Amazonía.

Eran las nueve y media de la mañana y ya hacía un día de un calor asfixiante, y dentro de la cabina de la “Landcaster Brown,” una grúa de trescientas toneladas, aún era mucho peor.
Luis Méndez sudaba y temblaba en tanto sufría los efectos de la resaca de la noche anterior, mientras, con los auriculares incrustados, canturreaba las melodías de las canciones que escuchaba.

Delante: La selva. Las dos enormes pinzas metálicas de la Landcaster horadaban, hacían estragos y destruían árboles enormes como si fueran débiles churros a medio elaborar. Y, a sus espaldas, lo que dejaban a su paso: Un gigantesco erial de piedras, barro, troncos y raíces desenterradas. Pero había que darse prisa, pues la compañía les exigía ir cada vez con mayor rapidez; ya que las ventas de madera aumentaban de forma exponencial y además, insistían, había que amortizar la deuda externa.
El Superintendente Joao Alves se presentó de golpe y le dio un buen susto.

— ¡Buenos días Ingeniero de máquinas Méndez!
— ¿Ehhh? ¡Uh! Hola... Joao. ¡Vaya! Menuda sorpresa verlo por aquí. Tenga cuidado, no toque nada. A ver si se va a ensuciar el trajecito.
— Vamos Méndez, déjese de sarcasmos. Que no estamos para bromas.
— ¿Ah no? Hoy no...
— No.
— Y, dígame… ¿Qué es lo que ocurre que nos ponemos tan serios?

De un ágil movimiento el Superintendente Joao Alves se había apropiado de la botella de ron que siempre acompañaba en la cabina de la grúa taladora. Méndez no se explicaba – excepto si se tenía en cuenta su olfato de jaguar malherido – la facilidad con que había dado con su escondite a la primera. Joao dio un largo trago, a continuación extrajo un pañuelo de un bolsillo, y se secó el sudor de la frente. Luis Méndez lo miró y se fijó en un detalle: Los ojos de Alves estaban enrojecidos e hinchados, repletos de venillas que surcaban un iris que una vez fue blanco.

— Detenga... Detenga la máquina, dijo.
— ¿Qué...? ¿¡Cómo diceee!?
— La máquina. Pare... Pare la máquina, balbuceo con voz agotada.
— ¿¡Qué!? ¿Qué la detenga?
— ¡Sí eso! ¡Ahora mismo!

La máquina se detuvo y de pronto Luis Méndez observó que las doscientas máquinas que hacían formación, se habían detenido también a su vez y había en el ambiente, había... por primera vez en diez años, un silencio extraño y sepulcral. Sólo entonces tuvo ocasión de fijarse, y también fue la primera vez que escuchó el aullido de los monos aulladores, y una bella y deleitable cantata de silbidos y susurros provenientes de innumerables pájaros y clamores desaforados de loros mezclados con el inconfundible aroma de la selva. Y, de golpe, se dio cuenta del enorme tesoro que estaba destruyendo y en segundos de lucidez decidió que dejaría aquel infame trabajo.
Se disponía a comunicárselo al Superintendente, cuando aquél volvió a hablar antes; y lo hizo sin mirarlo a la cara. Con la mirada extraviada y una voz vacía e impersonal, dijo:

— Lo lamento de verdad. Su trabajo aquí ha terminado.
— Y Luis Méndez, sólo supo contestar.
— ¿Cómo? ¿Me despide ahora? Es por lo de la botella de ron, ¿verdad?
— No, nada de eso. Por cierto, su ron está muy bueno.
— Entonces no será por lo de anoche. Yo... yo...
Joao lo interrumpió. De nuevo su voz parecía haber recobrado la potencia y era otra vez fuerte y grave. Comenzó a reírse.
— ¡Jajaja! ¿Lo de anoche? ¿De verdad cree que fue por lo de anoche?
— Bueno yo... Reconozco que me pasé un poco con usted y...
— Qué va. ¡Si estuviste cojonudo, Méndez! Estuvo bien que me atizaras. Me lo merecía, sabes... Y además ¡me hiciste reír como nunca!
— Bueno. ¿Entonces qué?
— ¡Se ha acabado...!

Gritó con fuerza, señaló hacia la selva y permaneció en silencio. Su rostro estaba pálido; más blanco que de costumbre. Y su expresión se contrajo en un rictus de crío a punto de echarse llorar. En cuanto a sus manos, rugosas y deterioradas, no cesaba de frotárselas con evidente nerviosismo.
Con el corazón latiéndole como a un corcel desbocado, Méndez inquirió.

— Ya... ¿¡Ya está!? ¿De verdad? ¿Se acabó?
— Así es, asintió Joao Alves, y añadió.
— Esas que ve son las últimas sesenta mil hectáreas y después... Nada.
— Nada... ¿de nada?
— Nada. Ni un árbol más en toda la miserable Amazonía.

Luis Méndez se despojó lentamente de los auriculares; dio un trago a la botella de ron y se echó a llorar como un crío. Y mientras tanto, pensó: “¡Demasiado tarde!”Luego pensó lo mismo dos, tres, cien mil, un millón de veces. Pero con eso tampoco fue suficiente...

José Fernández del Vallado. Josef. Abril 2010.

Luchemos por al Amazonía. Aún estamos a tiempo pero... ¿cuánto nos queda?


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