y el Mauser retuvo a Verajunto a Maxim durante diecisiete años de absoluta felicidad.

Después un cáncer fulminante se la llevó yMaxim no pudo escuchar otra vez su risa. En cambio ahora, gracias a aquellos artilugios,recuperaba el trino del ruiseñor y percibir su armonía era redescubrir parasiempre a su lado, la radiante carcajada de Vera.

José Fernández del Vallado. Josef. Octubre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

CACERÍA

2011-10-10T21:48:00.000+02:00

Imagen tomada de Internet.

Volví a despertar, se trataba de una mañana más.Tenía que ir al trabajo, resolví no hacerlo. No fui plenamente consecuente deporqué tomé esa iniciativa. Tal vez el stress o quizá Susana, mi mujer. Nuestrarelación caía en picado. Desde que había dejado de trabajar en mi local sospechabaque se lo hacía con otro.

Desayuné con desgana en el bar “El Brocal” que seencontraba debajo del piso. Severino, el camarero, me saludó con su semblantede póquer y me sirvió el café con churros de todos los días. No me preguntó pormi mujer, pero estaba al tanto y no porque yo dijera algo, sino porque era testigode cargo.

Me despedí forzando una sonrisa imposible.

Al volver a salir a la calle fui consciente, era undía desagradable. Hacía frío, olía gasóleo y el cielo estaba oscuro, de un tonomugriento, sin duda se trataba de la capa de smog o cualquier cubiertadesconocida. Aunque nada me iba a detener.

Subí a la furgoneta arranqué y conduje en direcciónopuesta a mi local. Llamé por el móvil a Luis, el encargado y le dije que nopodría ir al trabajo que se ocupara de todo. A continuación llamé a Susana. Unavoz soñolienta tardó en contestar. Le expliqué que me tomaba el día libre y le propuse,si le parecía bien, me acompañara. Me respondió con evasivas y me dijo que teníacosas que hacer. Me lo esperaba. Intuía la originalidad de las cosas quetendría que hacer. No eran otras que ponerse escocida de coca y joder conCharles, un gigante con ojos de niño que acababa de llegar de las antípodas.

De todas formas el día era mío. Puse rumbo hacia elnorte y tiré millas.

Conduje toda la mañana sin parar hasta la localidadde Lago de Sanabria. Busqué un hotel. Quería pasar el resto del día y la noche.No tardé en hallar uno.

Al bajar por segunda vez a recepción un pasquínanunciaba que alquilaban artículos para la montería, me informé. Me hallaba enépoca de caza. No sabía cómo pasar el tiempo así que decidí adquirir una escopeta.La muchacha que atendía en recepción, una mujer agradable, me preguntó por lalicencia. Puse cara de desolación y me excusé, la había olvidado. Me creyó oestaba acostumbrada, mi mentira no pareció preocuparle. Tras cobrarme cientosesenta euros en metálico, me cedió una Hércules calibre 12.

Con el arma, una navaja, y sin tener una mínimanoción de tiro salí de caza a un lugar junto al lago y en el que la beldad,mirándome con ojos de resabio, recalcó que cualquiera podía cazar sin necesidadde apuntar.

Encajonado en un precioso valle entre montañascubiertas de un follaje verdoso, estaba el lago. Sus aguas centelleaban con elesplendor de una bandeja y suministraban una luz singular bajo un cieloencapotado. Una neblina envolvente se desplazaba en ascenso por las laderas eiba cubriendo el perfil escabroso de las cimas circundantes.

Me hallaba a mediados de semana y sólo estaba yo...y un buen número de ciervos ramoneando. Me situé con sigilo, apunté a un machocon una saludable cornamenta y disparé. El rebaño salió de espantada, supe queno dispondría de otra oportunidad. Salí de mi abrigo y más allá, donde deberíaestar, no encontré rastro. En cambio unos metros por detrás, vi a una hembra malherida.Cerré los ojos y la rematé. Instantes después descubrí la chapuza; estaba preñaday comprendí. Nadie abate hembras cubiertas sin que le caiga una multa de órdago.

Merodeé por la zona, descubrí una fosa que los del servicioforestal habían abierto para arrojar desperdicios, y tuve una idea. El cadáverno estaba lejos, no me costó remolcarlo, finalmente lo arrojé a la fosa y con lapala que llevo para casos de emergencia, cegué el hoyo.

Cuando volví anochecía. Al girar en una curva pudever el crepúsculo, avancé unos metros más y en una recta me detuve a mirar. Lasnubes antes grises, teñidas de rojo, empezaban a disolverse y permitíanvislumbrar un espacio de firmamento azul oscuro. Mientras a mi izquierda, unsol inflamado, comenzaba a declinar tras los perfiles abruptos.

No pude dejar de pensar en Susana con amargura y unodio crecientes. Sabía que por la noche volvería a estar con él, a suspirar conél, a hacerlo con él... ¿Qué quedaba de nosotros? Nada. ¿Había sido yo “nada”para ella, diez años de nada? ¿En qué había fallado? No saberlo me desconcertabay continuar sin entenderlo, era todavía peor.

Al volver al hotel algo daba inicio en mi interior.Le relaté a Mónica, la recepcionista, una nueva mentira: Mi falta de acierto aldisparar. Me miró en cierto modo condolida, y ¿lo estaba? Tal vez hubiera algomás... Hablamos sobre armas, de repente me sentí interesado por aprender acercade un apartado hasta ese momento, distante. O fue ella quien, con objeto de entretenerme,me enseñó el arsenal. No lo recuerdo. Lo que sí sé es que a partir de ciertomomento la idea comenzó a fraguarse en mi cerebro.

Ocurrió después de nuestro primer besuqueo, ytambién después de que lo hiciéramos una primera vez. Me descubrió orgullosalas armas secretas de su jefe. Había revólveres, pero no vulgares, de losilegales, observé. Es decir, sin número de serie, y cuyo prototipo de proyectilesni siquiera figurarían en balística.

Con la idea implantada, comencé a realizar escapadasa Lago de Sanabria, hasta que Mónica se convirtió en fiel cautivada. Lástima...por ella. Yo sólo podía sentirme en su interior cuando la penetraba, no habíamás. Todo era superficial, ya que a quien seguía queriendo y odiando era aSusana. Se trataba de mi nefasto destino. Lo sabía, me comportaba mal, pero medaba igual. Con tal de joderla a ella de una vez por todas, no me importabajoder a quien fuera.

Ella... Mónica, tenía un hermoso chalé por la zona.Antes quedábamos en el hotel. A veces libraba entre semana. La situación meresultaba conveniente.

Volví a recorrer el camino como el primer día.Aunque de forma deliberada me adelanté a la cita. Ese día estaba Juan enrecepción y yo era como de la casa. No me resultó difícil hacerme con la llaveen un momento de descuido y obtener el ingenio que necesitaba.

Después llegó ella, sonriente, con semblante deniña. Me amaba y haría lo que fuera con tal de estar a mí lado. Estuvimospaseando toda la tarde, hablando de menudencias. Con Mónica todo me surgía espontáneoy vulgar...

Al anochecer tomamos unas copas. En la tercera rondapuse los somníferos. Estábamos en ello yse quedó dormida. Miré el reloj. Eran las once, disponía de tiempo.

Cogí su coche. Era descuidada, no entendía de mecánicasni de números. En cuanto al mío, no haría un kilómetro innecesario. Todo debíasalir como lo había previsto.

Conduje rápido, sobre las tres y media estaba enMadrid. Y a dichas horas, entre semana, no tenía duda sobre donde estaríanSusana y el “guiri:” En mi ex – hogar.

Aparqué distanciado, me calé un sombrero y me puseun bigote.

La calle era corta y angosta, no me crucé con nadie.Dentro, descarté el ascensor y tomé las escaleras de piedra. No haría ruido,era el tercer piso. Comencé a progresar sin encender las luces. De pronto seencendieron y alguien entró al ascensor. Me situé entre el primer y segundopiso. Por fortuna el elevador por su reverso no estaba acristalado. Mesobrepasó, ascendió hasta el quinto y aligeró. Supe de quien se trataba. EraPaco, un viejo ligón y soltero. Se oyó girar la cerradura, una puerta se abrióy cerró de nuevo. Aguardé unos instantes y proseguí hasta alcanzar el tercero. Apoyé la cabeza junto a la puerta y escuché. Introduje la llave en lacerradura giré con precaución y cedió.

El pasillo de acceso era largo, un tanto angustioso.De súbito, una fiera corpulenta, salió de la habitación del fondo,ladró dos veces, no tuvo tiempo de más. Naturalmente el arma tenía silenciador.Pero… ¡Vaya! No sabía que tuvieran un ¿dogo? Oí voces, eral el tipo, llamaba asu perrazo. “Duwaine” o “Duaight”. Voceó un par de veces, oí una risaentrecortada y la voz de Susana.

— Venga… ¡déjalo! Te preocupas por tu perro másque por mí.

Tras oír aquello no pude evitar enfurecerme. La muy...

Veloz caminé hacia la habitación a oscuras. Encendíy allí estaban, desnudos sobre mi preciosa cama de matrimonio.

— ¡Tú! Exclamó ella.

— Sí, yo. ¿Quién suponías que era...?

— ¿¡Qué haces en mi casa!? Exclamó.
— Es mi casa, denuncié. Y añadí.
— Lo vas a saber enseguida…

El australiano no habló. Me miraba con ojos deincredulidad, mientras se cubría con el edredón. Como buen anglosajón habríavisto y probado muchas más armas que mi querida Susana.

Disparé todo mi odio y me olvidé de no hacer ruido.Afortunadamente las paredes de la casa eran antiguas; sobrias y gruesas. Cuandoterminé y vi el desaguisado tuve que salir corriendo. No llegué al váter...

Después ya no volví a mirar. Limpié mi vomitona y mishuellas del interruptor, salí y alcancé mi vehículo sin ser divisado por nadie…que yo supiera.

A las siete de la mañana me acostaba junto a Mónica.

Hallándome a más de cuatrocientos kilómetros dedistancia y en compañía de una mujer, como es natural, la policía nosospecharía de mí.

Al cabo de varios meses contraje matrimonio. Todofue bien durante dos años o así... hasta que Mónica empezó a ponerse rara.Intuí que salía con otro y que ese otro ¿se la tiraba?

Una noche cuando me dormí supe que algo se fraguabaen mi cerebro.

Volví a despertar. Se trataba de una mañana más.Tenía que ir al trabajo como siempre, resolví no hacerlo. No supe porqué toméesa decisión. Tal vez el stress o quizá mi mujer. ¡Sí, Mónica! Nuestra relacióncaía en picado. Sospechaba que se lo hacía con otro.

Giré sobre la manta y me di cuenta. ¡No estaba encasa, sino en una prisión! Concretamente en el Centro Penitenciario Madrid II. Esavez había perdido la partida. El hombre que se lo hacía con Mónica era nadamenos que el rector del “Parque forestal de Lago de Sanabria” y había hecho unhallazgo que para muchos no habría tenido sentido, pero que tratándose deMónica – ni tan estúpida ni inútil como la juzgué –, le dijo bastante o todosobre mí. Es más, le abrió las puertas de mi personalidad: “Los restos – cuyasangre coincidía con la hallada en una pala – de una cierva preñada abatida yenterrada en la fecha en que estuve de cacería.”

Semejante descubrimiento le sirvió para, poco apoco, desenterrar todo lo referente a mí, y asimismo, acerca de algunoscrímenes más que cometí...

José Fernández del Vallado. Josef. Nov. 2008. Arreglosoct. 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.Technorati Profile

Diosa Inmortal.

2011-10-03T21:06:00.004+02:00

Imagen tomada de Internet

Sucedió unanoche o tal vez un amanecer. Juan José, un hombre relativamente joven, demediana estatura, nariz fina y ojos azules, conoció a aquella preciosa mujer.Era tan bella, que a su lado las demás mujeres del “Nouveau Níger,” empalidecían.

Por aquelentonces ni siquiera sabía cuáles eran sus deseos en la vida. No hacía mucho habíaperdido a quien fuera el motor de su vida: su hermano gemelo. Sin saberlo, JuanJosé estaba fundido en su interior. Por no saber, ni siquiera estaba alcorriente sobre qué hacía en aquel local de alterne a las tres de la madrugada.Aunque nada más verla, lo supo. Quería estar junto a ella y no cesar de admirarla,beberse su inigualable sonrisa, tocar su piel tersa y brillante. En realidad,con exactitud, no la deseaba a ella; sino a todo aquello que implicaba.

Al principio larelación funcionó y ambos permanecieron acomodados en el virtuosismo de suscreencias. Ella creyó ver en Juan José al potentado que la sacaría de su vidamiserable. Mientras él quiso encontrar en Alena – así se llamaba – el ingredientenecesario en el cual embadurnar su alma dolorida.

Así pues, deentrada, realmente ambos fueron felices. Quizá más Juan José que vivía unsueño, aunque aquello fuera, en efecto, difícil de precisar.

Tres meses más ydebido a las inversiones en hoteles de los que tienen por costumbre adornar susfachadas con estrellas, Juan José estaba en quiebra. Por su parte Alena, quienademás de obtener un salario en su trabajo en el local, tenía clientes en mejorsituación de los que valerse, apenas sintió dejarlo plantado.

Enamoradoincluso con mayor intensidad de la mujer que lo rechazaba, no cedió en suempeño Juan José y noche tras noche, siguió asistiendo a los diversos localesen los que Alena – quien de forma fulminante ascendía en prestigio como modelo–, desfilaba. Ya que en eso, precisamente, consistía su empleo.

Viendo suinsistencia alguna vez Alena se le acercaba y de forma jactanciosa, lepreguntaba.

Vaya ¿Y quéhaces tú por aquí?

A lo que élrespondía.

Descuida, no he venido a verte a ti, ya teconozco, sino a tu disfraz.

Enojada, ella selevantaba y se marchaba.

Comenzó una girapor el mundo, su fama se amplió y en poco tiempo fue considerada una de lasmodelos más bellas y prósperas.

Mientras tanto,pasando desapercibida en los desfiles, la silueta de Juan José enmohecía acomodadaa una mesa.

Londres, Viena, Shangai, Río, New York, ¡París! Channel, Versace, Lancome,Lacoste... Algunas de las mejores firmas siempre tras ella, como Juan José.Sólo que aquellas jamás sabrían apreciar el infinito valor que poseía. Encambio él la vez en que, tras firmarle un autógrafo, Alena se detuvo uninstante e incapaz de reconocerlo entre la multitud le preguntó “De dónde eres,”supo valorarlo, y estimó que sin duda ella había reconocido en él a su par yfue consciente de un detalle: No cedería jamás.

Liquidó su célebrey recién iniciada empresa de informática y con la cantidad millonaria quepercibió, comenzó a ser testigo de sus éxitos en primera línea. Y desde luego,para él fue un honor y un placer comenzar a servirla. Finalizaba un desfile ylos mejores ramos de flores eran los que le enviaba. Y luego, en los restaurantes,también costeaba los cavas.

No. Los hombresy mujeres que la rondaban igual que perros falderos no le agradaban. Peroentendía que para el desarrollo de su éxito eran necesarios, y la dejó hacerporque sabía que ella aguardaba el momento exacto para ser plena y poderosa.

Incluso presencióy soportó como se encamaba con algunos sexagenarios podridos de dinero.Recordaba aquellos días de contrariedad y decepción sin dar crédito al comportamientode Alena, mientras, continuaba añorando la fisonomía y el calor de un físicoperfecto; espléndida morfología que casi había olvidado. Luego, tras permanecerencerrado días y noches de desvelo en el hotel, reflexionaba, que si procedíade esa forma, era con el proyectado fin de abrirse camino y despejar laspuertas de la gloria, y tuvo la certeza de que de ningún modo permitiríamancillarse con aquellos infelices. Ella sólo velaba por él.

Año tras año, triunfotras triunfo; recorrían el mundo despegando, aterrizando, hollaban paisajes, inaugurabansendas. Todos se rendían. Donde Alena llegaba cautivaba las primeras planas delos diarios. Sí, ella, sin lugar a dudas, era ya la reina y encarnaba la bellezatotal, era una diosa inmortal…

Pasaron años ycomenzó a reducir su calendario. De entrada a Juan José le extrañó. Luego sólotuvo que fijarse en la seguridad que destilaba, para comprender que lo hacíaporque ya era la mejor y más cotizada del mundo.

Nada más darinicio a su carrera había empezado encabezando los desfiles, luego lo hizo enel centro, en cambio ahora, por lo general, solía salir al final. – Ciertagentuza afirmaba que el centro era el lugar de las grandes estrellas. – Juan José nunca estuvo de acuerdo. Es más, despuésde cientos de desfiles, estaba seguro que era al final cuando las estrellaslucen de verdad, y no antes.

Hasta que un díaAlena llevó a cabo algo que le desagradó. Bebió más de la cuenta. Oh, porsupuesto, se había embriagado muchas veces, pero siempre estaban aquellos perrosfalderos para atenderla, agasajarla y acompañarla al lujoso hotel o a la casaalquilada, de vuelta. En cambio aquella noche ¿qué ocurrió? Por qué fuediferente. Los libertinos que la acompañaban se limitaron a marcharse y ladejaron tirada, sobre la mesa del local. Y claro, él como siempre, estaba allí.Acomodado a unas mesas de distancia, en un reservado, con la impúber de turno.Necesitaba a las chiquillas. Tan sólo eran un mero pasatiempo mientras seregocijaba en la inmensa felicidad que alcanzaría cuando llegara su momento.

Despachó a la doncellay socorrió a Alena. Y tocarla... tan sólo poner las manos sobre su delicadacostura y alzarla sobre la mesa percibiendo el endeble peso de aquel cuerpo altiempo que aspiraba su aroma a Channel 4, resultó ser algo tan sublime, queestuvo a punto de quebrar su voluntad. Pero lo hizo. La llevó hasta el hotel.

Entrar en suhabitación y presenciar el estado de suciedad y abandono en que se hallaba, fuepara él un golpe y una decepción. Suponía que el “Hotel Piamontesse,” aunqueantiguo, era uno de los mejores de Ravenna. Y ahora, de pronto, era conscientede que aquello no pasaba de ser un pobre cubil.

No se lo pensódos veces. Decidió cambiarla con su equipaje al “Cagliari” de cinco estrellas.Ordenó que le dieran un baño y la acostaran y que a la mañana siguiente leenviaran un precioso ramo de rosas, un collar de perlas, y una botella de cavapara despejar la resaca y celebrar su traslado.

Al medio día porfin se decidió. Pasó a hacerle los honores y se llevó una sorpresa; la encontrófuera de sí. Alena le dijo que haría lo que te venía en gana y que nadie le liabalos bártulos de lugar así como así. Comprendió su razón y su estúpido error ydio orden de que la cambiaran de inmediato. Pero cuando los botones entraron ala sala y comenzaron a desmontar y a preparar las cosas para el traslado, derepente, su magia lo sorprendió de nuevo. Varió de parecer y añadió que portratarse de él, se lo permitía. Hubo un momento de éxtasis, ambos permanecieroncontemplándose en silencio y entonces, por vez primera, vino a él con losbrazos abiertos, lo abrazó cálidamente y lo besó. Sin duda fue el acto másintenso que Juan José experimentó en su vida. Él ¡agasajado por la reina! Loamaba. Sin duda no se había equivocado...

Después dealgunos años gloriosos Alena y Juan José se instalaron en Madrid. La reina noprecisaba ya de Londres, New York, ni tan siquiera París, para mostrar susexcelencias.

El diamante deJuan José dejó de desfilar en aquellas horribles pasarelas y sólo lo hacía ensu local. Pasarelas ¿para qué? No las necesitaba. Estaba por encima de eso. Peroalgunos necios, borrachos a quienes Juan José expulsaba iracundo. Se atrevían amurmurar que qué clase de patochada es esa de sacar a una sexagenaria vestidade luces a darse una vuelta sobre el escenario. Claro, ellos no lo sabían. Noentendían de modas ni de nada en este mundo, sólo vomitaban palabras soecessobre fútbol. Jamás podrían hacerse una idea. Presenciaban un momento único. Puessin saberlo, se hallaban ante la modelo más cotizada de la historia.

Por fin Alenaera de Juan José ¿para siempre? No, la verdad, ni él mismo lo sabía, y tampocoalcanzaba a comprenderlo. Pues cierto día le ocurrió un hecho extraño, algo quele obligó a replantearse su situación.

Mientras elladescansaba, le dio por acercarse a la Pasarela de Cibeles y la descubrió; allí,ante él. Era una muchachita ¡bellísima! sublime, y muy especial.

Tras firmarle unautógrafo, poniéndose de cuclillas, lo miró intensamente, interesada, y lepreguntó:

Dime, ¿De dóndeeres...?

José Fernándezdel Vallado. Josef. Octubre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El vuelo de los Dragones...

2011-09-28T13:46:00.004+02:00

Conocí aMila un año en el que mi vida no tenía expectativas. En cambio ella, aunque lastuviera, no daba esa sensación. Simplemente permanecía allí, sentada a mi lado,con los brazos cruzados,

escuchando el discurso del director de la Escuela deArtes con rostro de afable interés. No tardamos en presentarnos. De su brazo,en los días oscuros y nublados de invierno, visité rincones increíbles. Su vozera apasionada y alegre, su forma de ser abierta y gentil. Era una maravilla yle debo mucho, entre otras cosas que me enseñara a apreciar la vida desde unaperspectiva diferente, siempre despierta y alegre, no apelmazada tras la gruesacapa de melancolía que algunos días me oprime.

Juntos,recorrimos miles de kilómetros mentales, y podrían haber sido más. Con ellaaprendí a hacer el amor pero no fue solo amor lo que me hacía volver a su lado,sino su trato natural, vivo, entero, instintivo, sin las dolencias que a menudoadquirimos y nos sumen en un entorno de prejuicios y desconfianza.

Con ellaaprendí también a ver los perfiles claros, las cosas sencillas, no tan complejas yaterradoras como parecen y aunque lo fueran, para ella, jamás llegaban a serlo.

Hoy mi mentequiere estar en un lugar extraordinario, quiere estar junto a ella. No sé porqué, pero estoy sensible. Percibo algo que me hace recogerme y me estremezco.Está pasando. Un primo mío a quien quiero está muy enfermo, está al final de suvida, y la necesito. Y pese al tráfico, el calor, la humanidad, me he detenido uninstante y he logrado encontrarme a solas apenas he pensado en ella, y estabaallí. Lo cierto es que creí haber perdido sus señas hace años y así sucedió.Pero aun así, sin vernos, creo que somos capaces de encontrarnos. No hay magiani figuraciones, solo un espacio dentro de mí para ella, a mi lado. No nos hacefalta hablar, en realidad ni siquiera inventar un lugar especial; sabemos lo quepensamos y encontramos lo que buscamos. Así que cuando estamos algo abatidosnos sentamos y en silencio contemplamos el vuelo de los dragones...

José Fernández del Vallado. Josef. Septiembre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Pequeño Deslíz

2011-09-21T00:58:00.001+02:00

Imagen tomada de Internet.

Llevaba horas avanzando entre la nieve ytenía sed. Las estrellas en el cielo titilaban con un fulgor exaltado. Teníaunas ganas tan delirantes de transmitir el mensaje que ocultaba dentro de mí,que mientras el trineo, formado por el mejor tiro de perros malamute avanzaba,apenas era capaz de observar a derecha o izquierda.

Había estado en el campamento base delGeneral Guderían todo el día, degradando mi voz en charlas arrebatadas einsulsas. En cambio, todo eran respuestas inconclusas y complejas comorompecabezas. Mientras, Éride, continuaba negándome la entrada a su monte. Medisponía finalmente a regresar de vacío, cuando un alto mando me traspasó ladecisión secreta del General; su ejército aceptaba la capitulación. Cederían sóloante las tropas americanas. Me propuse alcanzar con el mensaje las líneasaliadas. Suplicándole a Odín que me abriera las puertas del Olimpo me puse enmarcha.

Sobre las dos de la madrugada, a misespaldas, detecté la presencia que había estado presintiendo. Tropas de las waffen ss al mando directo de Hitler,pretendían interceptarme y eliminarme. Se trataba de por lo menos seis carrosblindados y cuatro trineos.

Supliqué ayuda a mi amiga Palas. La cual meenvió a la joven Atenea totalmente armada. Ya había dado cuenta de los gigantesPalante y Encélado, de modo que los blindados y los trineos apenas supusieronun frágil estorbo.

Cuando terminó se acercó a mí y mirándome condestellos de ferocidad me preguntó.

— Humano…¿Por qué luchas por los tuyos? ¿No ves que estáis corruptos?

Mirándola con temor y arrobamiento (erabellísima) a su vez le inquirí.

— ¿Noes deber de los dioses reorientar nuestro camino torcido?

Me contestó.

— Losé pero… no ves que estáis podridos. Todo cuanto haga por los tuyos resultaráinútil. En cambio...

— ¿Qué?

— Site unes a mí, bello mortal, encontrarás un espacio en el Olimpo.

Lo intenté, ¡traté de rechazarla! Enprincipio esbocé un leve y fingido gesto de desagrado. Pero ella me deseaba ycuando un dios pretende a un humano no hay escapatoria posible.

Me puso la espada en el cuello se levantó elfaldellín y me ofreció su pubis. La penetre y el mundo conocido cambió de dimensiones,espacios, tiempos, claves, volviéndose un ámbito de una claridad deslumbrante,realmente nítido. Mi orgasmo también fue diferente, sucedió como culmen finalde los sueños de toda una vida. Un alarido de placer superior a cualquiersonido emitido o conocido por mí, nació de mi interior. Pude verme elevándomeunido fijamente al cuerpo de Atenea y debajo de mí el mundo se tambaleó hastaconvertirse en un juego de niños...

José Fernández del Vallado. josef. Septiembre 2011.
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La Buhardilla.

2011-09-19T23:11:00.002+02:00

Imagen tomada de Internet.

Era más de medianoche y fuera del restaurantesoplaba una brisa ligera y refrescante. Tras acompañar a la salida a losúltimos clientes encendí un cigarrillo y me detuve con aire de hastío junto ala puerta. Lo entendía. Hacía tiempo que mi vida no funcionaba. Como únicoconsuelo tenía a Davinia.

Davinia, impartiendo sin descanso leccionessobre las líneas de energía positiva o negativa del Feng Shui. Aquello comoprimer frente de sabiduría y después, las posiciones del Kamasutra. Y sinembargo, pese a mis esfuerzos, era incapaz de adoptar aquellas poses ridículas;sinceramente, no me seducían. Yo era un hombre sencillo y solo sabía amar deuna forma: La que estaba regida por mi instinto. Hacía ya tanto tiempo quehabía experimentado la locura del amor que creía haberlo enterrado parasiempre. En franqueza. Me sentía viejo y algo acabado. Mi negocio apenasfuncionaba, mi familia no estaba para mí, y mis relaciones de amistad seestancaron maceradas en interminables charlas insípidas.

Entonces, una mañana, mi móvil sonó. Contestéy envolviendo mis casi atrofiados tímpanos, escuché aquella voz maravillosa, enla brevedad de los segundos se expandió por todo mí ser como un destello debelleza. Se llamaba Ximena. Superado el primer minuto mi espíritu consumidorevivió desde su más podrido centro hacia fuera, abriéndose como el tímidocapullo de una flor. Estaba interesada por el piso, me dijo, en realidad labuhardilla que alquilaba a las afueras, lugar donde una vez viví con la personaa quien amé. La vivienda estaba sucia y sin adecuar, no disponía de medios ymenos del interés necesario para acercarme a donde se produjo el accidente demi vida que tras abrasarme, disipó mis ánimos de seguir luchando.

No la detuve. Sin encontrarme capaz derechazar el influjo de su voz quedé con ella al atardecer del día siguiente.

Al otro día no todo funcionaba como eradebido, resultaba inevitable. Según me acercaba al lugar los pálpitos de micorazón se aceleraban. Tras bajar del autobús, de forma deliberada me acerquécon sigilo.

Nada más abrir la puerta recibí la sorpresa.La buhardilla ¿olía a limpio? Una preciosa voz de mujer colmó el ambiente y meinvitó a pasar al salón. Me acerqué a ella y entreví su perfil de medianaestatura. Con voz temblorosa, sometida más que por el miedo por la timidez, meexplicó que había accedido al piso porque había encontrado abierta la puerta, yañadió que algunos sujetos indeseables lo utilizaban para colocarse de crack.Le había impresionado el lugar y sobre todo las vistas. Entendía perfectamenteque mi ceguera hubiera desembocado en aquel desastre. A continuación, añadió,“Un hombre ciego sin ayuda habría sido incapaz de arreglar todo esto...” Heridoen el sentimiento, respondí. “No estoy ciego... del todo. Distingo perfiles.”Hubo unos instantes de silencio, finalmente dijo. “Ah, bien. En ese caso podráusted distinguir el mío...” Contesté. “Sí ya lo he apreciado y dígame ¿qué esusted? ¿Yo? ¡Un ángel endemoniado. Como se le ha ocurrido cometer la locura delimpiarlo.” Sonrió y me respondió “Porque se lo pienso alquilar.”

No quiso aceptar mi oferta de salir a tomarun café. Hablamos de forma amistosa, redondeando el precio del alquiler. Me fuicon la fianza en el bolsillo, el aroma de Ximena acogotando mis papilasolfativas y la dulzura, casi hipnótica, de su voz dentro de mí.

Esa misma noche me sucedió por primera vez.Estaba tendido en mi camastro cuando percibí la presencia junto a mí. Era unamujer. La miré a los ojos y pude verla – no sabría asegurar si era un sueño oestaba despierto ¡pero veía! – Y vi sus cabellos rubios. Se ondulaban al tiempoque su cabeza se agitaba mediante imperceptibles movimientos espasmódicos. Unabrisa fresca de septiembre entraba por la ventana y saturaba el recinto con unaroma a damadenoche que se destiló con la exhalación de hormonas rebosantes deendorfina. No supe encontrar belleza en ella, en cambio, corazonadas salvajesme sumieron en un estado de pasión perturbador y fantástico. Volvía a serjoven, regresaba a la plenitud de mi forma, y sobre todo, a experimentar laintensidad con que unas conexiones nerviosas de axones limpios y pujantes seconcentran y tienden puentes que cruzan, suben y bajan, recorriendo el caminoque discierne entre placer y sumo placer...

Me sucedió así durante un par de meses. Medespertaba tan saciado de sexo y amor, que cuando Davinia se ofrecía a mí noera capaz de exteriorizar el más leve gimoteo de ilusión.

Súbitamente las ensoñaciones cesaron. Elmismo día que me sucedió un aureolita o un reloj implantado en mi interior meimpulsó a visitar a Ximena.

No entendí y tampoco me hice preguntas acercadel porqué procedí de forma tan anormal. Pero tomé un autobús a las once de lanoche, en una línea peligrosa, y cuando llegué ya era casi medianoche.

Inmerso en un horror irreal evidentemente real,tropezando con cuerpos ensangrentados entré en el edificio. Subyugado por unsilencio antinatural ascendí las escaleras hasta alcanzar la buhardilla. Lapuerta estaba astillada. En el salón tropecé con los restos de unos cincocadáveres más, todos desmembrados. Y al fondo, en un rincón de la sala, estabaaquel horrendo animal; su hedor invadía el espacio. De forma instintiva le dila vuelta y debajo, con un sobre colgado en el cuello rebosante de billetesgrandes estaba el bebé. ¡Nuestro bebé entendí de inmediato!

No quise saber más. Me bastaba con haberexperimentado por primera vez en mi vida un amor total y completo, del queademás, había salido ileso.

Con el espléndido bebé, mi hijo natural entrelos brazos, dejé atrás el lugar de la batalla. Ya no tendría que afrontar más vicisitudesen la vida, había triunfado; o quizá no... Un detalle pasó por alto. Mi vistadebilitada no alcanzó a descubrir el estigma impreso en la cabeza del crío:

Los tres seises...

José Fernández del Vallado. josef. Septiembre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

La Flor Fértil.

2011-09-09T23:24:00.000+02:00

Imagen tomada de Internet.

Estaba sentado sobre un taburete en el bar de la Cala del Moro y su físico enfundado en dos ligeras piezas permanecía estático a unos metros de mí. Me dolía la muela. Para aplacar el malestar pedí otro trago de ginebra. Los pinchazos cedieron solo cuando mi instinto reincidió sucumbiendo al influjo seductor de aquella preciosidad.

Acababa de salir del psiquiátrico. Tras dos intentos frustrados de violación tres años les parecieron suficientes. Obligado, como terapia, soporté sesiones visualizando una selecta variedad de cintas de la industria del porno. Al principio me excitaban, después, tras presenciar dos, tres, diez, cincuenta veces la misma escena, asqueado, vomitaba. En sinceridad, lo lograron; acabaron por destruir mi delicada naturaleza, dejé de enardecerme y me sentí restablecido o eso supuse hasta que ahora, de nuevo, un familiar cosquilleo nacía en la entrepierna. No noté el más leve síntoma de aversión, en cambio mi estado era puro desenfreno.

La playa estaba casi vacía. Tan sólo “Ella” y algunos chiquillos que jugaban a hacer castillos de arena. Era principios de octubre y las temperaturas no habían descendido lo suficiente. Hacía mucho calor, quizá demasiado y me dolía tanto. Se volvió boca arriba y sus senos resplandecieron. Para aplacar el dolor y la sed de ansiedad bebí el tercer chupito, me volví y vociferando con voz agresiva, exigí más. El camarero me miró con recelo, dudó unos instantes y aún así, me atendió. Contemplándola recordé a Carmela, y la primera vez que asesiné. Era joven y magnífica. Lástima que los elementos de piel negra le produjeran aversión. Yo no le gustaba. Traté de hacerla ver que ser zángano y mulato es diferente, pero ella, contemplándome con malevolencia bosquejaba una agria sonrisa y no cesaba de señalar nombrándome: “Negro.” No la desnuqué por eso, aunque tampoco me importó demasiado. Lo hice por su belleza. Resultaba inaguantable, igual que su pasión por la flor de adormidera.

Luciendo un abdomen brillante la mujer de la playa extrajo de una bolsa un recipiente y con delicadeza comenzó a untar sus senos al descubierto. Abajo, mi órgano palpitó, y en el pecho mi corazón, por lo general indolente, se desentumeció de forma salvaje.
Maika era diferente, se dejaba hacer y sabía hacerlo, pero era muy delicada; mi perla de cristal. Lo sé, sin discernir la diferencia entre sexo y amor me propasé. La asesiné y solo entonces mis ojos compuestos se abrieron y echaron en falta la intensidad del placer que acababa de sellar. Con el alma partida la penetré y eyaculé varias veces, anhelando engendrar la criatura que nunca tuvimos. Volví a casa y con el gesto afectado, sin cesar de gemir, reconstruí y elaboré un alveolo. Regresé, y entre las tinieblas de la noche – jugándome el tipo – le organicé el entierro que ella hubiera deseado.
Sigo feliz de que no la hayan encontrado, y continúo admirando el hermetismo que una belleza como ella llegó a forjarse. Se alejó de su pasado, familia, amigos... hasta el punto de vivir en solitario. ¿Por qué? Nunca me lo dijo pese a ser, según ella, su único afecto. No su amor, claro, su “amigo” y nada más. ¿Qué ocultaba? Lo que fuera murió con ella...

Tuve suerte de que endosaran mis crímenes a Honey Bee (Abeja de Miel). Lo vi en una ocasión. Su rostro era el estigma del infortunio. Por otra parte, el inspector de homicidios... No entiendo. ¿No se fijó? Al lado de mis obras los crímenes que Honey perpetró no eran más que chapuzas.

La mujer de la playa se incorporó. Sugestionado presencié sus cabellos castaños con mechas, sus hombros ondulados como toboganes, su torso delicado, su cintura versátil como el cuello de un ánfora todavía húmeda y recién elaborada, hasta llegar a una pelvis estrecha y unas piernas ágiles, con tobillos de porcelana... El dolor abandonó mi hueso parietal y se instaló en mis testículos. Definitivamente era una Honey Barbie (Muñeca de Miel) y estaba follable.

Seguí pensando en los días anteriores a cometer el primer error. Era libre cual avecilla libidinosa. No cesaba. Había días en que practicaba el onanismo más de quince veces, desde luego, espaciados por minutos de descanso. Era apicultor y trabaja con las abejas realizando controles de población y extracción de miel. Durante el invierno el trabajo consistía en la preparación del material de madera donde alojaría las nuevas familias, así como advertir posibles enfermedades o plagas para poder tratarlas a tiempo y sobre todo, la cría de abejas reina. Criar reinas era una actividad especializada que requería de ejemplares jóvenes genéticamente mejorados para que las colonias de abejas fueran más productivas, por eso la cría y el cambio de reinas eran prácticas apícolas importantes. Si la reina no era intercambiada la producción no solo bajaría por no contar con reinas jóvenes, sino que, además, las poblaciones de abejas tenderían a africanizarse con el paso del tiempo, lo cual era perjudicial y muy peligroso.
Visitaba empresa tras empresa, con el fin de convencer a un manojo de idiotas de que mis productos eran los mejores. Ciertas furcias empecatadas, disfrazadas de ejecutivo, me daban el trato de un perro sarnoso, pero cuando las forzaba con la mirada, desbaratadas en su singularidad, se dejaban hacer...

Se metió en el agua despacio y las olas, pequeñas y suaves, como solo saben serlo las del Mediterráneo, forjadas de espuma de caramelo, lamieron y abrazaron sus contornos. Comenzó a nadar, moviéndose con estilo en un elemento del que sin considerarlo, también formamos parte.

Encontré a Sandra en Atocha. Estaba sentada en un banco. Una maleta verde y cuadrada con forro escocés que abultaba más que ella misma, descansaba junto a la falda gris de pliegues que cubría sus piernas. Volvía la cabeza de forma nerviosa. La vi como a una estudiante de primaria en estado de shock. Encendí un cigarrillo y le pregunté si esperaba a alguien. Negó sin hacer mucho caso. Sin pedir permiso me acomodé a su lado y di unas caladas. Me preguntó la hora. Se la dije. Me dijo que su tren estaba en el andén cuatro y saldría a Sevilla en cuestión de minutos, pero ella no quería ir a una ciudad donde le esperaba un marido que la maltrataba. Me confesó que tras permanecer en Madrid unos días había encontrado la paz. Era pintora. No ganaba mucho con las exposiciones y daba clases de arte en la universidad de Sevilla. Tenía una hija de trece, pero no se llevaban bien y prefería permanecer bajo la tutela de aquel padre abusador que un día acabaría por follársela. Horas después seguíamos en el mismo lugar. Me di cuenta, estaba desesperada, lo cual la hacía incluso más deseable. Tome la maleta llamé a un taxi subimos y solté una dirección al vuelo; no sabía qué hacer, por primera vez improvisaba. Al cabo de diez minutos rondábamos la zona sur de Madrid. Vi la puerta de un hostal y detuve al taxista. Salimos, pagué por anticipado una habitación, subimos en ascensor hasta la tercera planta en silencio y cuando las puertas se abrieron, nos encontramos ante un pasillo mal alumbrado. Era más de media noche. Comenzamos a caminar hasta que ella se detuvo dándose cuenta de lo que hasta aquel instante había estado temiendo: Ni siquiera me conocía. Giró y me encontró bloqueándole el paso. Su blusa, blanca como la nieve, dejaba entrever la belleza de unos pechos irreprochables. Sus labios rojos ocultaban una lengua carnosa que ansiaba saborear. Sin darme cuenta me había puesto a cien; sudaba y jadeaba y probablemente mi expresión enajenada revelara claramente mis intenciones. Dejé caer la maleta la abracé y sin dejar de forcejear, la empujé sobre la moqueta mientras cubría su boca con una mano. Levanté sus faldas me desabroché los pantalones saqué el aguijón y en ese instante me mordió. Retiré la mano y profirió un alarido aterrado. No sé como lo logré. Bajé los escalones de tres en tres y desaparecí corriendo como una flecha. Transcurrieron meses, cometí mi segundo error y la suerte me dio la espalda.

“Sera hija de Poseidón,” murmuré, mientras la observaba desenvolverse en el agua como un pez. Cuando comenzó a salir me recordó la estampa de Ursula Andrews que luego repetiría la magnífica Halle Berry en el agente 007. Bajé la mirada sobre la mesa, una vez más la ginebra se había acabado. “Estoy chupando demasiado,” murmuré. No me importaba. Mientras ella estuviera ahí podía permanecer cien años sin mover un centímetro. Una mano celestial rellenó el vasito, no recordaba haber pedido más o tal vez lo hubiera hecho. ¡Bah! Daba igual, con tal de ser libre y disfrutar de aquella obra de arte. Di otro trago y brindé por la mujer desconocida, por todas la féminas del mundo y sucedió lo imprevisto, algo que jamás me había ocurrido a mí, a un hombre vulgar que apenas levanta cinco pies y tres pulgadas, lo que equivale a 1,60 cm de altura; un ser a quien le enferma el hecho de haber descubierto que su esperma es estéril y por lo tanto es incapaz de procrear; un hombre que desde su niñez tiene problemas de tartamudeo y dislexia y es también analfabeto; un individuo que usa gafas de culo de vaso, es calvo, y en realidad la belleza siempre le ha aterrado, y sobre todo le atemorizan las mujeres...
La dama de la playa caminó con decisión mientras con desparpajo se desabrochaba y dejaba caer sus ridículas prendas. Desnuda, se detuvo ante mí. Su cabellera larga y rizada rozó mi cara, olí su aroma a miel. Se sentó en la banqueta de al lado y permitió que una pieza de madera acariciara su vagina. Suspiró, depositó sus rodillas sobre mis cuadriceps y se acurrucó contra mí, su lengua lamió mis labios, abrí la boca para saborearla y recibí el pinchazo. Una oleada de calor se introdujo en mi garganta. Comencé a sudar, el pulso aumentó, deseando recobrarme quise beber un largo trago de ginebra. No había. Miré el reloj pulsera, eran las siete de la tarde, hacía un par de horas habían cerrado el local y se habían ido a casa. La cala estaba desierta, en cuanto a la mujer de la playa ¿dónde estaba?
Tras sufrir la picadura la crisis de Delirium Tremens desembocó en shock anafiláctico. Descompuesto yacía tirado bajo del taburete, y ya no podía moverme porque estaba muerto...
¿Y ella?
Era una abeja, la abeja reina del panal más productivo, quien defraudada por mi desidia, y el estado de abandono en que mantenía su hogar, africanizada y hostil, había decidido hacer una visita.
Batió las alas membranosas, se frotó las patitas con fruición y despegó en busca de los estambres de la flor “fértil” que precisaba.

José Fernández del Vallado. Josef. Septiembre 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Tras el Abismo...

2011-08-22T17:28:00.000+02:00

Imagen tomada de Internet.

Siempre fui incrédulo, nunca pensé que podría suceder. Pero ahí estaba, agobiado por las cadenas, formando parte de una interminable columna de hombres y adentrándome en un valle de tierra helada y gris; casi negra.Socavada por hoyos profundos y oscuros de los que surgían humaredas de sulfuro.

No... No sabría describirlo. Eran más bien de un tono amarillo, como en los volcanes. Sólo sé eso. Recibiendo latigazos de seres desfigurados con aspecto de minotauro. ¿Era aquel un planeta diferente? Y aquella, ¿una nueva vida? Nadie hablaba. O sí... lo hacían, pero no en el mismo idioma, quizá en ninguno. El ambiente estaba poblado de aullidos que se tornaban en berridos desencajados; en todo el paisaje ni un solo esbozo de expresión reconocible. ¿Eran humanos? Algo semejante, aunque no del planeta Tierra. Todos atrapados y solos como yo, o daba esa impresión...
En cambio las cadenas eran las de siempre, forjadas en metal; frías, pesadas, tirando de uno hacia delante y cuando las juntas de las argollas se encontraban y pillaban la piel, infligían dolorosos pellizcos que amorataban, herían y cercenaban trozos de carne. Entonces el dolor se hacía insoportable y gritar sólo suponía recibir una gratuita y brutal tanda de azotes. No había más remedio que seguir un camino impuesto de antemano y encima descalzo ¿en qué momento perdí los zapatos? Más preocupante era no recordar, o recordar cada vez menos sobre una vida anterior; si la hubo... o nunca la hubo y jamás existí en realidad. ¿Era aquello una pesadilla? Sí, pesadilla, pero no de la vida, sobre la muerte en todo caso. Muchos caían por el abismo que ora se abría a nuestra izquierda, ora a nuestra derecha; curiosamente no arrastraban a los demás, simplemente caían, creo que muchos lo hacían adrede, presiento que esa era la mejor determinación, pero mi instinto de supervivencia era más estúpido que eso. El camino conformaba una pendiente cada vez más inclinada, empecé a resbalar o las cadenas tiraron de mí y me arrastraron hacia el fondo, si había alguna clase de... No. No lo había. Sólo millones de seres revolcándose unos sobre otros envueltos en un pegajoso oleaje que formaba un embudo de... ¿esperma?

Fui adentrándome. Llegando el momento traté de cerrar la boca pero resultó imposible, el fluido untuoso penetró en mis ojos, enseguida me vi braceando en su interior. Expulsado como una hez caí al otro lado de la nada sobre una pila interminable de cadáveres amoratados. ¿De verdad estaban todos muertos? Me puse en pié y temblando comencé a caminar. Hacía un frío gélido, a veces me detenía y lo intentaba pero ya no era capaz de coordinar nada razonable sobre mi pasado, claro que... ¿tuve pasado?

Las pinzas me recogieron con suavidad y sin apenas zarandearme, tras sobrevolar interminables parajes sombríos, me depositaron en un territorio asombroso. El velo de neblina de un increíble amanecer se fue despejando y un horizonte naranja y sonrosado me recibió haciéndome sentir vivo y sobre todo, libre.
Una mujer surgió de la nada ante mí, desplazándose con pasos amedrentados se puso a mi lado y sin dejar de observarme de reojo, me tomó de la mano.Caminamos durante semanas descubriendo un espacio nuevo y limpio; hecho a nuestra medida. Hasta que dimos con el árbol gigantesco y milenario; y allí estaba él. “Y nos bendijo Dios. Nos dijo: Fructificad y multiplicaos; llenad la tierra y sojuzgadla, y señoread en los peces del mar, en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra...”

Y la vida volvió a reactivarse.

José Fernández del Vallado. Josef Agosto 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Chaneque.

2011-08-11T15:27:00.005+02:00

Imagen tomada de Internet.

Aquella vez tomé la decisión de bañarme de noche. ¿Algún motivo en especial? Por supuesto. Durante el día hizo un calor aplastante – de aprox 34ºC – por citar, in situ, algún dato de interés.

Eran las once ¿o tal vez las doce? – no lo recuerdo con exactitud – cuando mi móvil vibró contesté y no hubo respuesta ¿o sí? De forma tenue, al otro lado escuche una respiración. Se prolongó unos instantes y se interrumpió. Mientras, con ritmo desacompasado, mis piernas se habían puesto en camino, aunque confieso que tras sentirme el blanco de aquella broma pesada ya no aspiraba a otra cosa que a dar la vuelta y regresar a la seguridad de mis cuatro paredes. No lo hice.
Alcancé el recinto de la piscina, abrí la verja, me desnudé, bajé por las escaleras y me detuve al borde del penúltimo escalón donde con desazón, me senté. Ante mis piernas y bajo ellas una oscuridad insondable insinuaba que de seguir progresando habría de hacerlo a nado. Me disponía a zambullirme y sentí que algo me rozaba a la altura de los tobillos. Asustado solté una patada que rebotó contra una piel lisa. Entonces oí la voz a mi lado, dijo.
“Yo que tú no haría eso.”
Me volví y junto a mi descubrí la figura de una niña de cabellos de plata. Nadaba con una agilidad asombrosa. Mediante un solo impulso era capaz de alejarse varios metros de mí para, a continuación, regresar rápidamente.
La miré fijamente; no existía. No podía ser realidad. Y menos en mi piscina. Había leído sobre ondinas, náyades, sirenas, ¿y qué sobre alucinaciones nocturnas en pleno verano de noche al límite de los treinta grados? La miré como quien descubre a un precioso escarabajo reluciente. Añadió.
“Debes nadar como yo. No pienses que hay pesadillas en la negritud de las aguas.”
Me hizo gracia. Resultaba tan cómica brillando como un fosforito. Comenzaba a reírme de su insulsa simpleza abrí la boca y un borbotón de agua me arrastró a la oscuridad de aquella poza sin fondo. Salí a la superficie, sobre mi cabeza distinguí el tenue haz de luz de la luna y rodeándome, las paredes afiladas del cenote de Aké y de nuevo me encontré atrapado en la pesadilla.

Éramos diez espeleólogos marinos entre quienes como especialista en el estudio de los cenotes de la Península del Yucatán, me encontraba yo. La vida de nueve hombres dependiendo de la mía y la de todos de un fino cordel que nos comunicaba con la única salida de un laberinto interminable. Y luego, de pronto, la indetectable aunque intuida presencia de aquellos ojos malignos observándonos con hambre de milenios, la avidez de una bestia alimentada durante siglos mediante la fe de innumerables sacrificios rituales. Sólo la certidumbre de un pueblo de extraordinaria riqueza espiritual los llevó a presentir que más allá, en la oscuridad de los cenotes, habitaban seres de una naturaleza desconocida y cruel, seres que de no ser debidamente alimentados, invadirían su mundo reimplantando de nuevo el terror. En definitiva, narraciones acarreadas de identidad a identidad, lo que nuestra cultura occidental tilda de supersticiones.
Nadie sabe con exactitud lo que ocurrió ni se sabrá; al menos durante decenios, porque desde entonces la entrada se ha prohibido de forma tajante. Pero sí se conocen datos de un suceso que nunca debió suceder. Según las autoridades el guía (o sea, yo) se desorientó y... sabíamos que lo teníamos a nuestras espaldas, podíamos sentir sus anillos parecidos a aletas deslizarse. Imaginaba lo que estaría sucediendo detrás, pero no era capaz de detenerme a echar un vistazo. Sentí que algo rozaba mis piernas. Asustado solté una patada que rebotó contra una piel lisa. Entonces vi el cordel seccionado y oí la voz a mi lado, dijo.
— Yo que tú no haría eso.
Y allí estaba: Una niña de cabellos de plata.Aterrado, no se me ocurrió otra cosa que preguntar.
— ¿¡Por dónde se sale!?
Riéndose divertida – dejando escapar burbujitas que fluían con soltura hacia el techo sumergido de la caverna – me enseñó parte del cordel y de forma burlona, me dijo.
— He sido yo quien lo ha cortado. Y añadió. Kauil está nervioso. Necesita alimentarse y...
La miré entre asustado y enfurecido. No era capaz de hablar pero grité.
— ¡Cómo! ¿¡Tú eres dueña de ésa cosa!?
Mirándome avergonzada, musitó.
— No. Yo solo soy una Chaneque y él es o era... un Dios. Ahora vive en los fluidos de las aguas oscuras. Pero antes de que lo expulsaran aquí era dueño y señor del fuego.
Preso del pánico seguí nadando entre estalactitas. Golpeaba contra algunas, hiriéndome, pero no era capaz de sentir porque todo a mi alrededor se había vuelto de un tono rojizo.
Chaneque seguía mi lado. Me contempló solazada y me dijo.
— Está bien. Te diré un acertijo y si lo adivinas tú y los que sobrevivan podréis salir.
La miré con la desconfianza de quien intuye una locura.
Afanada, recitó.
Qué es más grande que Dios,
más maléfico que el Diablo,
los pobres lo tienen,
los ricos lo necesitan,
y si lo comes morirás.
Estaba perdido. Agobiado verifiqué las botellas. Apenas quedaba oxigeno para un cuarto de hora, y a nuestras espaldas, las dentelladas de la bestia relucían como sables arrebatados.
Henchido de rabia odié a la mujercita que en medio de aquella matanza se había erigido en dueña de nuestras vidas y se atrevía a contemplarme con un presuntuoso aire de insolencia. Traté de darle un manotazo. Me esquivó. Le grité.
— ¡Déjanos en paz!
Adoptó una postura constreñida y contestó.
— ¡Fallaste! Ésa no es la respuesta...
— ¡Y a mí qué me importa!
— Tampoco esa.Bajó los brazos y dijo.
— Debes pensar. Si sigues por ese camino, no acertarás. Y la verdad va a dar mucha pena que Kauil os devore.
La miré enajenado y dije.
— Ves, tú tienes toda la culpa de lo que nos sucede. ¿Por qué has roto el cordel?
Me miró sonrojada y agregó.
— Yo... Solo quiero jugar.
— ¿Y desde cuándo juegas con la vida de las personas?
— Soy una Chaneque. Somos así... de siempre.
— ¿Cuándo naciste?
— No lo sé
— ¿Qué edad tienes?
— No lo recuerdo, pero soy joven... creo...
— ¿Desde cuándo estás aquí?
— Me parece que... siempre.
— ¿Siempre? ¿Y afirmas que eres joven? Pues si es así no lo pareces.
— ¿Por qué?
— Te comportas como una vieja amargada.
— No es cierto. ¿Por qué iba a estar amargada?
— Dime ¿cuánto tiempo llevas aquí sumergida?
— ¿Sumergida?
— Sí glu, glu, glu...
— ¡Ah! No lo sé... Toda mi vida, creo.
— Oh... ¿Y dices estar viva?
— Claro.
— La verdad, al verte pensé que eras un ente o algo parecido. Si estás viva, dime ¿cómo es que respiras en el agua?
— Respiro. Siempre he respirado.
— No es cierto, tú no respiras. Burbujeas como los peces. Más bien pareces un feo pez abisal.
— ¿Yo? Nunca. ¡Jamás!
Hizo un aspaviento y comenzó a gimotear. Inflexible, proseguí.
— Dime ¿alguien te ha dicho alguna vez que seas lo contrario?
— ¿A qué?
— A un feo pez abisal.
— Pues la verdad es que... nunca. No nunca. Nadie...
— ¿Nadie?
Permaneció callada, me miró con los ojos como platos y dijo.
— Te lo he dicho y tú lo has repetido.
— ¿El qué?
— La respuesta al acertijo. Has... acertado.
— ¡Y qué! Si voy a morir ya no me importa. Dilo.
— Nadie. Es ¡nadie!
— ¿Nadie?
— Sí...
El sedal apareció intacto entre mis manos. Me volví y a mis espaldas John mediante señas me preguntó si todo iba bien. Le contesté de forma afirmativa.

Abrí los ojos, la luna seguía en su lugar. En cambio la brillante figura de Chaneque se esfumó en un instante, mientras sus palabras se grababan a fuego dentro de mí:
“Debes nadar como yo. No pienses que hay pesadillas en la negritud de las aguas.”
No volví a sentir temor. Descendí los escalones y de forma pausada comencé a bracear...

Chaneque: Los chaneques son descritos de diversas maneras. Unos aseguran que son enanos con rostro de niños. Algunos más aseguran que son personas de corta estatura. Pero la descripción más extendida es la que refiere que parecen niños pequeños y que, al igual que estos, adoran las travesuras. Estas criaturas habitan, por lo regular, en cuevas, ríos, arroyos, zanjas, cerros, manantiales, lagos, lagunas, pozas, canteras y ojos de agua.

José Fernández del Vallado. josef Agosto 2011.

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Inhóspito.

2011-07-31T13:48:00.004+02:00

Imagen tomada de Internet

Durante quince años Cham (el que trabaja duro) se afanó en sacar adelante la cosecha de arroz y cuando se le acabó el terreno donde cultivar, se detuvo ante el territorio inhóspito que se abría ante él.
Finalizada la contienda en Vietnam, los americanos dejaron la zona minada y nadie se aventuraba dentro de aquel espacio de selva.

Comenzó a caminar con cautela y según progresaba la densidad de la espesura se cerró a sus espaldas sin dejar rastros de su paso. No se preocupó; conocía el paisaje. Sobresaliendo como gigantescos mojones colonizados por el musgo y los árboles, amplias zonas de selva crecían entre las propiedades cultivadas y a los sumo, en un par de días, estaría al otro lado del paraje.

Transcurridas ocho horas de ardua caminata su machete se detuvo a la entrada de una gruta.

Alumbrándose mediante teas de resina penetró kilómetros en su interior hasta que una pared de calcita de unos trescientos metros de altura, le cerró el paso y le hizo darse cuenta de las dimensiones del lugar. Aun así, mirando a lo alto, distinguió indicios de luz. Apagó la tea para sentir el contraste de luz frente a la oscuridad y no fue capaz de ver nada. A medida que sus pupilas se adaptaron al entorno, a lo lejos, distinguió una luminosidad espectral y jugándose la vida decidió escalar el muro de roca.
Pasados dos días sin cesar de escalar supo que cometía la mayor locura de su vida. Tuvo miedo y se sintió solo, pero reconoció que ya era imposible retroceder.
Transcurrió la primera semana; con las manos doloridas apenas le era posible asirse a la pared con precisión, aún así continuó.
Finalizada la segunda semana sus manos se habían encallecido y ya no sentía dolor, entonces se topó con un saliente que lo forzó a detenerse. Refugiado en una covacha salió adelante alimentándose de crustáceos y artrópodos que vivían en las ranuras de pequeños torrentes que resbalaban por las paredes fangosas. No se desanimó y cada día trataba de sortear el obstáculo.

Un par de meses después, encaramándose boca abajo con la agilidad de una araña, superó la dificultad. Se alzó sobre la cima y presenció el espectáculo. Un haz de luz solar se derramaba en la cueva. El boquete en el techo por donde la luz irrumpía era enorme, tal vez, de unos cuatro kilómetros de diámetro, o incluso más. Trescientos metros más abajo crecía una selva por completo desconocida. Tuvo que caminar medio día más para llegar a una superficie llana, y se detuvo al lado de un arroyo. Mirando con aire de aprobación asintió, construyó una modesta cabaña, preparó una hoguera y meditó la forma de llevar a su familia. Sonrió sabiendo que allí no hallaría competencia y satisfecho, se acostó.
Tras tomarse un descanso de dos días justos delimitó una extensión y prendió un fuego que controló abriendo cortafuegos en sus límites. Luego excavó los canales, desvió el cauce y alimentó la superficie. A continuación de su morral extrajo las semillas de arroz y comenzó a cosechar...

Fue entonces cuando en pie, delante de él, descubrió a los hombrecillos. Eran alrededor de unos diez. Iban desnudos y lo miraban con una mezcla entre admiración y aprensión. Medirían apenas un metro de estatura y las mujeres menos. Eran de piel oscura ¿se trataba de gnomos de la selva?
De entrada se asustó, estuvo a punto de abandonarlo todo y echar a correr, transcurridos unos instantes descubrió que eran de carácter tranquilo; iban desarmados y eran vegetarianos.
El primer problema o choque cultural con los hombrecillos se presentó transcurrido el segundo año. Descubrió que aprendían rápido y debido a su insensatez – de manera inconsciente les facilitó semillas de arroz – comenzaron a cultivar su plantación al otro lado del arroyo. Al tercer año la siembra de los hombrecillos se había desarrollado más que la suya; no solo en el tamaño de las plantas, sino en el espacio cosechado. Cham descubrió que de seguir así acabarían por llevarlo a la ruina. Decidió invitarlos a un banquete.
Los hombrecillos acudieron felices de que el hombre grande, de nuevo, se mostrara afable con ellos y su relación se reanudara. La droga no tardó en hacer efecto y en apenas media hora todos estaban sedados. Los encadenó y cuando despertaron los puso a trabajar para él.

Cinco años después, sin hallar la manera de escapar de aquella trampa natural y transportar su arroz al mercado, mediante el trabajo de los hombrecillos, Cham seguía cultivando y acopiando las cosechas en un cobertizo.
Una mañana vio a los hombres blancos descender en sogas del techo de la cueva y feliz les ofreció su grano por tres mil dólares americanos. Los hombres, impresionados de hallarlo en aquel extraño paraje, lo miraron con asombro. Acercándose a él uno abrió su mochila sacó unos huesos y le explicó que pertenecían a una rara especie de hombre, y añadió que la osamenta apenas tenía unos años de antigüedad. Luego – sin interesarse por la oferta de su cosecha – le preguntaron si había visto a individuos de aquella especie con vida. Irritado ante el desprecio de aquellos hombres Cham negó con rotundidad.
Los extranjeros cambiaron de actitud y le ofrecieron cinco mil dólares si facilitaba algún rastro. Feliz, Cham les llevó hasta ellos en la covacha donde los encerraba.
Pese a su infame forma de proceder, cumplieron su palabra y le hicieron entrega de la recompensa. Entonces pidió que lo ayudaran a salir.
En una semana volvió a lo alto de la Dolina. Bajaron con cuerdas y un equipo de hombres, rellenaron unos sacos con el arroz y los izaron fuera.
Pasado un año Cham se compró una hacienda, adquirió varias plantaciones y se convirtió en uno de los hombres más ricos de la región. Nunca volvió a la cueva. En cambio, conservó pendiendo de un trozo de cuero en el cuello – le traía suerte afirmaba – una figura tallada en madera que un hombrecillo esculpió para él...

José Fernández del Vallado. Josef. Julio 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Bayahibe

2011-07-20T13:28:00.003+02:00

Un atardecer gris, casi mohíno, se cierne sobre la playa de Bayahibe. Tras días de insaciable actividad, tendido sobre la arena templada, José pretende dar un descanso a su cuerpo.

A unos treinta metros de distancia, empleándose a fondo, Julio trata de sacar partido de una turista alemana. A sus espaldas o bajo sus piernas un par de barcazas y sus pescadores, se demoran esperando acercar al arrecife al curioso de turno.

Trata de cerrar los ojos sin éxito, ya que ante él la irreprochable complexión de la comerciante mulata de jugos de coco, se flexiona y despliega como un gato, mientras a mandobles abre frutos que ofrece a los escasos interesados.

Se estira, se sienta sobre la arena y observa la superficie del mar. Una brisa – preliminar de temporal – mantiene agitadas las aguas. Las aletas y las gafas de buceo de Julio están en el coche – tiene las llaves – todavía hay tiempo para explorar el arrecife coralino.

Regresa con el equipo, se dirige a una barcaza y regatea los treinta pesos iniciales rebajándolos a veinte.

A unos doscientos metros de la costa el hombre detiene el motor.

Se calza las aletas, se pone las gafas y salta dándose cuenta al instante: El agua está turbia; afiladas astas de coral bailan cerca de su vientre. Es tarde para rectificar, alejándose de la barcaza comienza a desplazarse mientras trata de encontrar un ilusorio lugar donde las condiciones mejoren. Ansiando vislumbrar lo imposible da brazadas a la izquierda, hace lo propio en sentido inverso y recibe el latigazo. Desconcertado y con pánico, mira a su alrededor y descubre la causa sin saber precisar de qué se trata. Es como una bolsa de plástico hinchada y vuelta de revés que flota sobre la superficie, su parte inferior tiene un color entre violeta y un azul amoratado, trata de nadar y se descubre incapaz de mover el brazo dañado. Impulsándose con las aletas y el brazo indemne forcejea en el agua y pide ayuda al hombre de la barcaza, que al descubrirlo, brega hacía él lo alcanza con ímpetu y casi lo arrolla. Manejándolo como si fuera un alfeñique lo iza a cubierta y tras examinar la cicatriz toma un bidón de gasoil y sin tener en cuenta sus quejidos, riega la herida; después solo le falta prender fuego y arrojarlo otra vez por la borda. Por supuesto, no hace tal cosa. Compadecido lo lleva de vuelta a tierra, donde como remate Julio y la alemana, han desaparecido.

Los dueños del chiringo de la playa optan por una solución contundente. Según su punto de vista lo mejor para aliviar el veneno de la herida son los limones. Rocían el brazo con limón, lo que resulta incluso peor que el gasoil. Y entonces, a algún iluminado, se le ocurre lo del ron.

Son las siete de la tarde cuando el móvil suena. Es Julio, llama para contar una cháchara. Está en la capital y no volverá hasta el día siguiente. En cualquier circunstancia lo habría mandado a hacer puñetas; no en ese instante. Sentado en una silla a la puerta de la choza de la mulata, embriagado y con ella a su lado, beben trago tras trago de ron y no cesan de hablar y reír.

Él le dice a ella.

— Sabes... No tienes acento de aquí.

Y le pregunta.

— ¿De dónde eres?

Y ella, mirándolo con ojos profundos, contesta.

— Eu sou uma mulher Português. Y añade en español.

— Una “Carabela Portuguesa” como la que te ha herido hoy en el brazo...

Hay un instante de silencio. Luego la oye decir.

— ¿Usted podrá pasar esta noite a solas?

José Fernández del Vallado. Josef. Julio 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Diez días – Diez años.

2011-07-10T15:15:00.001+02:00

Pintura tomada de Internet

Llegué de lejos, huía de un mundo que ante mis ojos se había transformado en desconocido y recalé en aquel lugar especial.

Llevábamos diez días juntos. Diez días que colmaron mi vida por espacio de diez años, sin escatimar un instante. Nos bastaba un rincón y un rayo de sol que iluminara nuestros cuerpos para sentirnos privilegiados. Decían que ella ni siquiera era guapa, pero para mi encarnaba a una estrella y daba brillo a la mediocre oscuridad de mi vida; decían que ella era solo una negra sin las oportunidades y ventajas de las blancas que frecuentaban los lujosos locales del centro, pero para mi encontrarme a su lado en un cuchitril lleno de la vida y el sabor de la humildad, significaba mucho más que formar parte del juego de fingimiento de una sociedad desnaturalizada. Recorríamos la isla en un Daihatsu, escuchando canciones del viejo Iggy Pop, recalando en pueblos llenos de muchachos que alegres salían a recibirnos. Creo que fueron los últimos diez días o diez años en los que viví con verdadera inocencia y por lo tanto, sabiduría.
Luego, llegó aquella última mañana, el repiquetear de la lluvia sobre el tejado de Uralita del hostal que regentaba un viejo leproso. Todo sórdido y real... ¡tan pobre! Movimos la cama hasta donde las goteras del techo no podían alcanzarla y permanecimos abrazados. Hacía frío y estábamos en el trópico. Creo que era un frío interno, un frío de pánico a dejar para siempre el verdadero amor estancado en un trozo de tierra en medio de un océano maldito y desconocido, como nuestros sentimientos primarios.
La dejé en la puerta de su casa. No sé si hubo beso de despedida, promesas de un regreso inmediato o lágrimas de aflicción. De lo que sí estoy seguro es de una cosa. Con ella murió mi lealtad.

José Fernández del Vallado. Josef. Julio 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Reencarnación.

2011-06-23T13:44:00.007+02:00

Imagen tomada de Internet.

Las grietas y filtraciones en la estructura del chalé que compró en París, en el barrio de Montparnasse, invirtiendo sus ahorros, día tras día le recordaban a Jan su creciente e irreversible antigüedad.

Trató de retocarlas pero no disponía de la habilidad necesaria, las herramientas, así como la economía para contratar carpinteros o albañiles. Cuando las pretinas de las persianas se partieron se vio obligado a pasear de una habitación a otra sin apenas luz, y dado que hacía tiempo que la compañía eléctrica le había cortado el suministro, no tuvo más remedio que iluminar la casa mediante unos quinqués que encontró en la buhardilla.
Era invierno cuando, asimismo, acabaron por suprimirle el gas. Desalentado, una tarde de frío invernal buscaba su encendedor para prender la chimenea. Encontró el mechero y descubrió la trampilla bajo una alfombra persa apolillada. Tomando un quinqué se aventuró con precaución y haciendo piruetas en los desgastados escalones, descendió a una sala de techos abovedados y penetrante olor acre. Comenzó a caminar y observó que el sótano, aparte de tener unos cimientos que con probabilidad se remontaban al siglo trece, era mayor de lo que en principio había supuesto. En el centro, apiladas unas sobre otras, estaban las causantes del hedor: Antiguas ánforas de vino. Ocultas tal vez en épocas de la peste negra, cuando algunos barcos genoveses llegaron a Sicilia procedentes de Constantinopla portando la lacra que se extendió por Europa. También encontró viejos muebles: Una cómoda, dos mesillas de noche, un pupitre y algunas sillas Luis Quince, carcomidas.
En un rincón del sótano estaba el arca, era larga y tenía hechura suficiente como para contener algo interesante. Unos ornamentos plateados revestían sus vértices, la tapa estaba cerrada mediante hermosos cerrojos dorados. Una inscripción y un sello lacrado sobre el tablado revelaban su pertenencia al periodo napoleónico. Tras hurgar en las cerraduras con el clip de sujeción de su bolígrafo y una aguja, consiguió abrirlos. A continuación forzó la tapa elevándola mediante una varilla de hierro. Tras intensos minutos de esfuerzo cedió, y ante su vista, se presentó la maravilla o el misterio: Un ataúd. Su forma y los jeroglíficos en su cubierta aclaraban su procedencia: Egipto.

En días sucesivos, con discreción, se informó sobre el hallazgo. Sólo pudo abrirlo gracias a una polea. La tapa, hecha con probabilidad con madera de sicomoro, tenía inscripciones que la relacionaban con la diosa del cielo, Nut; la caja atañía a su hermano, Geb. Una imagen de la diosa Het - Hert del occidente apareció pintada en la cara interna. Su intención, averiguó, era que la diosa acogiera y protegiera el cuerpo. Varias capas de lino envolvían la momia. Comenzaba a desenrollarlas cuando algo – no supo desentrañar claramente el qué – le instó a detenerse. Temeroso la envolvió de nuevo, coloco la carcasa sobre ella, ascendió los escalones y recluyéndose en su habitación se sirvió una copa de bourbon y meditó la decisión que le convendría tomar.
Esa misma noche tuvo el primer sueño.

Se hallaba en el desierto, en un campo de entrenamiento, acababa de encaramarse a un carro de guerra dispuesto a practicar el lanzamiento de jabalina en movimiento. Habilidad que siempre le había resultado lo más arduo de su aprendizaje militar.
Entonces divisó la delgada figura de una mujer acercarse rodeada de su séquito. Le hizo una señal. Descendió del carro, se retiraron bajo un palmeral y con ojos desorbitados ella comenzó.
— ¡Lo sé todo!
La miró con detenimiento y comprobó que estaba francamente alterada, asintió.
— Todo sobre mi familia...
— Calma, tranquilízate. Dime ¿qué es lo que sabes?
Lo miró de arriba abajo, como si no diera crédito de con quién estaba hablando, o siquiera de aquello que estaba pronunciando. Se abalanzó sobre él y lo abrazó. Temblaba y estaba caliente, probablemente con fiebre, pensó.
— Dime ¡Soy yo, tu mejor amigo!
Trató de sonreír sin resultado.
— Tanedyemy… es la madre de Ramsés y no Tuya, balbuceó.
— ¿Cómo? Inquirió él.
— ¡Tanedyemy hija de mi abuela Mutnedyemet es la verdadera madre de Ramsés! Volvió a reafirmar.
— ¡Ya! Y quién es esa... ¿Mutnedyemet?
— ¡Mi abuela! Mutnedyemet era mi abuela. Y hoy lo he sabido, era hija del faraón “Ay” padre de la reina “Nefertiti” esposa del “Hereje” antecesor de Tutankhamón. Por lo tanto mi abuela era hermana de aquélla mujer loca. Luego, tanto él como yo estamos emparentados con los herejes...
— ¿Con quién...? ¿Acaso te refieres a aquél que tan sólo adoraba a un Dios?
— ¡Sí! Oh, menuda desgracia. ¡Es horrible! Tanto Ramsés como yo hemos caído en las garras de Seth...
— ¡No!, no lo creo. Más bien pienso que sois afortunados, no así vuestros hermanos. Ahora lo veo claro.
Ella, dijo sollozando.
— El qué... ¿Qué ves tan claro?
— Cuestión de sangre amiga mía. ¡La sangre real! Por mucho que nos pese procede de la familia de los “Herejes”. Sethy I lo sabe ya que él es el Dios padre. ¡Alégrate pues por tus venas fluye sangre de faraones!
— Y dime ¿Por qué debo alegrarme si estoy mil veces maldita?
— ¡No, ya no! El maleficio está roto. Ahora honras a Amón – Ra. ¿No es cierto?
— Si, siempre ha sido así. Siempre le he sido fiel, dijo más consolada.
— Pues entonces, no tienes nada qué temer. ¡Eres la reina!
Cuando volvió a mirarlo su expresión era diferente.
Sólo hizo una última pregunta.
— Y dime ¿qué será de mis hermanos?
— ¿Ellos?
— Sí... Dime.
Mientras hablaban lentamente habían ido retornando a su carro. Su mozo de caballerizas aguardaba impaciente sujetando a los caballos que piafaban inquietos. Apartó la vista de ella y la volvió hacia el desierto infinito. A lo lejos, un remolino denso y amarillo progresaba mientras devoraba las riberas con inusitada ansiedad. Tomó las riendas del carro y tan sólo añadió.
— Ya no son nadie... Pertenecen a Egipto.
La miró fijamente y con voz tajante acentuó.
— En cambio tú. ¡Tú eres Egipto!

Se despertó pasadas las doce del medio día con la frente perlada de sudor y una horrible sensación de seguridad y sobre todo... ¿reconocimiento? ¿Desde cuando tenía en mente aquellas locuras? Nervioso, intentando refrescar sus ideas, bajó las escaleras, salió a la calle Saillard y paseó por la plaza Aspirant Dunand, se detuvo a almorzar en la Fonda Ibis Montparnasse. Terminó y siguió por la Ferdinand Brunot, torció a la izquierda tomó la calle Gassendi y cuando quiso darse cuenta se hallaba recorriendo los nichos y panteones del Camposanto de Montparnasse. Eran las cinco y media de la tarde del mes de febrero y un sol rojo, casi extinguido, comenzaba a ocultarse deslizándose entre nubes que lo acogían como suaves gasas de tul. El descenso brutal de la temperatura comenzó a sentirse en segundos. La helada caería como un manto glacial. Mal abrigado, empezó a tiritar y a dejarse vencer por un frescor que invadía sus huesos y arterias. De repente, bajo sus pies, oyó un bisbiseo, primero una vez, luego dos... Se agachó y sobresaliendo bajo la losa de una lápida vio el perfil ¿de un muerto en vida?
Instantes después acomodado dentro del recinto viciado de una tumba, lo supo. Se trataba de un antiguo “voluntario” enrolado a la fuerza en la legión francesa, fugado y reconvertido en vividor y borracho. Su salvoconducto y medicina para hacer frente a las pétreas inclemencias del tiempo, era la botella de ron. Y el lugar indicado para sobrevivir los rigores del invierno sin que la policía lo molestara, el cementerio.
Hablaron o mejor dicho quien habló casi todo el tiempo fue el hombre, sin cesar de relatar sus supuestas aventuras en África. El aterrador desierto des Sahara, los combates contra los contrabandistas de armas, las maravillas de Egipto...
Amodorrado por el efecto del ron Jan se durmió con una sensación conocida, presentía quién era ella, pero era incapaz de recuperar un nombre que flotaba moviéndose con un extraño efecto de ingravidez en la longevidad de los milenios...
Por la mañana, aliviado, dejó el cementerio, desayunó en un pequeño bar de la Plaza Gilbert y pensativo, se dirigió hacia su casa. Solo entonces la imagen de Serena acudió de nuevo a su mente. Con certeza consideraba una circunstancia. Ella había sido la primera y última mujer en su vida, pues sus apenas cinco años de convivencia sin duda habían constituido el punto álgido de su existencia. Luego, todo se había desarrollado de la forma más pavorosa y extraña, tras ser secuestrada y ejecutada por una secta de iluminados cuyos fines nunca quedaron claros, confuso y vagando a la deriva, Jan había renunciado a su vida de arquitecto, dejando atrás Florencia, Venecia, y sus proyectos en el desierto de Dubai, y tras donar sus ahorros – excepto una pequeña suma – a asociaciones de lucha contra el hambre, había regresado a refugiarse en el corazón de Francia – al lugar que lo vio nacer. – Volvía para encerrarse y dejar que su fin se diluyera enterrándose en las tinieblas de la tristeza y el olvido.
Y ahora, aquellos restos y las ensoñaciones ¿estaban relacionados entre sí? ¿Por qué de repente parecía conocer tantas cosas? Seguía existiendo un profundo vacío en su cabeza, ¿hacia donde se encaminaba su mente? Si es que en realidad existía dirección y conciencia.
Ese atardecer tuvo la ocurrencia. Bajó al sótano, tiró de la polea y retiró la tapadera. Con gran ceremonia comenzó a desenvolver el lino otra vez. Estaba a punto de descubrir las facciones cuando sintió la presión y el pánico se apoderó de su persona. Con rapidez y manos nerviosas volvió a enrollarlo, colocando, tal como recordaba, las joyas y amuletos entre las capas de lino. Con esfuerzo y la ayuda de la polea cerró la tapa de nuevo. A continuación trató de comer algo, después intentó leer sin resultado. Solo tras la tercera copa de bourbon se durmió cayendo en un sueño inquieto que derivó en la segunda ensoñación.

Recordó un atardecer caluroso. El barco anclado en el estuario de Ger. El siseo de los sauces mecidos por la brisa, la conversación tranquila de los chicos afuera, y el sonido melódico de una flauta que uno de ellos manejaba, mientras ambos se abandonaban al amor resollando con placer.
De pronto aquellos gorgoteos entrecortados y un silencio mortal. Tuvo tiempo de revolverse y tomar su espada. En un instante la puerta retumbó y saltó astillada por los hachazos. La estancia se llenó de sicarios que sólo tenían una idea en sus sombríos cerebros: ¡Asesinar!
Luchó y logró dar muerte a tres de ellos antes de que los restantes lo hirieran.
Luego, tomaron a la reina – lo que al parecer les interesaba más que su vida – y se fueron y lo dejaron allí; mortalmente herido; sin hombres ni protección. Con la noche cayendo sobre el estuario y el Ka de los muertos vagando sin sentido. Pasó unas horas terribles, sin saber qué hacer, implorando a Toth Dios de la luna, a Hapi diosa del Nilo, a Hathor diosa del amor la belleza y la alegría, para que le devolvieran a su amor...
Hasta que al amanecer del siguiente día una nave de guerra se detuvo, una falúa se aproximó y oyó las pisadas de un hombre. Se abrió la puerta astillada y una vez más contempló como un niño asustado, la mirada dura y a la vez impresionada de su preceptor y ahora general del imperio, Nefermaat. Le dijo.
— Lo imaginaba, han sido incapaces de acabar contigo.
Y continuó.
— General Ramush, la princesa Nefertari ha actuado de forma desleal a espaldas de nuestro Dios el faraón Ramsés II. Por ello, este amanecer, ha sido forzada a morir envenenada ante la presencia de Isis Nefert o Iset la Bella, su rival por el trono.
Y preguntó.
— ¿Te consideras feliz por lo que has llevado a cabo?
Él respondió.
—De acuerdo, estaba con ella, pero había algo más...
Nefermaat tan sólo murmuró.
— ¿Qué..?
—Nefertari descubrió que llevaba en sus venas la sangre de los dioses. Podría haber sido faraón si se lo propusiera. Ramsés necesitaba un pretexto para deshacerse de la amenaza. Y yo, ingenuamente, se lo he proporcionado.
Ambos permanecieron mirándose en silencio. Ramush volvió el rostro y dejó escapar un gemido de dolor. Su pesar era tan hondo... Desenvainó la daga y se la clavó.

Abrió los ojos, era invierno y la habitación estaba helada, pero aquello no era impedimento para que dejara de cavilar mientras sudaba como si estuviera en una sauna. Impulsado por un resorte se incorporó, caminó hasta el escritorio y cogió la enciclopedia sobre Egipto. La abrió y supo quien era Ramush. Se trataba de un fornido prisionero nubio que debido a sus cualidades y acciones de valor había sido ascendido a capitán. No encontró nada sobre su posterior ascenso a general y menos, acerca de su relación con la princesa Nefertari. Enloquecido se preguntó ¿podría ser él, mil trescientos años después, una reencarnación de...? Se miró en el espejo; su piel era más blanca que la leche, sus músculos estaban fláccidos de no practicar deporte, e incluso mostraba una incipiente barriga.
Transcurridas un par de semanas continuaba sintiéndose extraño y deprimido, y cada vez más intranquilo. Bajó de nuevo al sótano e inspeccionó el sarcófago con minuciosidad, dándose cuenta de un detalle: Necesitaba transcribir las inscripciones que había en el dorso de la tapa. Averiguó que los epígrafes podían estar contenidos en el “Libro de los Muertos.” Buscó en Internet con recelo y halló en una web un manuscrito traducido. Hizo el pedido y en tres días recibió lo que deseaba. Y en un par de horas más encontró lo que su mente buscaba con ansiedad.
Hecho un manojo de nervios, bajó de nuevo al sótano. Abrió el sarcófago con la polea y procedió a desenvolver las gasas. Cuando finalizó se encontró con algo inesperado: La mirada de la momia. Pese al transcurso de milenios sus cuencas negras parecían observar con viveza el entorno y sobre todo, tuvo la impresión de que a quien miraban era... ¿a él?
Se colocó a un lado del sepulcro, sus manos temblorosas sostuvieron el libro y no cejaron hasta localizar el capítulo setenta y dos. Entonces, con voz alterada, pronunció “la fórmula para volver a abrir la tumba y salir al día de nuevo...”

José Fernández del Vallado. Josef. 21 de junio 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Reencuentro y Restauración.

2011-06-16T00:36:00.001+02:00

Imagen tomada de Internet.

Lucas se despertó y era de noche. Su casa – la que nunca tuvo ni le perteneció, pero heredó – estaba en el más estricto silencio.
Aromas agradables, como el de las rodajas de pan que Miranda ponía a tostar, el césped todavía húmedo del prado, el bálsamo a barniz del viejo ropero de la habitación, el invernadero rebosante de tulipanes, estaban dentro de él pero no en el ambiente.

Se levantó y caminó acariciando las paredes con suavidad, trataba de recobrar el pulso perdido o la intuición de su persona sin conseguir descifrar el enigma. Entró en el salón y lo encontró tal cual. Allí estaban el viejo sofá indio con almohadones llenos de plumas de ganso, la mesa forjada a partir del noble tronco de un árbol hallado a la deriva en medio del océano, retratos de algunos reyes de la dinastía de los Habsburgo: Carlos I, Felipe II, Carlos II el hechizado, alfombras persas, tinajas chinas de porcelana vidriada, el bargueño dieciochesco de aliso rojo policromado con apliques dorados. Todo vacío y falto de esencia.

Y Miranda ¿dónde estaría? Se sentó y trató de remontarse en el tiempo, a una época en la que su interior todavía vibraba. La encontró frente a él, mirándolo con ojos llenos de feliz expresividad, los mismos de cuando viajaron a Italia y se detuvieron sin dejar de contemplarse en lo alto de La Torre de Pisa.
Abrió la puerta corredera, subió las escaleras y entró en la habitación que compartieron. Se echó sobre la cama y recordó una noche de verano: La luz de una luna en cuarto creciente alumbrando la pradera y más allá, el banco en el cual se sentaron y besaron. Recuerdos añejos, depositados en estratos en su mente como los posos de un refinado Reserva lo llevaron más allá. Cogió la escalera de madera, la empotró en los enganches del techo y abrió la trampilla del desván; lo recibió un aire enrarecido. Se dirigió hasta el arcón de su padre el Almirante G. A., dentro encontró el uniforme azul algo apolillado pero conservando las charreteras, hebillas y distintivos. El viejo sable y un misal descansaban sobre unas mangas todavía engalanadas. Su padre, había sido alguien, cuando ser alguien todavía tenía sentido.

El rumor se dejó escuchar de repente: Chirridos en el tejado. Se dirigió al ventanuco abrió y una oleada de barro negro lo envolvió. Salió al exterior, de forma instintiva comenzó a bracear y según progresaba los sonidos cobraron sentido transformándose en gemidos y súplicas desgarradas; su vista se extendió sobre un paraje infernal. Donde una vez estuvo la ciudad de Garachico se expandía una inmensa masa de lodo, sobre la que grupos de socorro familiares y... Miranda, picaban y escarbaban con inútil empeño. Permaneció junto a ella, tratando de hacerse notar, sin saber como hacerlo. Una fuerza incomprensible le impedía ponerse en contacto con ella. Nadie oyó sus súplicas, excepto los perros que aullaron y los gallos que cantaron agitados. De repente Miranda prorrumpió en un llanto desconsolado, extendió las manos al aire y se detuvo alterada. Él susurró: ¿Me sientes? Estoy aquí, puedo rozarte. Ella tardó unos instantes en contestar y cuando lo hizo, murmuró: “Sí...”
Y a qué esperas. ¿No eres feliz de haberme encontrado? Y ella, con timidez, solo dijo: “Sí.”
Pues entonces ¡Abrázame y bésame! Se besaron, y al hacerlo, Lucas succionó la sangre de los labios de Miranda con delicadeza, luego cada vez más rápido, hasta hacerlo con cierta ansiedad. Y a medida que succionaba, su cuerpo antes vacío y sin límites, se rellenó hasta adquirir primero un perfil y luego una imagen. Y esa forma era la de un hombre al completo, con un rostro claro y definido, todavía joven, de líneas suaves y contrastadas, que la miraban con dulzura. Ambos sonrieron sin hablar, se dieron la mano y moviéndose como espíritus afables, abandonaron el lugar...

En el terreno bajo el que se encuentra la casa una estela reza:

Lucas Grijalbo López & Miranda Fernández Varela.
Fallecidos en la erupción del volcán Toqueipó.
15 de Junio de 2011.

José Fernández del Vallado. Josef.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Los Descubrimientos De Marcelo Sampaio. Final.

2011-06-08T13:15:00.004+02:00

-III-
Luego de un tiempo prolongado de marcha creemos disfrutar de una cómoda ventaja: Nos equivocamos. Nuestros corazones se encojen al descubrir a nuestras espaldas las siluetas de siete canoas con diez guerreros cada una, que de forma ordenada, progresan dándonos alcance.

Al tiempo, un rumor se acrecienta hasta convertirse en estruendo: Las cataratas. Nadie proyecta un plan que nos asista. Lo percibimos. Sorprendidos entre la caída de agua y los salvajes, apenas nos queda una posibilidad real de supervivencia: Llegar a la orilla. Evitando venablos que rozan las canoas remamos como si dispusiéramos de un depósito inagotable de energía, y aún así, debido al peso del oro, nuestra canoa empieza a rezagarse. No hay elección. Cogemos el fardo y sin dudar lo arrojamos al agua. Saltamos a tierra, nos cubrimos tras unos árboles caídos y disparamos contra las canoas que nos siguen. A descubierto, en medio de la corriente, los guerreros tratan de bregar hacia nosotros, pero las descargas de nuestros arcabuces causan, inicialmente desconcierto e instantes después, pánico. Las tres primeras pierden el control y se precipitan por la catarata, las restantes viran y alcanzan el lado opuesto del río. De momento fuera de su alcance, decidimos cargar con dos canoas y sortear la caída. Al segundo día de marcha incurrimos en la cuenta; no es solo una catarata, sino multitud de saltos de agua que cubren un importante desnivel, y al tercero, las fiebres se ceban de nuevo en tres de mis hombres. Dejan de caminar y nos vemos obligados a cargar con ellos en las canoas. Kuwa, sobrecogido y nervioso, nos dice que somos lentos y si no nos damos prisa acabaremos devorados por Kuhá, el Diablo de la floresta. Finalmente, en las opacidades de la noche, temblorosos ante los aullidos de fieras desconocidas, sin dejar de oír los tambores, alcanzamos el río de nuevo. Cezar, Domingos y Donato, se encuentran cada vez más graves y de madrugada el primero de ellos fallece. Con delicadeza depositamos su cuerpo en las aguas, murmuramos una corta oración y continuamos remando como poseídos; no podemos dejar de hacerlo, y menos ahora, cuando estamos cerca de La Santa María del Alba.
Al doblar un recodo del río vemos alzarse una espesa columna de humo, después, ante nuestros anhelos frustrados, entre la neblina, surge el perfil incendiado de la carabela. En su línea de flotación hay una pléyade de canoas y aupados en ellas, los hombres de los cobertizos acuáticos, aúllan con fiereza y arrojan venablos ardiendo sobre la cubierta de un buque sin gobierno. Oímos disparos y distinguimos como los compañeros de tripulación, abrasados, se arrojan al agua donde son rematados. Nuestro deseo no es hacerlo, pero nos vemos obligados a retirarnos del cauce y nos refugiamos en la espesura. Por fortuna, los guerreros, dedicados a destruir lo que queda del barco, ni siquiera reparan en nuestra llegada. A resguardo, presenciamos como los últimos cinco hombres que resisten se rinden y llevados a tierra, son martirizados y decapitados sin misericordia.

Huimos horrorizados, nos internamos en el bosque y durante horas nos dejamos subyugar por una espiral de locura, enredándonos torpemente en la maleza, clavándonos sus espinas, revolcándonos en charcas de barro, sin que el gobierno de nuestras mentes maneje y ponga orden a nuestra caótica y desmoralizada situación. Solo cuando, resollando, nos detenemos, constatamos que Domingos, Donato y Kuwa, no nos acompañan. Acerca de los dos primeros comprendemos el porqué. Enfermos, han sido incapaces de seguir nuestro disparatado ritmo, en cuanto al último, es quien más nos preocupa. ¿Habrá delatado nuestra situación? Y... ¿en qué situación estamos? Lo sabemos: Desalentados y perdidos ante un imperio ávido de nuestras cabezas y casi seguro, con un pie encima de nosotros.
Incapaces de dar un paso, la noche nos sorprende. Molidos, permanecemos echados unos sobre otros sin siquiera intercambiar una palabra, no hay mucho o nada que decir. El resplandor de la luna proporciona un poco de claridad a mi mente confusa y me induce a pensar en lo extraño y cruel que puede llegar a ser Dios. Quizá no le concierna la muerte de unos cristianos o a lo mejor nuestra derrota de hoy es su victoria de mañana. Claro, solo somos piezas con las que confecciona el escenario de la vida. Un sueño necesario y aplastante me obliga a claudicar y después de vivir una pesadilla, la sueño de nuevo.
Algo golpea mi estómago. Abro los ojos – ¿ha amanecido? – siento una humedad pegajosa, me reclino, estoy empapado ¡en sangre! La cabeza decapitada de Kuwa con los ojos fuera de las órbitas reposa a un palmo de mi rostro; y rodeándome, un mar de piernas oscuras. En el más riguroso silencio los guerreros me contemplan – más que con odio – con el interés de quien estima lo extraño. No en vano, somos los últimos ejemplares de una raza para ellos desconocida. Apenas hago un movimiento y un bosque de lanzas me señala. Me estremezco con miedo y sobresalto, sé que me espera la peor de las agonías, ni siquiera reúno las fuerzas necesarias para mantener la compostura de un capitán general. Con precaución vuelvo la mirada y descubro a mis hombres en situación similar. Amenazantes, los guerreros entonan un murmullo formado a partir de silabas entrecortadas. Lo he presenciado antes, durante el ajusticiamiento de prisioneros, crecerá en intensidad hasta convertirse en un estallido de locura. No han hecho más que comenzar y ya están excitados; sus lanzas aguijonean mi cuerpo causándome dolorosas heridas. De repente unas notas admirables, surgidas del cielo, silencian las bravatas desafiantes de los salvajes y los gorjeos del bosque. Con lentitud e indecisión, la multitud de despiadados libera murmullos de desconcierto, y avasallados por un terror indescifrable, desaparecen. La floresta se abre y caminando más o menos sereno – o al menos causa esa sensación – sin cesar de manejar la cítara, la figura de Adalberto crece como la de un gigante invencible. Temblorosos, magullados y en silencio, los ocho nos incorporamos y vamos tras él. Durante los tres días siguientes nos abrimos paso hasta alcanzar una playa de arenas blancas y puras en la desembocadura del Congo.
Hambrientos, capturamos tres tortugas marinas, seguimos su rastro en la arena encontramos sus puestas y matamos el hambre, en cuanto a la sed, nos saciamos bebiendo en las balsas de agua que se acumulan en las hojas de algunas plantas insólitas. Recorremos la ribera del río y un par de días después, la fortuna quiere acompañarnos al encontrar restos de la Santa María del Alba, gracias a los cuales, con el propósito de salir de este lugar amenazante, construimos una almadía, cargamos varias tortugas, cantidad de melones jugosos llenos de agua, y nos hacemos a la mar.

-IV-
Después de librarnos, de milagro, con la ayuda de Dios y Adalberto, nos sentimos felices y agradecemos al músico su oportuna ocurrencia. Durante dos días la corriente del enorme río nos impulsa mar adentro. Considero que con la ayuda del pequeño velamen zurcido a base de retales, siempre que los vientos del sureste sean favorables, nos será posible alcanzar las rutas transitadas por nuestros barcos o los de algún castellano. Los supervivientes que viajamos a bordo, somos: Adalberto Fernándes: Paje, Abilio Almeida: Piloto, Elder Amado: Artillero, Filipe cosinga: Marinero, Eusebio Coimbra: Marinero, Gustavo Barboza: Marinero, Mnbeki: Traductor, Heitor Leao: Marinero, y yo, Marcelo Sampaio: Capitán General.
De momento todo va bien, tan solo un asunto me preocupa: Pese a mis intentos de rectificar el rumbo, arrastrados por una corriente, la balsa sigue adentrándose en el océano, de seguir así es probable que tarde o temprano, acabemos por encontrar el final de este mundo de Dios.
Tras dos semanas intentando que nuestra remendada vela nos guíe en la dirección adecuada, fracasamos, hallándonos a la deriva. De forma inevitable la corriente nos conduce siempre hacia el oeste.
Un día, el viento deja de soplar, lo que por un lado me alegra – al fin podré descansar – y por otro me preocupa, estamos en área de calmas y la situación puede prolongarse durante días e incluso, meses.

Tres semanas más. Seguimos anclados en medio del océano y nuestras reservas de alimento escasean. Algunos hombres comienzan a sentir debilidad, primer síntoma del escorbuto. Días después a Elder, Filipe y Eusebio, les sangran las encías, dos semanas más tarde la piel se les pone amarillenta, los dientes se les caen y comienzan a padecer fiebre y malestar. En cuanto a los demás sentimos síntomas parecidos, aunque quizá no tan graves.
Una mañana abro los ojos y horrorizado, a unos metros de mi rostro, distingo el dorsal de un pez tiburón más grande que la almadía. Asustados tratamos de calmarlo y le entregamos el cuerpo de Elder – nuestro compañero fallecido esa noche – con asombro vemos que lo rechaza y tras rondarnos un rato, desaparece en las profundidades. Ahora sabemos la clase de monstruos que acechan bajo las aguas. Por el momento nos sentimos aliviados, aunque no por ello más afortunados.

Tras despachar la última tortuga nuestra suerte empieza a torcerse. La calma se transforma en un oleaje violento y la balsa comienza a remontar olas de al menos siete brazas. Agarrándonos al puntal que sujeta la vela, apenas somos capaces de mantenernos, y se produce el desastre. Una colosal cresta envuelve y vuelca la embarcación. Dominados por la flaqueza de su enfermedad, Filipe y Eusebio, se ahogan, lo mismo sucede con Heitor, quien no sabe nadar y es engullido por las aguas. Los demás, como podemos, nos aferramos a la balsa y resistimos, y poco a poco, uno tras otro, logramos encaramarnos sobre su cubierta inferior.
Cuando la tempestad decrece ya no somos hombres, sino despojos que acobardados y con ojos ofuscados, contemplamos como Gustavo Barboza se debate gimiendo con un corte en el muslo por el cual se el escapa, además de sangre, la vida. Con restos del velamen le hacemos un torniquete y entonces los vemos. No son majestuosos como el gran tiburón que vino a visitarnos, pero causan mayor inquietud. Excitados como una jauría de lobos hambrientos, dan vueltas a lo que queda de embarcación, golpeándose contra las maderas, hasta que el Piloto Abilio desenvaina la espada y delirante los acuchilla. Se desencadena una aterradora batalla de peces que devoran a otros en aguas ensangrentadas, y de la cual sacamos partido al enganchar media porción de uno. Nos encontramos tan hambrientos que nos olvidamos de los peces y como aves de rapiña nos abalanzamos sobre la pieza, de sabor insípido y malo, pero ante un estómago vacío cualquier cosa puede ser buena.

Transcurren seis días más. Sin agua ni alimentos yacemos sobre cubierta como penados a muerte, nos movemos tan poco que de forma inesperada, un amanecer, sucede. Al no apreciar movimiento un albatros tiene la ocurrencia de posarse a descansar. Instantes después un dardo de mi ballesta perfora sus deliciosas carnes, temblando de ansiedad lo repartimos y atragantándonos con las plumas, deglutimos. Otro día quienes nos visitan son algunos peces voladores, a bordo se crea una disputa por ver quien captura más. Guardo algunos y se los ofrezco a Gustavo, que cada vez se encuentra más débil. Peor que el hambre es el problema del agua, tenemos las lenguas hinchadas y llega un punto en que nos vemos obligados a orinar y beber nuestra orina. Por fortuna, una tormenta nos anima a sonreír y saltar de alegría salvándonos de la muerte... de momento. Llenamos los yelmos de agua y como si de un tesoro se tratase, la racionamos. ¡Qué lejos queda el oro de nuestro pensamiento en estos momentos de angustia!

Cuando Gustavo Barboza fallece, se desata la peor disputa de mi vida. De un lado estamos Adalberto y yo, del otro Abilio y Mnbeki, que como fieras hambrientas, desean comer del cadáver del recién fallecido. Somos cristianos, no carroñeros, antes prefiero morir que alimentarme de mis semejantes. Me pongo en guardia y mantengo el objeto de la disputa bajo mis piernas. Mnbeki desenvaina su afilado cuchillo, Abilio me punta con su arcabuz, yo solo tengo la ballesta y Adalberto la cítara, que en esta ocasión de nada nos sirve. Juzgando que acabarán por asesinarme, dominado por el miedo, Adalberto desobedece mis órdenes y les entrega el cuerpo exánime del marinero. Entonces, y durante las próximas horas, somos testigos de hasta donde puede llegar la ignominia del hombre, cuando dejándose llevar por los instintos más bajos, se convierte en fiera vil y repulsiva, al servicio del Diablo.
Los días transcurren entre el dolor y el agotamiento, ellos cada vez se encuentran más fuertes, nosotros débiles y apagados, lo cual no nos impide constatar como, quien una vez fue un ser civilizado y cristiano, es rebajado por estos diablos sin alma a un montón de huesos blancos y pelados. Un silencio tenso se instaura en la balsa; excepto el masticar y roer de los huesos, durante días, nadie pronuncia una palabra. Por fortuna Adalberto, tras doblar la punta de un clavo, la amarra a un fino cordel y abriendo diminutas conchas de lapas que se aferran a lo que ahora es la cubierta y antes fue el fondo de la balsa, logra pescar peces pequeños, casi sin carne, con los que ambos de momento, sobrevivimos.
Las noches transcurren turnándonos en el sueño, no podemos dejar de vigilar, ellos aguardan. Sabemos qué tarde o temprano, ocurrirá. Cuando la comida se agote vendrán por nosotros. Después de lo sucedido, ya no nos contemplan como a hombres, sino como a piezas de carne fresca. Lo dije y lo mantengo, se han transformado en feroces alimañas y contra las bestias, solo cabe un remedio.
La noche siguiente atiendo que a Abilio – me parece el más peligroso, ya que es taimado y maneja bien el arcabuz – le venza el sueño. Una vez se relaja, en la oscuridad de unas tinieblas sin luna, tenso la ballesta y la descargo. Aguardo unos instantes, no se oye nada, temo haber fracasado. De repente, escucho nacer el silbante jadeo de un estertor angustioso y distingo el perfil de Abilio en pie sobre la balsa, me apunta con el arcabuz y cae de espaldas al agua. Como una fiera hostigada Mnbeki libera un chillido inhumano y se arroja sobre mí. Tengo otro dardo en la ballesta, descargo, noto una quemazón en mi costado y su humanidad se detiene inerte encima de mi cuerpo. ¿Y Adalberto? Incapaz de luchar profiere alaridos desgarrados que derivan en un llanto que desvela su profundo terror.

-V-
El golpeteo del oleaje en los maderos de la embarcación al intercalarse con las voces de Adalberto, me saca de mi letargo. La sombra de su figura alivia durante unos instantes el suplicio diario del sol y la sal alojándose en las llagas de mi avanzado escorbuto. Me obliga a beber, después intento masticar – con los dientes que me restan – el sabroso filete de un pescado que él mismo ha dejado sin espinas. Con dificultad le pregunto si estamos cerca ya de Lisboa y su voz, ambigua, me revela que así es. Recostado sobre el tronco de un árbol que en nuestro desorientado derivar hallamos y subimos a la balsa con objeto de usarlo de sitial, un dolor se sobrepone a los demás: Las punzadas de la puñalada al desgarrar mis entrañas. La tristeza me vence, me vuelvo y ruego a Adalberto que toque cualquier cosa. Toma la cítara, se acomoda a mi lado, y desgrana las notas que nos libraron de morir. La música ilumina y despierta mi mente abriéndola a perspectivas que una vez más la conducen a soñar. Pero ahora y por un momento, no lo hago con mundos olvidados, estoy sobre una pradera verde y tierna y recostada a mi lado, sin dejar de contemplarme con ojos llenos de querencia, se encuentra mi mujer; y ya no me importa nada, ni siquiera no haber tenido oportunidad de ser un hombre completo y engendrar criaturas, claro que... al contrario, sí me concierne. Me atañe la felicidad de las personas a quienes dirijo, quiero y quise siempre, estimo la vida igual que la naturaleza y me agrada y alegra observar el vuelo elegante de las gaviotas que surcan nuestras... ¿Aves? ¿Estamos cerca de tierra? Puesto en pie Adalberto prorrumpe en carcajadas y señala con gestos enajenados. ¡A Dios! A quien señala es al Señor, que después de ponernos a prueba ante las fuerzas del Diablo, nos concede el perdón y nos da la buenaventura.
Un par de horas y oímos el estruendo de las olas. Poco después, mansamente, la balsa se detiene en la orilla de una playa. Pasando la cabeza por debajo de mi axila, Adalberto me ayuda a incorporarme. Pese al dolor, caminar de nuevo en tierra firme sin que nada gire o permanezca enfrascado en eterno balanceo, es un placer. Damos unos pasos, nos echamos a la sombra de unos árboles quedándonos profundamente dormidos.

Despertamos ante un corro de salvajes diferentes a aquellos de los que escapamos. Nos contemplan con sorpresa y curiosidad. Consternado, Adalberto les muestra mi herida. Me aplican un ungüento que me hace sentir la brecha más fresca y mejor. Miro fijamente a estos hombres de piel morena – negra no – les sonrío y ellos me devuelven la sonrisa y ya no son salvajes, sino ángeles. Me fijo en sus brazos, algunos llevan brazaletes… ¿de oro? No, ¡más que eso! Las varas de las flechas que esgrimen también son de oro, lo mismo que sus arcos, e incluso su sonrisa es amarilla y llevan yelmos relucientes. Entonces sé donde estamos. Con asombro me vuelvo, miro a Adalberto y se lo digo. Nos encontramos en el pudientísimo Reino de la India. Al fin somos ricos, añado con la voz temblando de la emoción, pero no, no deseo que se enteren. Me río de nuestra ingenuidad. Después de todo no era necesario buscar lugares tan diabólicos como los que, por desgracia, o quizá por la gracia de Dios, visitamos. Una mujer… No. ¡Una diosa! se acerca a mí me lava la cara y mientras lo hace, no puedo dejar de mirarla. Encuentro en ella la perfección que siempre soñé que hallaría en la Virgen, porque es una doncella celestial que sin duda envía el Señor para celebrar nuestro hallazgo. Lo veo... Lleva en sus manos el pan y el vino de la comunión. Con gran emoción, dispuesto a recibirlos, cierro los ojos, abro la boca, encuentro el silencio perfecto y la paz se derrama en mi corazón agitado...

Fin.

José Fernández del Vallado. Mayo 2011.

Agradezco de todo corazón la presencia de los verdaderos lectores, quienes a la hora de la verdad demuestran que continúan viniendo a leer y no sólo por poner un pie en este blog, sino por una enraizada amistad a través de la lectura y el placer que de ella se obtiene.

Gracias.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Los Descubrimientos De Marcelo Sampaio. Segunda Parte.

2011-06-04T12:26:00.003+02:00

Imagen tomada de Internet

-II-
Tras cinco días más de camino la selva se abre y forma claros entre los que prospera el arbusto y las hierbas altas plagadas de hormigueros y serpientes muy venenosas.

Árboles con troncos redondos como toneles, de una altura de un cuarto de legua, que ni quince hombres asidos de las manos abarcan, llenan los espacios. Los salvajes los nombran Baobab; sus troncos están colmados de agua. Caminamos por sendas abiertas por elefantes, con temor a encontrarnos con ellos, pues los negros los temen, y si ellos, que conocen bien estas tierras tienen motivos para inquietarse, yo y mis hombres también. El camino sube y baja una colina tras otra. Una de esas veces, tras alcanzar la cima de una, a nuestros pies, bajo un espléndido árbol acacia, encontramos un conjunto de más de veinte leones. Tratamos de retroceder pero es tarde, el viento sopla de espaldas y propaga nuestra pestilencia a sudor. De entrada se inquietan – temen a los hombres – pero las madres dormitan con sus cachorros y no piensan dejarlos desprotegidos. En cuestión de segundos quince leonas ascienden prontas a lanzarse sobre nosotros. Atentos, los guerreros se cierran en círculo. Nosotros también nos agrupamos, alzamos los arcabuces y se desencadena la revuelta. Se nos echan encima, el estruendo de nuestra andanada resulta aún más letal que nuestras balas y atemoriza a las fieras. Retroceden dejando un rastro de sangre.
Tras el encuentro, el grumete Alvarado fallece a causa de un zarpazo en el cuello, pero es en el bando de los nativos, debido al menor poder de sus armas, donde las pérdidas son dolorosas: Tres hombres yacen con heridas mortales y un cuarto, agoniza. Los guerreros, acuclillados ante el malherido, susurran un misterioso canto, sin previo aviso, uno de ellos desenvaina y sin titubear hunde su cuchillo en el corazón del infeliz.
Entristecidos y perturbados, tallamos una cruz, enterramos al compañero y tras rogar unas plegarias, estamos listos para seguir. En cambio estos salvajes sacrílegos se niegan a aceptar las oraciones que deseamos prestar a sus muertos, prefieren danzar durante horas sobre el túmulo de piedras bajo el cual cubren los cuerpos, haciéndonos perder dos días de marcha. ¿Tampoco existe piedad en este mundo ajeno a Dios? Aunque también le pertenece, y solo por razones que desconozco, dispone que las cosas sucedan así.
Al fin nos ponemos en camino, a nuestras espaldas dejamos, aparte de a nuestro estimado grumete, los cadáveres de ocho leones.

Según andamos los campos observamos mayor movimiento de gentes, y nos vamos asombrando con los conocimientos de este pueblo. Producen aceite, fruta, un vino de un sabor extraño y vinagre. También se manejan en diversas artesanías, como la textil y elaboran cuero muy resistente.
Atravesamos varios poblados, sus chozas son de planta circular, las paredes están fraguadas con excrementos del ganado y sus techumbres cubiertas con retamas y hojas amplias y resistentes. Los hombres y sobre todo los niños, acuden a contemplarnos como si fuéramos piezas de museo. Hasta que un día, alzados en lo alto de una colina, divisamos el mar de cobertizos de barro de la capital: M´banza Kongo. En el centro se eleva una notable construcción, que según nos indican los negros, se trata de la morada principal del gran rey del Manicongo: Nkuwu. Una comitiva formada por guerreros de aspecto temible sale a recibirnos, nos rodean y nos conducen al palacio. Entramos en una sala oval decorada con alfombras de piel de leopardo y animales que desconocemos. Arrellanados en los flancos de un fastuoso pasillo, se encuentra la asamblea en la que participan jefes destacados de los estados de la región. Me doy cuenta. Es un imperio importante. Al fondo está Nkuwu. Un tocado de forma cónica compuesto por piezas de oro, lapislázuli y cobre, del cual pende un penacho de plumas grises y blancas, de un ave que llaman avestruz, cubre su cabeza; un tejido largo y azul con orlas negras envuelve su cintura y se ensancha hasta las rodillas. En los brazos y en los tobillos lleva unos soberbios brazaletes de oro macizo y en su mano derecha esgrime una lanza con puntas de doble filo. Es alto y fuerte y nos observa con expresión grave. Me siento impresionado y aún así no lo dejo translucir. Soy un humilde emisario y vislumbro las razones por las que el Señor nos ha puesto en este mundo olvidado. Más adelante, será preciso colmar estas almas vacías con la fe de Jesucristo, antes debo averiguar la procedencia del oro que a cambio Dios, quiere poner en nuestras rectas manos. “También es el dios de mi pueblo,” me pregunta. Le respondo que así es, Dios está por encima de todo. Objeta que ellos ya tienen un Dios, se llama: Nzambi. Le digo que Nzambi es también siervo de nuestro Dios. Titubea y permanece sin hablar, mirándome con expresión confundida. Aprovecho el momento para sacar de mi zurrón una cruz y la Biblia y le explico, señalando siempre hacia el cielo, que Dios es el Señor del universo y sus palabras están contenidas en ese volumen, pero con nosotros se comunica a través de ese signo. Mira la cruz, luego al cielo y señala también. Afirmo. Le acerco la cruz, la beso y se la doy a besar. Prudente frente a la rúbrica de Dios parece temeroso e inseguro y se detiene unos instantes. Finalmente la besa, me sonríe y me dice. “Si tu dios y el mío son uno nuestras tribus encontrarán la amistad,” y añade. “Sois bien acogidos entre los nuestros.”

Tras llevar a cabo un intercambio de obsequios, nos muestran nuestras estancias, después de una semana de marcha aventurada por los caminos aciagos de esta tierra, las acogemos con complacencia. No obstante, antes de dormir, imploro unos salmos al Señor para que vele por nosotros durante el tiempo que permanezcamos en manos de este pueblo de bárbaros.

Día tras día somos testigos de la vida de estas gentes. Los trabajos más duros parecen recaer en las mujeres, pues los hombres preparándose para la guerra, se ejercitan en el manejo de las lanzas – su principal arma – y en la lucha cuerpo a cuerpo, y cuando no tienen que hacer permanecen recostados bajo el resguardo acogedor de las sombras de los árboles, rascándose las picaduras de los insectos, que les desesperan tanto como a nosotros.
Cada tres días somos invitados a participar en las cacerías de la realeza, junto a su majestad el rey Nkuwu. Hallamos y capturamos gran variedad de presas, entre las que destacan, además de leones, una especie de ciervos con astas retorcidas y puntiagudas como estiletes, a los que llaman Puku; jabalíes mucho más fieros y veloces que los de tierras portuguesas; elefantes de la selva, que derriban clavándoles estacas en los costados. Aunque todavía más impresionantes son los simios llamados gorilas, un solo macho de espalda plateada posee la fuerza de diez hombres.
Los anocheceres, disfrutamos de banquetes copiosos de aromas especiados y nos emborrachamos con una bebida blanca muy alcohólica. Luego, los hombres piensan en las mujeres y con disimulo las contemplan. Son altas, incluso más que nosotros; de hechuras bien acabadas; algunos sueñan con ellas, sin acercarse demasiado, pues saben que estamos entre guerreros y un solo movimiento sugerente bastaría para que nuestras gargantas fueran segadas de un tajo. Regreso a mi estancia y por orden del rey me aguardan tres espléndidas hembras. Me dispongo a rechazarlas. Medito acerca del agravio que mi gesto supondrá para Nkuwu, sobre todo delante de su corte. Y encomendándome al Señor, por el bien y la vida de todos, las invito a reunirse en mi jergón.

Las semanas transcurren con demasiada placidez y más teniendo en cuenta que nos hallamos en un reino de guerreros. En días sucesivos no me pasa inadvertida la maliciosa mirada de Nkuwu, sospecho acerca de sus intenciones.
Un anochecer regreso a mi choza y la hallo colmada de aromas, entro en mi alcoba y encuentro una chiquilla de apenas doce años que dice llamarse Nkuba y es, nada menos, que la hija del enaltecido reyezuelo. Sus propósitos se ponen de manifiesto. Mediante compromiso real pretende sellar lazos con el Reino de Portugal. Al instante tengo clara una circunstancia. Explicarle que apenas soy nadie en mi reino supondría nuestro sacrificio irrevocable. Me acuesto a su lado y me lleno de amargura: Aromas y recuerdos de mi tierra sacuden mí conciencia, por primera vez percibo la nostalgia abriéndose paso en mi interior. Un poder inquebrantable supera mis deseos y me implora: “Regresa Marcelo, aún estás a tiempo. Toma lo que puedas y vuelve a mí de nuevo.”
Sé lo que debo hacer. Solo existe un camino para no amanecer degollados.
Con suavidad tomo a la joven de los hombros y la invito a recostarse. Ella, retraída y misteriosa, guarda silencio y apenas es capaz de contemplarme. No sé cuanto le habrán revelado, o si sabrán en este lugar ajeno a Dios lo que significa unirse en matrimonio. Me desabrocho los calzones, retiro el velo que cubre su cuerpo, y conteniendo dentro de mí el profundo aroma a mi tierra, penetro dentro de ella.

Una mañana nuestro traductor Mnbeki, tras sobornar a un cortesano, nos pone al corriente del secreto mejor preservado: El lugar donde se halla el yacimiento. Apercibidos de que Nkuwu no contempla mostrar sus riquezas, sino solo utilizarnos, resolvemos dar un golpe de mano y con la ayuda del agasajado, a medianoche, dejamos atrás la población dispuestos a llevarnos el oro que nuestros brazos abarquen.
Salir de la ciudad presenta una dificultad fundamental: Las murallas.
Ante la imposibilidad sopesada de sobornar a los centinelas, nos vemos obligados a acuchillarlos. Por fortuna son tiempos de paz y solo son seis. En el exterior los peligros tampoco son de menor importancia. Aparte de los elefantes, que suelen desplazarse en la oscuridad, están las catervas de hienas y por descontado, los leones.
Nos apresuramos durante toda la noche y de madrugada, a orillas del río Congo, el cortesano señala el lugar del yacimiento y nos dice que lo defienden una docena de guerreros. Le ordenamos adelantarse y referir a los centinelas que es portador de resoluciones importantes de Nkuwu. Cediéndole el paso con curiosidad, abren el portón. A continuación, sin darles tiempo reaccionar, entramos los once y con más facilidad de la esperada, damos cuenta de unos guardias adormecidos. Luego nos encaminamos al lugar donde se almacena el metal extraído y recibimos el golpe. Esperábamos encontrar cientos de arrobas en oro y solo hallamos la cantidad de una arroba (11, 50 kilos). ¿Son éstas las fabulosas riquezas del gran reino del Congo? ¡Miseria! No hallamos más que infortunio. Defraudados, liberamos a los esclavos que trabajan en el filón y apenas tenemos tiempo de cargar las pepitas en un saco, embarcar en tres canoas y escapar de los recién liberados, que invadidos por una codicia insaciable, reclaman las riquezas para ellos.

Ante nosotros se abren las puertas de un cauce pasmoso, tal vez repleto de tesoros que no tienen porqué ser oro y nuestro afán desacertado de conseguir el metal hace que pasen desapercibidos a nuestros ojos, medito. Mientras las canoas constituidas a partir del tronco de un árbol avanzan con ligereza, y pese al cansancio que soportan mis brazos tras horas de bregar sin descanso, mi mente encuentra una paz que nunca supo hallar o ver en cualquier otro lugar de la tierra, quizá éste sea el mensaje que Dios espera que entendamos, encontrándonos envueltos en esta floresta exultante, de una belleza que raya en la lujuria, aunque nunca en la inocencia. Nada sucede por descuido o dejadez en esta naturaleza, todo tiene su fin, hasta los salvajes que nos persiguen aprendieron a vivir en conciliación en este rincón del planeta. Y nosotros... rechazamos su gentil recibimiento y conspiramos a cambio de una miseria, cuando lo que en verdad tiene valor en esta vida es la amistad, pero... qué es la amistad, si tuve amigos o creí que lo eran y me cambiaron por riquezas y palacios, dejándome a solas con mi mejor amiga y compañera: Mi alma. En realidad somos almas que vagan en un mundo demasiado ancho ante nuestras menguadas tallas, y en el que toda comprensión es limitada y apenas discernimos una menudencia de los secretos, que inadvertidos, se ocultan a nuestros ojos.
Tras un día y una noche consecutivos de bogar río abajo, extenuados, nos detenemos en un remanso del río. Apenas llevamos un rato cuando escuchamos los tambores y Kuwa, el cortesano, le dice a Mnbeki que nos buscan y que detenernos significa la muerte. Por primera vez comprendemos la grandeza de nuestra estupidez y osadía y nos preguntamos. ¿Cómo escapar de un pueblo que se desenvuelve en la espesura mucho mejor? Kuwa dice que sigamos adelante, dudo que nuestra ventaja nos sirva de algo. Nosotros no tenemos tambores para comunicarnos con la Santa María del Alba y suplicarles que aguarden: Estamos en camino.

última parte el día 8....

José Fernández del Vallado. josef. Junio.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Los Descubrimientos De Marcelo Sampaio. Primera Parte.

2011-05-29T22:10:00.007+02:00

Imagen tomada de Internet.

Sobre 1444 Dionís Díaz (Dinis Dias) divisó Cabo Verde y descubrió la Terra dos Guineus (Senegal-Guinea) penetrando en la desembocadura del Senegal, por entonces llamado: Río de Oro.
Esta historia parte de esa idea y se desarrolla llegando mucho más lejos en la imaginación, hasta extremos tal vez impensables, pero que unos lustros después se harían realidad.
Los escenarios y los nombres que dan pie al relato – algunos modificados – forman parte de nuestro contexto actual, por el contrario, los personajes y la embarcación son ficticios, aunque tal vez existan o existieron por casualidad, cosa que no creo. Por descontado, los nombres en portugués son todos auténticos.

-I-
Hace un día gris y el puerto de Lisboa se encuentra oscuro y silencioso. Desde el Castillo de San Jorge lenguas níveas de niebla se deslizan hacia la ciudad y se precipitan en los callejones de la Alfama, acarician las paredes de gruesa argamasa la catedral de Sé y se detienen en la Rua Do Barao: Mi calle. Se halla cerca del mirador de Santa Luzia, donde algunos días, mientras degusto un vino, reconozco los nombres de los navíos que entran y salen del fondeadero.
Me llamo Marcelo Sampaio y estoy orgulloso de capitanear la expedición que en el año de 1446, por la gracia de Dios, tomará para nuestro rey Alfonso V de Avis, el Río de Oro. Se cree que en dicho lugar – cuyo emplazamiento mantendré oculto – hay yacimientos de mineral, pues la partida de Dionís Días obtuvo varias arrobas en oro.
Viajamos en una carabela bautizada Santa María del Alba, ya que es la luz del alba quien ilumina el descenso de Jesús de la cruz, de la misma forma nuestro camino se alumbrará hasta hallarlo culminado con éxito.
Es un barco de medio calado, con capacidad para unos sesenta toneles y veinticinco metros de quilla, tres mástiles con velas latinas y el castillo de popa son sus atributos. La tripulación habitual suele ser de veinte hombres, aunque en esta singularidad la he aumentado a cincuenta.
Excepto algunos familiares pocos vienen a despedirse. Con la licencia del rey, tras recibir la bendición de Monseñor Ambrosio Falçao y oír las salvas de despedida, zarpamos y nos dejamos llevar por las mansas aguas del Tajo. Aprovechamos los vientos del oeste y en cuatro días atracamos en las Islas de Madeira. En Porto Santo se presenta la primera dificultad. Los hermanos Pereyra, patrones de los astilleros, no se dignan calafatear la embarcación, opinan que desembolsamos poco. Yo sé lo que en realidad les ocurre, sienten recelo de que les ocultemos la ruta del sur, pero las cartas de navegación nos pertenecen y nos hemos ganado la encomienda.
Tras una semana de disputas el rey pone orden y acordamos una cantidad. Cuando finalizan la labor, de nuevo zarpamos.
Los días son soleados y los vientos nos favorecen, animada, la tripulación canturrea mientras lleva a cabo las faenas. Las aguas de tonos verdosos lentamente se van oscureciendo. Algunos piensan que son malos auspicios, yo mantengo que los fondos han pasado de ser llanos y de algas a profundos y rocosos, lo cual tampoco me consuela, pues es en esta clase de escenarios donde les agrada refugiarse a los temibles leviatanes.
A unas cuatro leguas marinas divisamos las Islas de Canaria, decidimos evitarlas, no sea que los castellanos se aperciban de nuestra presencia y nos hagan prisioneros.
Días después, por un error del piloto Abilio Almeida al utilizar la brújula y el cuadrante, nos desviamos de la corriente del sur que acaricia la costa y nos adentramos en zona de calmas, y al quedarse los velámenes sin empuje, recorremos cien leguas en mes y medio y hago algunos hallazgos. Como los peces alados con membranas de murciélago, que perseguidos en ocasiones por otros peces mayores y en el aire por las aves llamadas rabihorcados, se remontan en bandadas sobre cubierta.
Cuando el viento sopla de nuevo nos acercamos a la costa y buscamos el estuario del Río de Oro. Tras dos semanas navegando cerca de tierra, avistamos una aldea. Nos reunimos en asamblea y concluimos que los hombres de ese lugar algo deben saber. Se decide enviar una expedición al mando del oficial Caetano Belho.
Quince hombres a bordo de tres botes desembarcan. Desde el barco presenciamos como, surgiendo de entre los árboles, poco a poco, los salvajes se aproximan. A través del traductor, el moro Atílio, entablan una conversación que se mantiene por espacio de una hora de mi reloj de arena, y cada vez adquiriere tintes más alborotados, hasta acabar en descarga de arcabuces y desbandada general de los indígenas. Cuando los hombres, izando a los heridos, se disponen a hacerse de nuevo a la mar, los bárbaros contraatacan, reducen a los nuestros y los hacen sus prisioneros. Abrumados por la impotencia, escuchamos sus gritos de socorro sin poder hacer nada. Pasamos la noche en vela, atendiendo su suplicio. Al amanecer, sin soportar por más tiempo, decidimos hacer uso de los dos falconetes de bronce y abrimos fuego contra el poblado. Los nativos huyen aterrados. Doy orden de arriar dos botes y rescatar a los supervivientes. Regresan con once marinos, algunos malheridos, entre los que no se encuentran ni Caetano, ni Atílio, el primero por ser el cabecilla, el segundo por odio y despecho entre moros, han sido los primeros en morir padeciendo un horrible tormento.

Desalentados – hemos sufrido la pérdida de cuatro hombres buenos – proseguimos y dos días más tarde descubrimos con sorpresa y contrariedad, Cabo Blanco; al cual se refirió Dionís Díaz. Creíamos estar más al sur. Por lo tanto para alcanzar la desembocadura del Río de Oro aún deben faltar días de singladura.
Echamos anclas al pie de cabo. Se trata de una ciclópea roca del mismo color que su nombre. Las aguas son tranquilas y forman una ensenada donde los que saben nadar se bañan y recreándose, recuperan el entusiasmo perdido. Tras capturar una especie de venados, abastecernos de agua dulce y reponer fuerzas, proseguimos.
Transcurren varios días de navegación sin incidentes. Una mañana el cielo se muestra cubierto y el mar embravecido. Los navegantes menos experimentados sufren mareos y vómitos, en tanto los más veteranos, sin dejar de contemplar el horizonte, permanecen con semblantes preocupados. Debido a la fuerza del oleaje las cuadernas del buque liberan lamentos angustiados. Me asombra el joven Adalberto, quien pese a las embestidas de las olas que hacen zozobrar la carabela, aferrado a su cítara, arranca notas tratando de infundir ánimos. Tras un par de días de lucha, empapados hasta los huesos, nos encontramos al borde del colapso y la derrota. Un tercer día amanece, el oleaje amaina, y avistamos una isla que no figura en los mapas.

Ordeno lanzar anclas y bajar a tierra para recomponer los desperfectos. Pero Varejao, el segundo de a bordo, me contradice. Él y quienes lo secundan, piensan que la travesía está abocada al fracaso. “El temporal es una advertencia de Dios,” insinúan. Consideran que debemos dar la vuelta y regresar. Impongo silencio y obediencia. Varejao arguye que en alta mar el poder atiende solo a quien Dios favorece. Se dispone a sacar el arcabuz, pero yo, prevenido, le clavo una cuchillada rápida y profunda en el estómago que no le da tiempo de lamentar su deshonra.
Una vez en tierra, en juicio sumarísimo, determino que los nueve hombres que lo apoyan sean dejados en la isla con un tonel de agua y una tortuga marina. A la vuelta, si se puede y siguen con vida, serán recogidos y encarcelados en Lisboa. Tras bautizar el islote con el nombre de: “Ilha Pequena” y hacer noche, nos despedimos de los penados y continuamos.

Comenzamos a navegar a buen ritmo – la media es de unos cinco nudos – descendemos hacia el sur adentrándonos en regiones desconocidas, y según progresamos, la costa se muestra cava vez más exuberante, hasta que nuestros ojos asombrados presencian un bosque esmeralda infinito, y en tanto el agua del mar se caldea, los peces que cogemos son cada día de un tamaño mayor y a cubierta llegan insectos de dimensiones prodigiosas. Me parece que Dios ha querido adornar este mundo desconocido de una forma más generosa que el nuestro, sin embargo, no logro entender cual es el mensaje o la lección que, mediante tales descubrimientos, trata de hacernos saber.
Divisamos otros poblados; desembarcamos bien pertrechados, atentos a cualquier ardid que puedan planear, la mayoría nos reciben con recogimiento, tomándonos por dioses. Los hombres tienen una piel negra, brillante y musculosa, y son fuertes como mulas. Se nos ocurre enrolar a algunos y enseñarles nuestra lengua, para que más adelante, puedan servir de traductores. Las mujeres, de ojos como el carbón, tienen muchos hijos y entre las más jóvenes las hay bellas y resplandecientes como lajas de azabache. Me debo a mi mujer Alicia Vasconcellos, pero algunos de los más jóvenes tienen ocasión de probarlas y dicen que en el amor son apasionadas y están llenas de vigor y devoción. Nos advierten. Al sur hay pueblos belicosos que viven inmersos en guerras perpetuas, lo cual, por desgracia, me resulta más propio de mortales que el paraíso de paz en el que conviven estas personas tranquilas.

Un día, divisamos los surtidores de una manada de ballenas. Algunos proyectan darles caza. Una sola nos serviría de alimento durante meses. Reunidos en asamblea la posibilidad se rechaza. Ocurre que aparte de no tener los utensilios necesarios para la empresa, tampoco disponemos de espacio suficiente en las bodegas. Así pues nos limitamos a presenciar con asombro la grandeza de estos peces.
El calor ha ido en aumento y la humedad es de tal magnitud, que por las noches, apenas me es posible descansar. Las estrellas titilan con un vigor y claridad tal que a veces tengo la sensación de que en lugar de navegar nos desplazáramos por el firmamento. Estoy lejos de todo mundo conocido descubriendo tierras vírgenes, doy gracias a Dios por acompañarme y estar a mi lado.

Un amanecer, desde el palo mayor, el vigía José Alves da el aviso. Frente a nosotros se abre el estuario del que parece ser un caudal formidable. ¿Se trata del Río de Oro? Solo su desembocadura tendrá un ancho de por lo menos tres leguas largas. Las aguas parecen profundas, midiendo con largas varas lentamente avanzamos. Las riberas del río están saturadas de la mayor concentración de espesura que jamás haya visto. Dejamos atrás el mar y otro océano diferente gobierna nuestros movimientos, que desde la floresta parecen estar observados por ojos que nuestras naturalezas intuyen. Bandadas de aves con los colores del arco iris nos sobrevuelan; aromas desconocidos impregnan nuestros sentidos, y en los árboles se alojan especies de macacos. De estos últimos ya estaba al tanto, pues Dionís Díaz adquirió algunos en su travesía, aunque nunca fue testigo, como hoy lo hacemos, de su lugar de procedencia. Abatimos algunos con las ballestas para observarlos. No resulta difícil preguntarse si ésta es la puerta olvidada al Paraíso. De pronto las aguas son tan profundas que no alcanza una vara para medirlas y entonces damos con el primer engendro, lo pesca el suboficial Pedro Cabrales. Se trata de un pez enorme, con la boca provista de colmillos más numerosos y afilados que los de un pez tiburón, lobo, o cualquier carnívoro de tierra. Algunos hombres pensaban refrescarse en el río y quedan tan impresionados que ninguno desafía semejante atrevimiento.
Dos días más desplazándonos por corrientes a veces intranquilas, y en una de sus riberas distinguimos una ciudad milagrosa formada por cobertizos que descansan sobre el agua. Alarmados tratamos de hacer virar la embarcación. Conscientes de nuestra llegada, sus ligeras canoas alcanzan y bloquean la Santa María del Alba. Embarcamos en dos botes – siete hombres en cada uno – dejamos el resto en estado de alerta y tras encomendarnos al Señor, vamos con ellos.
De entrada somos bien recibidos, nos acogen con asombro y reverencia. Nos llevan ante su rey quien a su vez – interpretado con dificultad por nuestro traductor – nos desvela que nos hallamos en el reino del Congo y que ellos son los dueños del río llamado asimismo Congo (y no Río de Oro), por el cual navegamos. Le entregamos unos presentes entre los que figuran piezas de confección, cuentas de vidrio, espejos y utensilios de trabajo; unos cuchillos son aceptados de buen grado. Dándonos cuenta de que algunos de sus jefes se adornan con colgantes y piezas de oro, con cortesía, les preguntamos donde lo obtienen. Demostrando orgullo y vanidad, nos responden que estamos en la ciudad de Songo y que el oro es patrimonio del rey del Manicongo: Nkuwu, quien reside en la poderosa capital M´banza Kongo. Les expreso mi deseo de conocerlo. Complacidos acceden y organizan una partida que nos guiará al interior de los territorios.
De nuevo en el barco, resolvemos una cuestión. Definitivamente no nos hallamos en el Río de Oro, sin embargo, hay muchas posibilidades de que este reino sea incluso más rico en oro y especias. Decido dejar veintidós hombres a bordo – es preciso asegurarlo ante un posible cambio en la situación – y viajo con los catorce que inicialmente componemos la partida. El rey del poblado, Ndo Nwalu, nos cede treinta guerreros, no solo con objeto de que seamos guiados, presiento, sino también estrechamente vigilados.
Los primeros días avanzamos por senderos que se abren paso en un bosque misterioso. Prevalecen, aparte de los aullidos de macacos y animales desconocidos, el alboroto y gorjeo de las aves más extrañas que Dios haya inventado. Desde el primer instante los negros nos observan con curiosidad, piensan que somos diferentes, pero luego, viéndonos desnudos como ellos, ríen y se tranquilizan. En realidad con este calor asfixiante las ropas no sirven de gran cosa, se empapan y adhieren como harapos a nuestros cuerpos sudados. Ni siquiera en mi tierra, donde hace un calor abrasador, sudé tanto. Además, debo reconocer que con las armaduras, la marcha resulta penosa y los ágiles guerreros que nos acompañan, se ven obligados a detenerse y esperar de tanto en tanto. Al principio muestran interés por nuestras armas, les mostramos los arcabuces y disparamos alcanzando a pájaros y macacos. Tras verlos caer abatidos, se sobrecogen y nos miran como si fuéramos hechizadores; tal vez por ello, vuelven a desconfiar.

Al cuarto día la marcha se vuelve agotadora. Daniel y Fabiano cogen unas fiebres y van dando tumbos. Yo y otros, de tanto caminar, tenemos dolorosas llagas en los pies y asimismo, cada poco, se hace necesario detenerse con objeto de desprenderse las sanguijuelas, grandes como puños, que absorben nuestra sangre con ansiedad. Los guerreros, tras conversar con el traductor, ponen sobre los enfermos unas cataplasmas de hojas, barro, excrementos de animal y no sé qué cosas nauseabundas. Alarmado ante semejante desaire ordeno retirarlas y adecentarlos. A la mañana siguiente, Daniel fallece. Afligidos rezamos unas oraciones. Fabiano, en cambio, parece recuperarse. Seguimos camino. Sobre el medio día, con la piel ardiendo, delira. Nos detenemos y a cierta distancia escuchamos un rumor que al acercarnos se torna en el estruendo que causan las cataratas más importantes vistas por alma cristiana. Advierto en ellas una señal del Señor y ordeno colocar a Fabiano bajo uno de sus chorros, lo cual parece reanimarlo. Nos mira, sonríe, y nos da la bendición. Permanecemos todo el día en el lugar velando por nuestro compañero, aún así, al atardecer, su alma deja este extraño mundo, no tan bueno como en principio creí y en cambio, más aventurado

Continúa el día 4...

José Fernández del Vallado. Josef. Mayo 2011.

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El Puente de Trajano.

2011-05-25T14:36:00.001+02:00

Imagen tomada de Internet.

Tras jubilarse, el maestro Camilo Saelices se retiró a vivir en su pueblo: La Asunción.
Cada día finalizaba más pronto su paseo por los alrededores, pues cercado por densas nevadas, aquel invierno apenas había que hacer.

Su casa estaba lejos del centro. Para volver desde el bar de Manolo debía cruzar un viejo puente de piedra tallado en época del emperador de Roma, Trajano.
Aquel día de mediados de enero hacia una espléndida tarde. Soliviantado por unos chatos de tinto, la partida de dominó, y una charla farragosa sobre política, Camilo se entretuvo más de la cuenta. Cuando salió anochecía y los objetos antes nítidos eran sombras de semblanza mortecina, pues la blancura de la nieve añade al relieve tintes diferentes y por ello quizá, desalentadores.
Resbalando embriagado avanzaba con una energía insólita. De pronto, algo le hizo detenerse; pues a lo lejos, o en su mente, le pareció oír una extraña y preciosa melodía. Negando giró la cabeza, siguió y según progresaba regresó la melodía, pero ahora lo hizo mudada en un admirable relincho. Alzó la mirada y sobre el puente distinguió la silueta. La cabeza, coronada por un cuerno reluciente, bailando a derecha e izquierda, sus crines sin cesar de ondularse, los belfos expulsando aureolas de vaho. Galopó hacia el extremo y entró en un halo de luz cegador. Fascinado y sin apenas ver, Camilo solo pudo seguirlo.
Salió del puente y asombrado se encontró a plena luz del día. Como formada a partir de ladrillos de la construcción sus botas apelmazaron tierra fina y rojiza. Un calor abrasador le obligó a quitarse el abrigo. Lo echó sobre un brazo y continuó sin dejar de sudar. Solo entonces tuvo consciencia de la belleza y enormidad del paisaje. Y más cerca, bajo un árbol con el tronco en forma de tonel, contemplándolo en silencio, descubrió al conjunto de personas. Antes de darse cuenta se encontró rodeado por una abigarrada multitud de niños de piel oscura que cantaban y reían.
Instantes después se halló frente a un viejo aún más viejo que él – o quizá lo pareciera – sin cesar de fabricar gestos en el aire, gorjeaba un idioma incomprensible. Terminó de hablar, se incorporó, y caminando ligero se retiró dejándolo ante unos cien muchachos que sentados bajo el árbol, atendieron la clase que Camilo impartió a continuación y desarrolló durante cerca de dos horas de forma sencilla; sin pizarra, tizas, ni hojas. Expresándose mediante gestos y cloqueos, con sagaz inteligencia y regocijo.

Finalizó y estaba solo frente al puente. Dio unos pasos y se internó en el invierno de La Asunción.

A la mañana siguiente se despertó tendido en su cama y quiso hallar explicación. Había sido un sueño. Debido al vino había disfrutado aquella extraña pero reconfortante ilusión, reconoció con aflicción.
En días sucesivos de forma involuntaria realizó los mismos movimientos. Acudía al bar y tras emborracharse, caminaba hacia el puente, lo franqueaba y no ocurría nada.
Repitió el proceso sin ser consciente de que sus borracheras iban en aumento. Dejó de jugar y se limitó a permanecer en un rincón bebiendo y mascullando acerca de su maravilloso viaje, cuando todos sabían que jamás había salido del país.
Murió al final del invierno, de congelación, tras bañarse desnudo a media noche bebido en las heladoras aguas del río. Nadie acudió en su ayuda porque en el pueblo todos eran viejos y estaban cansados de soportar sus excesos. De todas formas se arrepintieron y organizaron un entierro digno.
Al atardecer, portando a hombros el ataúd, escucharon los relinchos y altiva sobre el puente distinguieron la estampa del Unicornio. Se detuvieron y santiguándose de forma intranquila, prosiguieron.
Cruzaron desprendiéndose de los abrigos y abanicándose entraron en África. La procesión, acompañada de las loas de cien jóvenes vestidos con sus mejores atuendos, se encaminó hasta el baobab milenario, depositaron el féretro en la fosa excavada en sus raíces. Solemne, el viejo, gorjeó unas palabras ininteligibles que todos pudieron entender...

Después, atravesaron el puente de nuevo.

José Fernández del vallado. Josef.

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Alzhéimer…

2011-04-23T21:31:00.002+02:00

Composición tomada de Internet.

Mi padre padecía alzhéimer en fase muy avanzada. Encerrado en su cuerpo ya no era capaz de caminar y su voz era un hilo muy tenue mediante el cual se conectaba con el mundo.

Antes de la enfermedad fue un hombre unas veces vital y otras, extraño, que fiaba sus conocimientos a una facultad: Su prodigiosa memoria. Era capaz de recordar datos o sucesos originados en su más tierna infancia, además podía realizar operaciones matemáticas complejas anticipándose a mi calculadora sin equivocarse. En resumen, tenía razones para estar orgulloso de su memoria.
Mi nombre es Gabriel, soy hijo de madre anglosajona padre español y resido en Nueva York. Con todo, yo siempre he vivido con fallas. Es cierto que en mi juventud llegué a memorizar íntegramente los apuntes de una ficha de dos caras; algo, que incluso elogió el empollón de la clase. Pude hacerlo, pero invirtiendo demasiadas horas de esfuerzo. En cambio, estuve siempre incapacitado para construir un resumen a partir de los apuntes de tal o cual profesor. Me perdía de forma irremisible. De tal modo, cuando crecí, apenas llegué a ser un químico empleado en una multinacional farmacéutica que, precisamente, ocupaba su tiempo en hallar un remedio eficaz contra la enfermedad de carácter irreversible.

La tarde que llevé a cabo el descubrimiento mi padre llevaba casi diez años atrapado en su padecimiento.
La Memantina era el medicamento que le suministraba. Se utiliza para tratar el alzhéimer de grado severo. Es una droga que funciona regulando los neurotransmisores. Dicha sustancia puede ayudar a mantener las habilidades relacionadas entre el pensamiento, la memoria y el habla, y ayudar con ciertos problemas del comportamiento. Sin embargo, no cambia el proceso de la enfermedad y es posible que solo ayude unos pocos años.

La transformación tuvo lugar de la forma más asombrosa.

Trabajaba repasando – una vez más – los componentes del medicamento cuando una hormiga entrometida me mordió en el dorso de la mano. Di un palmetazo y el insecto salió propulsado. Me rasqué el escozor de la picadura, cogí el tubo de ensayo y... allí estaba. Irritado, me dispuse a atraparla cuando advertí que la sustancia incolora había adquirido un matiz amarillo; con probabilidad debido al ácido fórmico incluido en la hormiga; lo cual desbarataba la solución. Más enfadado aún deposité el contenido del tubo de ensayo en una probeta y bebí aproximadamente un cuarto del preparado. Naturalmente, mi intención no era otra que la de triturar a la impertinente hormiguita. Me disponía a arrojarlo por el desagüe pero me contuve. La taponé, la guardé en la cartera y salí a toda prisa.
Fuera, un aire pesado envolvió mi cuerpo en un sopor asfixiante. El verano hervía en Nueva York, ahora, una ciudad agostada en noches asoladas y desérticas...
Entré en el coche y sin siquiera ordenar los dígitos del seguro en mi cabeza tecleé con facilidad asombrosa la clave. Estaba invitado a la fiesta de Martha, una ex de la universidad de Columbia. Apenas recordaba el lugar donde se encontraba su casa. Aún así no encendí el GPS, y sin equivocarme una sola vez, di con el lugar.
Tras repartir la tarta y brindar, algunos de mis antiguos compañeros y yo nos acomodamos en un sofá, junto a la mesa repleta de aperitivos, y de la forma más absurda surgió la charla. Se trataba de recordar las fechas de los cumpleaños de los demás. Alguien sugirió si alguno era capaz de enumerar las de todos. Hubo una carcajada. Wayne exclamó: “¡Ya! Faltaría más. Ni siquiera Rodney o Martha, los empollones, son capaces.” Sin dejar de consumir porción tras porción de pizza, con un hambre insólita, asintiendo, levanté la mano y todas las miradas recayeron sobre mí. Con celeridad comencé a desgranar fechas, e incluso relaté la forma en que las habíamos celebrado. Mi charla se prolongó durante cerca de tres cuartos de hora. Cuando finalicé o creí que era suficiente, me contemplaban atónitos. Creo que incluso me dediqué a añadir las calificaciones de algunos en determinados cursos, lo cual fue pasarse de la raya. ¿Pasarme yo de la raya? Nunca. Pero lo de aquella noche...

De regreso comencé a sentirme preocupado. Desconocía aquella zona de la ciudad, la oscuridad la transformaba en irreconocible. Aún así, fijándome en detalles casi inapreciables y olores que con claridad recordaba, llegué hasta el chalé de mi padre en Brooklyn sin el menor contratiempo.
El cuidador estaba junto a él, y mi padre... ¿dónde se hallaba? Relegado a la nada por la terrible enfermedad pasaba el día dormitando y solo salía de su mutismo en raras ocasiones.
Me dejé caer en el sofá pensativo. ¿Qué acababa de suceder en la fiesta? Cómo había sido posible que... De súbito, a mi mente acudió una reminiscencia. Me acordé donde había puesto la carta que le escribí a Adele – la primera novia de mi adolescencia – cuando me dejó.
Subí a la buhardilla y allí continuaba; a la izquierda de la entrada, debajo del sexto listón de madera. Encendí la luz. Me senté sobre una mecedora desconchada y comencé a leer. Antes de terminarla ya sabía cual era el desenlace y lloraba como un dormilón recién despertado de un sueño. Me recosté, la mecedora crujió pero soportó mi peso y mis angustias. De repente mi mente se convirtió en una riada clara, repleta de recuerdos. Todo parecía estar a mi alcance, fresco y palpitante. ¿Y si había sucedido y la clave estaba en la hormiga?
Abrí la cartera y saqué la probeta. Estábamos solos. El cuidador, tras terminar de acostar a mi padre, acababa de marcharse. Fui a la cocina, cogí una cuchara pequeña y vertí una cuarta parte del contenido. Sostuve la cabeza de mi padre y le di de beber. Después aguardé y visto que no sucedía nada anormal, cansado, me retiré a mi habitación.
Me desperté sobre las ocho. Me duché y desayuné. Aguardaba a que el terapeuta regresara para marcharme. Desganado, se me ocurrió echar un vistazo a mi padre. Reposaba en la cama como siempre. ¡No! Vestido con ropa de calle, dormitaba recostado de medio lado. Sin entender, asombrado ante el descubrimiento, de forma apresurada le quité la ropa y le puse el pijama.
Minutos después llegó el enfermero y tuve que aparentar serenidad. El hecho es que mi padre se hallaba exactamente igual – dentro de su gravedad – a como venía encontrándose últimamente. Pese a todo, mientras John le daba el desayuno, permanecí observándolo con disimulo.
Finalmente me levanté y como un autómata salí de la casa. Antes de llegar al laboratorio me aseguré de atrapar hormigas similares a la causante del hallazgo.
Trabajé durante todo el día y la noche siguiente, sacrificando a cerca de mil insectos sin obtener resultados. La clave podía estar, reflexioné, en la variedad. Me informé en Wikipedia. Existían unas ¡veintiuna mil especies! Y, además, había que tener en cuenta un factor perturbador. Mi hormiga podía ser única. Es decir, no haber nacido en territorio Norteamericano, sino en cualquier punto del mapa: África, Sudamérica, Oceanía, etc... y posteriormente ser transportada en el equipaje del pasajero de un avión o a bordo de un barco.

Al tercer día, tras fracasar en mis experimentaciones, regresé a casa derrotado. La clave estaba en el insecto. La hormiga podía haber llegado encaramada sobre la ropa de cualquier persona que, procedente de un país, hubiera entrado en el laboratorio donde la encontré, o simplemente en el edificio. Por supuesto, la solución también estaba en las cantidades. Si tenemos una hormiga tipo A de: 0.00000003 kg, en una probeta ¿cuántos mililitros de ácido fórmico necesitará contener una probeta de cien mililitros…? La respuesta seguía estando en el insecto.
Sobre la media noche, dominado por un insomnio de tres días, sostenía la probeta entre mis manos. Podía arriesgarme y darle a probar una cantidad menor, pero estaba seguro, la dosis también concernía, y todo cuanto sabía era que beber un cuarto de emulsión daba resultado.
A las doce y media todo estaba en calma, me encontraba ante mi padre. Yacía en su cama ortopédica como si nada hubiera sucedido el día anterior. La fuerza que embarazaba mi interior era superior a mí sentimiento más razonable; anhelaba verlo activo, en movimiento, y sobre todo intercambiar unas palabras llenas de sentido con él... Sostuve su cabeza, le di de beber otro cuarto, me senté en una silla algo distante y aguardé.
Transcurrida una hora no había pasado nada. De pronto sus manos comenzaron a moverse con agilidad. Se levantó de la cama de espaldas a mí, y por lo tanto, sin percatarse que yo estaba allí. Se puso la bata, salió caminado de forma correcta y fue hasta la habitación que ocupaba antes de caer enfermo: En realidad, su estancia y la de mi madre de toda la vida. Lo seguí. Abrió el armario, se puso una chaqueta, un pantalón y se calzó unos zapatos. Y también hizo algo que ignoraba; cogió una copia de las llaves de la casa que siempre habría ocultado, y algo más: Dinero en efectivo.
Salió a la calle. Con sigilo hice otro tanto. Detuvo un taxi. Logré arrancar y con apuros, seguirlo.
El taxi se introdujo en el Barrio Chino y se detuvo ante un portal de aspecto lujoso. Mi padre salió, llamó a una puerta y entró. No tenía idea de lo que podría encontrarme, pero sobre cómo había acabado allí tenía un par. Cuando mi madre murió yo apenas tendría doce años, pero me di cuenta, la vida de mi padre cambió, incluso su forma de ser. Se volvió reservado y no volvió a encontrar una mujer. En realidad nunca halló mujer a su medida, si existía la clase de compañera que lograra entenderlo.
Me permitieron entrar. Pero solo tras verificar mi identidad. Sobre todo comprobaron que, por fortuna, llevaba dinero en efectivo, al parecer el tema les interesaba.
Entré en un salón amplio y en penumbra, una intensa humareda y el olor agrio del suelo pringoso por el alcohol aturdieron mis sentidos. Allí estaba mi padre, acomodado en una silla, rodeado de un grupo de náyades y orcos. Una de sus manos sostenía un revólver especial, de solo tres balas. Se disponía a jugar a la… ¿ruleta rusa? Me mantuve incrédulo, no daba crédito a lo que allí ocurría, semejante desahogo de oneirismo apenas cabía en mi cabeza. Retiraban el cadáver del hombre que acababa de “perder” como a un toro tras la faena. En tanto, quien acababa de vencer, se desgañitaba en la barra, borracho de euforia y algo más...
Un par de tipos ¿de seguridad? se acercaron a mí. Uno de ellos, limitado en inglés, me dijo: “Su turno, señor.” Y atenazándome por un brazo me empujó hasta la silla que había al otro lado de la mesa: ¡Frente a mi padre! A continuación puso el objeto entre mis manos sudadas. Con pesadez, elevé la cabeza enfrentándome a la pesadilla, y allí estaba: Mi padre, el mismo que me crió. Sus ojos sanguinolentos permanecían clavados en mí ¿sin reconocerme? Alzó el revólver, sujetó la empuñadura y abrió el tambor. Un hombre le pasó la bala, la insertó. El hombretón, apremiándome con mirada de rapaz, hizo lo propio conmigo. Cuando cargué las manos me temblequeaban tanto que ni siquiera fui capaz de armarla de entrada.
A continuación hubo un sorteo y le tocó comenzar. Me miró fijamente, apuntó a mi cabeza, y sin hacer una mueca o mover un ápice sus labios, aquella voz, su voz, hablándome en español, dominó mi interior.

— Tranquilo Gabriel, no va a ocurrir nada.
— ¿Nada? ¿Estando a punto de morir cualquiera?
— Lo sé. Sé como te sientes. Sorprendido y desilusionado conmigo.
De reojo, echó un vistazo a los organizadores y al público, la mayoría eran de origen oriental y apenas entendían una palabra de español. Amartilló su revólver.
— No te explicas qué hacemos aquí ¿verdad?
— No... No soy capaz de entenderlo y menos aún de creerlo.
— Verás, es difícil. En realidad estaba... Solía venir algunas noches de fin de semana... Hace tiempo que necesitaba contártelo, pero la enfermedad me privó...
— ¿De la memoria?
— Así es. Por eso, o utilizando el pretexto como excusa, nunca tuve el valor de revelarte lo que en realidad le ocurrió a tu madre. Todo, naturalmente, sucedió por mi carácter. Yo la amaba, pero no sabía como transmitir afecto. En realidad yo tenía ya Alzheimer; un Alzheimer incurable y sensitivo desde hacía años. Me comportaba de forma fría y grosera con ella y era incapaz de dar rienda suelta a mis sentimientos. Por eso ella, humana e ingenua, tuvo el desliz que yo descubrí. Luego, una noche discutimos y en lugar de estar a la altura, la traté de forma ordinaria, saqué a relucir el asunto, la insulté, forcejeamos, me dejé llevar por la furia y perdí el control. Traté de quitármela de encima y la empujé con violencia. Tropezó, cayó por las escaleras y...
— No sigas. ¡Juega! Aprieta el gatillo.
Sus ojos llorosos me contemplaron exhaustos.
— De verdad ¿Es lo que quieres?
— Sí...
Sonó el clic del percutor y no sucedió nada. Yo seguía ahí.
Con ira, sujetándolo con ambas manos, alcé mi revólver y oprimí el gatillo.
De nuevo sonó un clic desapacible. Agotado, dejé que el peso del arma arrastrara mis brazos hacia la mesa. Cayeron como un pesado fardo unido a un yunque metálico.
— Lo sabía, dijo. Sabía que ni mi disparo ni el tuyo eran fatales.
— Claro... has recuperado la memoria. Y algo más ¿verdad? Dije cansado.
— Sabes. No es la memoria lo que me importa, sino tenerte “hoy” aquí, conmigo. Y charlar, aunque sea en estas circunstancias...

De súbito, volvió su revólver contra el público y los de seguridad, y su voz sonó clara y, de nuevo por una vez, razonable.
— Hijo. Debes hacerlo o jamás saldremos vivos de este lugar...
En realidad ni siquiera sentí que gobernara mis manos. Ellas mismas se volvieron amenazadoras contra el público.
Salimos caminando de espaldas a la puerta.
Cuando estuvimos a salvo, mi padre me abrazó y me dijo.
— Y ahora, vayamos a otra parte. Necesito tomar una copa.
— Disponemos de poco tiempo. Aunque todavía queda un cuarto de ese brebaje... ¿Lo sabes?
— Lo sé... Elimínalo. Ya no lo necesitaré.
Y añadió.
— Así es como quiero recordarte y deseo que tú me recuerdes. Vivo y vital para siempre...

José Fernández del Vallado. Josef. Abril 2011.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Breves anotaciones acerca de mis impresiones sobre cuatro canciones.

2011-04-16T23:47:00.003+02:00

Imagen tomada de Internet.

Podéis seguirlas y avanzar con ellas o con mis letras, en orden de aparición en el reproductor del blog.

En ningún momento he tratado de traducirlas, simplemente me dejo llevar por los sentimientos…

Incluso cuando no tengo apenas ganas de escribir si me enchufo a Brett Anderson y escucho su magnífico Love is Dead, mi sangre bulle renovándose de deseos y ansiedad por seguir en la estela de la vida. Doy gracias a quienes me rodean por soportarme y ayudarme a llevar una vida – casi – exenta de stress. El stress me mataba. Hacía de mi un hombre nervioso e irritable; no llevaba nada bien lo de trabajar con personas que estuvieran por encima de mí, no podía liberarme de la responsabilidad que la situación generaba. Si cometía un fallo me derrumbaba, por otra parte, nunca estaba en el lugar exacto, ese espacio en el cual pudiera sentirme a gusto conmigo mismo. Brett martillea en mi cabeza: “El amor ha muerto,” y eso me obliga a asirme aún con más apego a los pocos recuerdos razonables que me quedan: Los recuerdos de tantos amores: bellos, apasionados, llevados a extremos de locura etc.. El amor se diluye en un coro final que se precipita en un torbellino musical hasta diluirse en un final tranquilo y lleno de matices. La voz de Brett, siempre potente y bonita…

Después de Brett Anderson, comienza a sonar el Country Disappeared de Wilco, y me siento flotando. Recorro parajes desérticos californianos de una belleza extrema y donde uno no debe detenerse jamás porque la vida que allí mora es de una sensibilidad aplastante. La vida es un avance continuo y yo estoy dispuesto a seguir unas notas que discurren como un caudal de aguas ora serenas, ora revueltas, y que una vez despertaron tempestades de pasión… Soñando siempre con promesas, las promesas de vida de un país que desaparece; están ahí. Solo hace falta un poco de ánimo para prenderse, de nuevo, a la vida... y dejarse llevar por melodías del Oeste americano más boyante y actual…

No alcanzo el nirvana hasta escuchar los primeros compases del When You Leave, de los Maps. Se trata de una canción que siempre me consigue transportar al amanecer de un nuevo día, cuando todo está por venderse. La canción arranca, y como si estuvieras conectando tu autogiro, lo haces con ella. De forma pausada y progresiva te elevas por encima de la ciudad y recorres el amanecer de los escenarios que forman y formaron parte de tu vida. De pronto te detienes, levitas entre estrellas fugaces y pasajes de una vida siempre en movimiento. Lentamente, dejándome llevar, voy alcanzando el punto vital de la canción. Encuentro y me abrazo a mis amigos de siempre, o a quienes estuvieron una vez. Camino con ellos por las avenidas de una ciudad sin nombre, y según lo hago, soy consciente de lo lejos y a solas que estamos en el Universo. Desde la oscuridad mis pensamientos tratan de abrirse camino, pero el viaje es demasiado largo como para detenerse. Siempre estaremos en movimiento, siempre habrá vida detrás de nuestra imperceptible presencia en un planeta maravilloso.
Las notas culminan expandiéndose en el silencio, en la placidez absoluta de un radiante atardecer. Nada finaliza, tan solo sigue post puesto... y en marcha...

The Scientist: Hay pianos que no se pueden olvidar, el de la canción Scientist de Coldplay es uno de ellos. Hay voces que te acompañan en el camino de la vida. La voz del Chris Martin logra ese efecto, encaminándote siempre, hacia la luz. Adentrándote en la madurez de unas notas contundentes, sensitivas, detrás de las cuales se esconde la gran nostalgia de lo que pudo ser y no es; de lo que es esa fuerza que nos encauza ciertas veces: El amor. Ese amor que de repente, de forma imprevista, se abre a nuestro ser. Lo bueno de esta canción es que no termina nunca; se expande, recorre avenidas, explora en nuestras vidas la cuestión es la ciencia, la ciencia es el progreso, dice, mientras avanza. Las guitarras y el bajo, contundentes, acompañan a los teclados, hasta vaciarse en un final maravilloso que siempre será un nuevo principio. Todavía, hoy, estamos naciendo ala vida...

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Acúfeno Austral.

2011-04-14T22:22:00.008+02:00

Foto tomada de Internet.

Con objeto de aclarar sus ideas, Marco decidió viajar a la Patagonia. Dejó todo atrás y no cesó hasta que el avión aterrizó en Puerto Natales. Antes, hizo escala en Punta Arenas, pero la ciudad de trazas modernas y a la vez señoriales, le resultó fría, como las aguas del Estrecho de Magallanes. En Puerto Natales el fresco también se dejaba sentir, pero a una escala, quizá, diferente.

El invierno no tardó en llegar y una misteriosa fuerza lo mantuvo inactivo, atrapado en la cabaña de alquiler. Durante el día leía y dormitaba y por las noches, cuando la temperatura caía a bajo cero, acudía a algunos bares y bebía hasta altas horas de la madrugada. Solo al encontrarse ebrio la inspiración regresaba. Tambaleándose volvía, desenrollaba los lienzos y bosquejaba el retrato de Jacqueline.
Tenía cien retratos de ella y jamás la había visto. Estaba al tanto que se llamaba así porque una voz interior coreaba aquel nombre de forma constante en su oído derecho. Visitó a varios otorrinolaringólogos y todos coincidían en lo mismo. Se trataba de un acúfeno. Es decir: un rumor sin sentido que se repite de forma constante. Le recetaron pastillas, e incluso le recomendaron utilizar un audífono, pero él no estaba de acuerdo. Había sentido en lo que escuchaba. Podía oír perfectamente aquel nombre: Jacqueline, repetirse en su interior, y estaba convencido que en cuanto consiguiera plasmar su retrato, mediante archivos informáticos, daría con ella.

Al cabo de un par de años su vida se convirtió en un suplicio. Con el transcurso de los días la gravedad del problema se intensificaba.
Dilapidó los ahorros, comenzó a esbozar caricaturas a los turistas, concentrado en un negocio que daba sus frutos, Jacqueline, casi, pasó a formar parte de su vida.
Algunas tardes caliginosas ascendía hasta el mirador de la ciudad y trataba de hacerse una idea de donde quedaban las ciudades en las que había dejado parte de su ser, y echaba de menos su existencia anterior despreocupada y sociable, mientras, sin éxito, trataba de olvidar el murmullo constante en su oído.
Todo iba mejor, hasta el día en que la tuvo delante y le pidió que la retratara. Fue incapaz de delinear un solo trazo y tampoco de articular palabra. En cambio, colmado de alborozo, su interior solo pronunciaba una sentencia: Era real.
Se mofaron de él.
Luego, el grupo en el que ella se encontraba, siguió su camino.
Marchando a una discreta distancia, Marco no dejó de vigilarlos.
A la mañana siguiente, salieron del hotel, fueron al muelle embarcaron y pusieron rumbo a los fiordos. Marco ya estaba allí.
Desembarcaron en una ensenada y visitaron un glaciar, luego se dividieron. Unos regresaron a la ciudad y otros – entre quienes estaba Jacqueline – siguieron el curso del río “Serrano” en una motora en la que Marco embarcó.
La lancha navegaba veloz por el caudal embravecido cuando el tronco de un árbol se interpuso en su camino. Dieron dos vueltas de campana y se estamparon contra las aguas heladas. Mientras se produjo el accidente Marco no perdió de vista a Jacqueline, y cuando la corriente la arrastraba, demostrando ser un virtuoso nadador, logró alcanzarla. Fueron los únicos en llegar a la orilla con vida.

Horas después ella cogió las fiebres y Marco, con hojas, bulbos y raíces, preparó un emplaste. A continuación hizo una camilla y remolcándola se adentraron en la espesura. Fabricó un arco y flechas y al cabo de un par de días había cazado unos guanacos. Hizo unas capas de piel con las que se cubrieron y mocasines para los pies. Al anochecer descansaban junto a una hoguera. Marco acariciaba a Jalpen, resguardada entre sus brazos, y sonreía por su escasa clarividencia. No era Jacqueline sino Jalpen, la “diosa guerrera Jalpen*.” Podía oír la voz en su oído pronunciar el nombre con claridad. Así como él tampoco era Marco, sino el “dios guerrero Soortes*.” Era plenamente consciente de su condición. Juntos, se vengarían de la infame masacre, y volverían a recuperar para los Selkam los territorios robados...

José Fernández del Vallado. Josef. Abril 2011.

Jalpen*: Diosa de los infiernos y el caos.

Soortes*: Dios guerrero al servicio de Jalpen.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.